V

V.

O encontro na ilha do Vístula, em Raciążek, para onde o rei se dirigira por volta do Corpo de Deus, realizou-se sob mau augúrio. Não conduziu a acordo nem à resolução de vários assuntos como aqueles que, no mesmo local, ocorreriam dois anos depois. Nessa altura, o rei recuperara a terra de Dobrzyń, penhorada traiçoeiramente por Opolczyk aos Cavaleiros Teutônicos, juntamente com Dobrzyń e Bobrowniki. Jagielo chegou muito irritado. As calúnias que os Cavaleiros Teutônicos proferiam a seu respeito nas cortes ocidentais e na própria Roma enfureciam-no. E a desonestidade da Ordem também o indignava.

O Mestre não queria conduzir negociações sobre Dobrzyń. Fazia-o deliberadamente. Tanto ele como os outros dignitários da Ordem repetiam diariamente aos polacos: «Não queremos guerra nem convosco nem com a Lituânia, mas a Samogícia é nossa, porque o próprio Witold no-la entregou. Prometei que não o ajudareis, e a guerra com ele terminará mais depressa. Então teremos tempo para falar de Dobrzyń e faremos muitas concessões.»

Os conselheiros reais, porém, de entendimento perspicaz e experimentado, conheciam a mentira teutônica. Não se deixavam enganar. «Quando crescerdes em poder, ainda mais ousadia tereis — replicavam eles. — Dizeis que nada vos importa a Lituânia, e quereis colocar Skirgiełło no trono de Vilna. Mas, por Deus! Isso é herança de Jagielo, que é o único que nomeia quem quer como príncipe na Lituânia. Portanto, contendei-vos, para que o nosso grande rei não vos castigue!»

Ao que o Mestre dizia que, se o rei é o verdadeiro senhor da Lituânia, que ordene a Witold que desista da guerra e devolva a Samogícia à Ordem. Do contrário, a Ordem terá de atacar Witold onde puder alcançá-lo e feri-lo.

Assim, as disputas se arrastavam de manhã à noite, como por um caminho errante que andava em círculo. O rei, não querendo comprometer-se com nada, impacientava-se cada vez mais. Dizia ao Mestre que, se a Samogícia fosse feliz sob o domínio teutônico, Witold não moveria um dedo, pois não encontraria nem pretexto nem razão. O Mestre, homem pacífico, dava-se melhor conta do poder de Jagielo do que os outros irmãos. Procurava aplacar o rei. Não se importava com os murmúrios de alguns comendadores impetuosos e orgulhosos. Não poupava palavras lisonjeiras e, por vezes, até se humilhava. Mas nessa humildade ouviam-se ameaças ocultas. Isso não levava a nada.

As negociações sobre assuntos importantes depressa se desfizeram. Já no segundo dia se começou a falar apenas de questões menores. O rei atacou duramente a Ordem: mantinha bandos de salteadores, promovia assaltos e pilhagens na fronteira, raptara Jurandówna e o pequeno Jas de Kretków, assassinara camponeses e pescadores. O Mestre negava, tergiversava, jurava que aquilo fora sem o seu conhecimento. Por sua vez, fazia censuras: não só Witold, mas também cavaleiros polacos ajudavam os pagãos samogícios contra a Cruz. Em prova, citou Maćko de Bogdaniec. Felizmente, o rei já sabia por Powała o que os cavaleiros de Bogdaniec procuravam na Samogícia. Soube responder à acusação, tanto mais facilmente que na sua comitiva estava Zbyszko, e na do Mestre, ambos os Baden. Tinham vindo na esperança de que lhes calhasse em sorte combater com polacos em torneio.

Mas nem isso aconteceu. Os Cavaleiros Teutônicos queriam, se tudo corresse bem, convidar o grande rei a Toruń. Lá, durante alguns dias, ofereceriam festas e jogos em sua honra. Perante as negociações malogradas, porém, que geraram mútua hostilidade e ira, faltou vontade para divertimentos. Apenas à parte, nas horas da manhã, entre si, os cavaleiros exibiam um pouco a força e a destreza. Mas, como dizia o alegre kniaź Jamont, isso também correu contra os Cavaleiros Teutônicos. Powała z Taczewa mostrou-se mais forte no braço do que Arnold von Baden. Dobko z Oleśnicy superou-o na lança. Lis z Targowiska ultrapassou todos no salto sobre cavalos. Por esta ocasião, Zbyszko entendeu-se com Arnold von Baden acerca do resgate. De Lorche, que como conde e senhor de grande importância olhava Arnold de cima, opunha-se a isso. Afirmava que ele próprio tomava tudo sobre si. Zbyszko, no entanto, considerava que a honra cavaleiresca lhe ordenava pagar aquela quantia de marcos a que se obrigara. Embora o próprio Arnold quisesse baixar o preço, Zbyszko não aceitou nem essa concessão nem a mediação do senhor de Lorche.

Arnold von Baden era um homem bastante simples. A sua maior qualidade era a força imensa do braço. Era um tanto estúpido, um pouco ávido de dinheiro, mas quase honesto. Não havia nele astúcia teutônica. Por isso não escondia de Zbyszko por que razão queria baixar o preço combinado. «Não se chegará a acordos — dizia ele — entre o grande rei e o Mestre, mas chegar-se-á a uma troca de prisioneiros. Nesse caso, poderás receber o teu tio de graça. Prefiro levar alguma coisa do que nada, pois a minha bolsa está sempre vazia. Muitas vezes mal dá para três canadas de cerveja por dia. Sem cinco ou seis é uma perda para mim!» Mas Zbyszko zangou-se com ele por tais palavras: «Pago, porque dei a minha palavra de cavaleiro. Não quero mais barato, para que saibas que valemos isso.» A isso, Arnold abraçava-o. Os cavaleiros, tanto polacos como teutônicos, louvavam-no: «É justo que em tão tenra idade use cinto e esporas, pois tem consciência da honra e da dignidade.»

Entretanto, o rei e o Mestre realmente chegaram a um acordo sobre a troca de prisioneiros. Surgiram coisas estranhas. Os bispos e dignitários do reino escreveram depois cartas ao Papa e a várias cortes. Nas mãos polacas havia, de facto, muitos prisioneiros, mas eram homens adultos na força da idade, tomados à mão armada em batalhas e escaramuças fronteiriças. Nas mãos teutônicas, porém, encontrava-se a maioria de mulheres e crianças, capturadas em assaltos noturnos para resgate. O próprio Papa em Roma voltou a sua atenção para isso. Apesar de toda a astúcia de Jan von Felde, procurador teutônico na Santa Sé, expressava em voz alta a sua ira e indignação contra a Ordem.

Quanto a Maćko, houve dificuldades. O Mestre não as criava a sério, apenas aparentemente, para dar peso a cada concessão. Afirmava que um cavaleiro cristão que combatera juntamente com os samogícios contra a Ordem deveria, segundo a justiça, ser condenado à morte. Em vão os conselheiros reais repetiam tudo o que sabiam sobre Jurand e sua filha, e sobre as terríveis injustiças que os servos da Ordem cometeram contra ambos e contra os cavaleiros de Bogdaniec. O Mestre, em resposta, citou por estranha coincidência quase as mesmas palavras que em tempos a Duquesa Alexandra Ziemowitowa dissera ao velho cavaleiro de Bogdaniec: «Fazeis-vos passar por cordeiros, e os nossos por lobos. Entretanto, daqueles quatro lobos que participaram no rapto de Jurandówna, nenhum vive. Os cordeiros andam seguros pelo mundo.» Era verdade. No entanto, a essa verdade respondeu o senhor de Taczew, presente nas deliberações, com a seguinte pergunta: «Sim, mas foi algum morto à traição? Acaso aqueles que caíram não caíram todos com a espada na mão?»

O Mestre não teve o que responder. Quando percebeu que o rei começava a franzir a testa e a brilhar os olhos, cedeu. Não queria levar o temível soberano a uma explosão. Decidiu-se depois que cada parte enviaria emissários para receber os prisioneiros. Do lado polaco foram nomeados para esse fim Zyndram z Maszkowic, que desejava observar de perto o poder teutônico, e o cavaleiro Powała. Com eles, Zbyszko de Bogdaniec.

Foi o kniaź Jamont que prestou este serviço a Zbyszko. Intercedeu por ele junto do rei. Pensava que o jovem veria mais depressa o tio e o levaria com mais segurança se fosse buscá-lo como emissário real. O rei não recusou o pedido do pequeno kniaź. Pela sua alegria, bondade e formoso rosto, era o favorito tanto dele como de toda a corte. Além disso, nunca pedia nada para si. Zbyszko agradeceu-lhe de todo o coração. Agora estava já completamente certo de que livraria Maćko das mãos teutônicas. «Não há quem não te inveje — disse-lhe — por estares junto da majestade. Mas é justo que assim seja, porque só usas da tua intimidade com o rei para o bem das pessoas. Ninguém tem melhor coração do que tu.» «Junto da majestade é bom — respondeu o pequeno boiardo. — Mas eu ainda preferia estar no campo contra os Cavaleiros Teutônicos. Invejo-te por já os teres batido.» E após um momento acrescentou: «O comendador de Toruń, von Wenden, chegou ontem. Hoje à noite ireis ter com ele para pernoitar, com o Mestre e a sua comitiva.» «E depois para Malbork?» «E depois para Malbork.» Aqui o kniaź Jamont começou a rir: «Será um caminho não muito longo, mas azedo. Os Cavaleiros Teutônicos nada conseguiram obter do rei. Com Witold também não se hão-de divertir. Reuniu ele, ao que parece, todo o poder lituano e vai para a Samogícia.» «Se o rei o ajudar, será uma grande guerra.» «Todos os nossos cavaleiros rezam a Deus por isso. Mas ainda que o rei, por compaixão pelo sangue cristão, não faça uma grande guerra, ajudará Witold com cereais e dinheiro. Não faltará também que alguns cavaleiros polacos vão ter com ele como voluntários.» «Com toda a certeza — respondeu Zbyszko. — E talvez por isso a própria Ordem declare guerra ao rei?» «Ah, não! — respondeu o kniaź. — Enquanto o atual Mestre viver, não acontecerá.» E tinha razão.

Zbyszko já conhecia o Mestre de antes. Agora, a caminho de Malbork, estando juntamente com Zyndram z Maszkowic e Powała quase constantemente ao seu lado, pôde observá-lo melhor e conhecê-lo melhor. Esta viagem apenas o confirmou na convicção de que o grande Mestre, Konrad von Jungingen, não era um homem mau e corrompido. Tinha muitas vezes de agir de modo injusto, pois toda a Ordem Teutônica se baseava na injustiça. Tinha de fazer mal, porque a Ordem foi construída sobre o mal humano. Tinha de mentir, porque a mentira herdara juntamente com as insígnias do mestrado. Desde cedo se habituara a considerá-la apenas como astúcia política. Mas não era cruel. Temia o Juízo de Deus. Tanto quanto podia, refreava o orgulho e a insolência daqueles dignitários da Ordem que deliberadamente empurravam para a guerra com o poder de Jagielo. Era, no entanto, um homem fraco. A Ordem estava tão habituada, desde séculos, a espreitar o alheio, roubar, tomar pela força ou pelo engano as terras vizinhas, que Konrad von Jungingen não só não conseguia refrear essa fome predatória, mas involuntariamente, pela força do impulso adquirido, ele próprio se lhe submetia e procurava satisfazê-la.

Longe estavam já os tempos de Winrych Kniprode, tempos de disciplina férrea com que a Ordem maravilhava o mundo inteiro. Já no tempo do Mestre anterior a Jungingen, Conrado Wallenrod, a Ordem se embriagara com o seu próprio poder sempre crescente, que as derrotas temporárias não conseguiram enfraquecer. Entorpecera-se com a glória, o sucesso, o sangue humano. Afrouxaram-se os laços que a mantinham na força e na unidade. O Mestre observava, tanto quanto podia, a lei e a justiça. Abrandava pessoalmente o punho de ferro da Ordem, que pesava sobre camponeses, burgueses, e até sobre o clero e a nobreza que possuíam terras em regime feudal nos territórios teutônicos. Por isso, perto de Malbork, este ou aquele camponês ou burguês podia orgulhar-se não só de abastança, mas também de riqueza. Nas terras mais afastadas, porém, a arbitrariedade, a crueldade e a devassidão dos comendadores pisoteavam a lei. Espalhavam a opressão e a extorsão. Com a ajuda de impostos impostos por sua própria iniciativa, ou mesmo sem qualquer pretexto, espremiam o último centavo. Espremiam lágrimas, muitas vezes sangue. Em vastas regiões havia um só gemido, uma só miséria e uma só queixa. Mesmo quando o bem da Ordem exigia, como por vezes na Samogícia, maior brandura, tais ordens eram em vão perante a indisciplina dos comendadores e a sua crueldade inata.

Sentia-se, pois, Konrad von Jungingen como um cocheiro que, conduzindo cavalos desenfreados, largara as rédeas das mãos e entregara o carro à sorte. Frequentemente a sua alma era tomada por maus presságios. Vinham-lhe à mente as palavras proféticas: «Estabeleci-os como abelhas de utilidade e confirmei-os no limiar das terras cristãs, mas eis que se levantaram contra mim. Pois não cuidam da alma e não se compadecem dos corpos deste povo que do erro se converteu à fé católica e a mim. Fizeram deles escravos e, não lhes ensinando os mandamentos de Deus e retirando-lhes os Santos Sacramentos, condenam-nos a tormentos infernais ainda maiores do que se tivessem permanecido no paganismo. E fazem guerras para expandir a sua cobiça. Por isso virá o tempo em que lhes serão arrancados os dentes, e será cortada a mão direita, e a perna direita lhes aleijará, para que reconheçam os seus pecados.»

O Mestre sabia que aquelas acusações que a voz misteriosa fizera aos Cavaleiros Teutônicos na revelação de Santa Brígida eram justas. Compreendia que o edifício, construído em terra alheia e à custa do mal alheio, apoiado na mentira, no engano, na crueldade, não podia perdurar muito. Temia que, minado durante anos por sangue e lágrimas, desabasse com um único golpe da poderosa mão polaca. Pressentia que o carro puxado por cavalos desenfreados tinha de acabar no abismo. Por isso, procurava que pelo menos a hora do juízo, da ira, da derrota e da miséria chegasse o mais tarde possível. Apesar da sua fraqueza, numa só coisa oferecia resistência inabalável aos seus orgulhosos e insolentes conselheiros: não permitia o confronto com a Polónia. Em vão lhe acusavam de medo e inépcia. Em vão os comendadores fronteiriços empurravam com todas as forças para a guerra. Ele, quando o fogo estava prestes a explodir, recuava sempre no último momento. Depois agradecia a Deus em Malbork por ter conseguido deter a espada erguida sobre a cabeça da Ordem. Mas sabia que isso tinha de acontecer.

Por isso, aquela convicção de que a Ordem não se baseava na lei de Deus, mas na injustiça e na mentira, e aquele pressentimento do próximo dia da perdição, faziam dele um dos homens mais infelizes do mundo. Teria dado sem dúvida a vida e o sangue, se pudesse ser de outro modo e se ainda houvesse tempo para voltar ao caminho certo. Ele próprio sentia que já não era tempo. Voltar atrás significaria devolver aos legítimos possuidores todas as terras férteis, ricas e tomadas pela Ordem desde Deus sabe quando. E com elas muitas cidades tão ricas como Gdańsk. E não bastava. Isso significaria renunciar à Samogícia, renunciar aos ataques à Lituânia, embainhar a espada. Finalmente, retirar-se completamente destas terras onde já não há ninguém para converter. Estabelecer-se talvez de novo na Palestina, ou numa das ilhas gregas, para lá defender a Cruz contra os verdadeiros Sarracenos. Mas não, era impossível. Equivaleria a uma sentença de aniquilação da Ordem. Quem concordaria com isso? E que Mestre poderia exigir algo semelhante? A alma e a vida de Konrad von Jungingen arrastavam-se na sombra. Mas ao homem que surgisse com tal conselho, ele próprio o condenaria, como insensato, a uma cela escura. Era preciso ir cada vez mais longe, até ao dia em que o próprio Deus marcasse o fim.

Assim seguia, mas com angústia e tristeza. O cabelo na barba e nas têmporas já lhe prateava. Os olhos outrora vivos cobriam-se até metade por pálpebras pesadas. Zbyszko nunca lhe viu um sorriso no rosto. O semblante do Mestre não era ameaçador, nem mesmo nublado. Era apenas como que cansado por um sofrimento silencioso. Com a armadura, com a cruz no peito, no centro da qual havia um quadrado com uma águia negra, e com o grande manto branco, também adornado com uma cruz, causava uma impressão de gravidade, majestade e tristeza. Konrad von Jungingen outrora fora alegre e amava as brincadeiras. Ainda agora não se afastava de suntuosos banquetes, espetáculos e torneios. Pelo contrário, ele próprio os organizava. Mas nem na multidão de brilhantes cavaleiros que vinham como hóspedes a Malbork, nem na alegre algazarra, entre o som de trombetas e o tinir de armas, nem com copos cheios de malvasia, nunca se alegrava. Então, quando tudo à sua volta parecia respirar poder, esplendor, riqueza inesgotável, força inabalável, quando os embaixadores do imperador e de outros reis ocidentais exclamavam em êxtase que a Ordem bastava por todos os reinos e pelo poder do mundo inteiro, ele, sozinho, não se iludia. E ele, sozinho, recordava as palavras funestas reveladas a Santa Brígida: «Virá o tempo em que lhes serão arrancados os dentes, e será cortada a mão direita, e a perna direita lhes aleijará, para que reconheçam os seus pecados.»