Po czym znów ujrzał przed sobą małżeńskie życie, o którym myślał przed chwilą, siedząc naprzeciw Yeongchae. Uroczystość zaślubin w kaplicy, stworzenie szczęśliwego domu, narodziny syna i córki – wszystko to jawiło się wyraźnie przed jego oczami, jakby wspominał rzeczywiste wydarzenia.
„I oto Yeongchae została kisaeng!” – westchnął Hyeongsik, odwracając się na bok. Postanowił nie myśleć o tym, wzdrygnął się i potrząsnął głową. Umyślnie zaczął głośno oddychać, by zasnąć. Lecz po chwili myśli znów się wdarły. Stanął mu przed oczami obraz Yeongchae, która z zapłakanymi oczami wpatrywała się w niego, zawodząc nad swym żałosnym losem.
🙝 🙟
Z oczu Yeongchae płynęły łzy. Jej śliczne palce, bezwładnie spoczywające na kolanach, drżały drobno. Hyeongsik myślał tak: Czyżby Yeongchae przyszła do niego, ufając mu, by wyznać wszystko i oddać się pod jego opiekę? Nawet jeśli została kisaeng, to czy nie usłyszała, że Hyeongsik jest w Seulu, i nie przyszła, by wyrwał ją z tej niedoli? Czy nie przyszła do niego jak do rodzica czy rodzeństwa – bo na całym świecie nie miała nikogo innego, komu mogłaby się zwierzyć, komu zaufać, u kogo szukać schronienia? To, jak wcześniej, gdy powiedział: „Jestem Lee Hyeongsik”, Yeongchae drgnęła, cofnęła się o krok i natychmiast zalała się łzami; a potem, opowiadając o swoim losie, wciąż wpatrywała się w twarz Hyeongsika – to dowodziło, że naprawdę mu ufała, szukała jego współczucia, prosiła, by ją objął i uratował. Tak, Yeongchae istotnie przyszła, by zawierzyć mu się i prosić o ochronę. Przez sześć, siedem lat targana była przez zimne i okrutne burze świata, a gdy dowiedziała się, że ten, który powinien ją kochać, jest w Seulu, uradowana i szczęśliwa przyszła do niego. Tak, to prawda. Mam obowiązek ją ocalić. Yeongchae jest córką mego nauczyciela, a także kobietą, którą mój nauczyciel przeznaczył mi za żonę. Nawet jeśli los był dla niej okrutny i na pewien czas pogrążyła się w splamionym miejscu, to ja mam odpowiedzialność, by ją wyciągnąć. To ja powinienem był jej szukać – to mój żal i wstyd. Skoro ona sama przyszła, jak mogę udawać, że nic nie wiem? Ocalę ją. Ocalę i pokocham. Tak jak myślałem na początku – jeśli to możliwe, uczynię ją swą żoną. Nawet jeśli została kisaeng, to przecież pochodzi z rodziny yangban, od dziecka otrzymała wiele domowych nauk, więc z pewnością posiada wszystkie kobiece cnoty. A jeśli jest kisaeng, to mogła poznać ludzi i świat, umieć poezję i śpiew – dla mnie, który zamierza spędzić życie na pisaniu, będzie to najodpowiedniejsze. I Hyeongsik po cichu otworzył oczy. Wpatrywał się tępo w moskitierę, słuchał bzyczenia komara po drugiej stronie, po czym znów zamknął oczy i uśmiechnął się sam do siebie. Postawa Yeongchae przed chwilą była naprawdę piękna. Choć nieco nieprzyjemne były jej umalowane brwi i zapach perfum, to karnacja, kształt oczu i sposób siedzenia były prześliczne. A zwłaszcza gdy mówiła, białe zęby błyszczały, a gdy wzdychała, lekko skręcała ciało i nieznacznie marszczyła brwi – było to nie do zniesienia urocze. Wcześniej Hyeongsik był zbyt wzruszony, by mieć czas na dokładną ocenę twarzy i zachowania Yeongchae; teraz, gdy się zastanowił, każde jej słowo, każdy gest, a nawet sposób, w jaki zawiązała wstążkę u sukni, wydawały mu się nieznośnie piękne. Zamknął oczy, jeszcze raz wyobraził sobie Yeongchae i uśmiechnął się. Nawet Seonhyeong, córka Kim Jang-ro, nie dorównywała Yeongchae pod względem wdzięku. Twarz i zachowanie Seonhyeong nie były pozbawione elegancji, ale w porównaniu z Yeongchae brakowało im zmienności i życia. Jeśli Seonhyeong była niczym spokojnie siedzący Budda, to Yeongchae była jak nimfa tańcząca i śpiewająca na obłokach. Twarz i ruchy Seonhyeong były jak namalowane, Yeongchae – jak żywe. Oblicze Yeongchae nie pozostawało ani chwili takie samo, jakby przed nim przesuwały się cienkie mgły – barwa twarzy i wyraz oczu zmieniały się bezustannie, a każda zmiana była niewypowiedzianie piękna i wytworna. Również jej głos, w zależności od nastroju, to wznosił się, to opadał, to był gruby, to cienki, jakby słuchało się jakiejś misternej muzyki. Doprawdy, to, że Hyeongsik i staruszka tak bardzo się smucili i płakali, wynikało nie tyle z żałosnych dziejów Yeongchae, co z piękna, z jakim je opowiadała. Hyeongsik zapomniał o całym nieprzyjemnym uczuciu, jakie żywił wcześniej do Yeongchae, i przez dłuższą chwilę był oczarowany obrazem Yeongchae, który miał przed oczami. Ta Yeongchae, stojąca mu przed wzrokiem, zdawała się mówić zapłakanymi oczyma: „Panie Hyeongsik, na tym świecie ufam już tylko panu. Proszę, pokochaj mnie. Rzucam to samotne ciało w pańskie ramiona.” Hyeongsik myślał w duchu: „Panno Yeongchae, piękna panno Yeongchae, córko pana Park Seonsaenga, kocham panią. Tak bardzo kocham.” Gdybym tak kochał, jakże cieszyłby się jej ojciec spoczywający w grobie. I potem (potem – wyciągnął ramiona, jakby chciał kogoś objąć. W wyobraźni Hyeongsika ciepły policzek Yeongchae dotknął jego policzka, jej oddech musnął jego usta. Serce Hyeongsika biło szybciej, oddech się wzmógł. Tak, kochana Yeongchae jest moją żoną.) w kaplicy szczęśliwie odprawimy ceremonię ślubną, urodzimy syna i córkę, stworzymy radosny dom.
Lecz gdzie jest Yeongchae? Gdzie jest teraz? Hyeongsika znów ogarnęło nieprzyjemne uczucie. Widział przed sobą obraz Yeongchae igrającej z jakimś mężczyzną (obraz Yeongchae śpiącej w objęciach mężczyzny. Hyeongsik wchodzi do sypialni Yeongchae, a ona mocno obejmuje jakiegoś mężczyznę, unosi głowę, patrzy na Hyeongsika i chichocze).
Hyeongsik pomyślał: „Słuchaj, Yeongchae, co to ma znaczyć?” i wyobrażając sobie, że kopie ją w głowę, naprawdę uniósł nogę i kopnął moskitierę. Sznurek, na którym była zawieszona, pękł z trzaskiem i moskitiera opadła mu na twarz. Hyeongsik zerwał się, odrzucił moskitierę i zapalił papierosa. Staruszka zdawała się już spać; chłodny wiatr niósł jakiś zapach, wiejąc łagodnie. Hyeongsik, nie zważając, że papieros w jego ręku już się dopala, wpatrywał się tępo w podwórze, po czym, jakby przyszła mu jakaś myśl, wybiegł na dwór.
Na ulicy Gyodong rozlegały się kroki późnych przechodniów; na czystym letnim niebie migotały gwiazdy. Hyeongsik popatrzył w niebo, odwrócił się gwałtownie i mruknął do siebie:
„Życie to naprawdę dziwna rzecz.”
🙝 🙟
Następnego dnia Hyeongsik wstał dopiero po ósmej, gdyż poprzedniej nocy zasnął późno. Umył się, a jedząc śniadanie, myślał o sprawie Yeongchae. Wtedy przyszło dwóch uczniów ze Szkoły Gyeongseong, której uczył. Hyeongsik był wobec wszystkich uczniów życzliwy i serdeczny, dlatego wielu go lubiło. Zwłaszcza ze względu na własną przeszłość okazywał szczególne współczucie biedniejszym uczniom, a ponadto z niewielkiej pensji wspomagał dwóch, trzech uczniów nie mających środków na naukę. Miał jednak zwyczaj darzyć szczególną sympatią uczniów zdolnych i pilnych. Oczywiście każdy bardziej ceni zdolnych i porządnych ludzi, ale inni potrafią to ukryć; Hyeongsik zaś, człowiek uczuciowy, nie zdając sobie z tego sprawy, nie umiał taić swego szczególnego upodobania do niektórych osób. Dlatego pewien przyjaciel upomniał go: „Masz wadę – faworyzujesz ludzi.” Wtedy Hyeongsik odpowiedział ze śmiechem: „Cóż w tym złego, że bardziej kocha się tych, którzy są bardziej kochani?” Na to przyjaciel: „Lecz nauczyciel powinien darzyć uczniów równą miłością.” Hyeongsik odparł: „Czy to błąd, jeśli szczególnie kocham i uczę tych, którzy w przyszłości mogą przynieść społeczeństwu wielki pożytek?” W ten sposób zyskał opinię człowieka stroniącego do faworyzowania, zarówno wśród kolegów, jak i uczniów; niektórzy, którzy go nie lubili, mówili nawet, że Hyeongsik lubi tylko ładnych uczniów. Wśród uczniów z trzeciej i czwartej klasy, złośliwych i psotnych, krążyły pogłoski, że Hyeongsik daje wyższe oceny i lepiej tłumaczy tylko tym, którzy mają ładne twarze. Gdy spotykali szczególnie ulubionego ucznia Hyeongsika, rzucali wiele niemiłych obelg. W takich sytuacjach ulubieni uczniowie bronili Hyeongsika na różne sposoby, ale złośliwcy tylko się z nich wyśmiewali. Spośród dwóch uczniów, którzy teraz przyszli do Hyeongsika, jeden – osiemnastoletni, wyglądający na grzecznego – należał do faworytów; drugi, wysoki i o ciemnej cerze, był jednym z tych, którzy go nie lubili. Ulubiony uczeń nazywał się Lee Huigyeong, prymus w czwartej klasie Szkoły Gyeongseong; drugi – Kim Jongryeol, ledwo zdający, również uczeń czwartej klasy. Kim Jongryeol, choć starszy i niezdolny do nauki, miał ogromny talent do organizowania różnych spraw. Od drugiej klasy przejął kierownictwo nad swoją klasą; co więcej, jeśli przedstawił jakiś pomysł, dziewięciu na dziesięciu uczniów go popierało. Nie znaczy to, że wszyscy go szanowali czy lubili – przeciwnie, z powodu słabych wyników w nauce, nieodpowiedniego zachowania i złośliwego charakteru był obiektem niechęci i drwin. Mimo to w praktycznych sprawach bez wahania mu ufali i słuchali go. Był bez wątpienia uczciwy – mówił bez ogródek, co myślał, miał odwagę wyrażać swoje zdanie nawet przed starszymi. Kimkolwiek był, posiadał pewną szczególną zdolność. Teraz, jako uczeń najwyższej klasy, miał wpływy nie tylko w czwartej klasie, ale w całej szkole; nawet pierwszoklasiści znali jego imię i salutowali mu na widok. Jeśli któryś z młodszych nie oddał mu honorów, natychmiast karcił go groźnym tonem: „Hej, dlaczego nie salutujesz starszemu?” Dlatego malcy salutowali, a odwróciwszy się, pokazywali język i śmiali się, lecz w jego obecności kłaniali się pokornie. Wśród rówieśników był niejaki Kim Gyedo, podobny do Kima Jongryeola. Kim Gyedo był nieco łagodniejszy i uprzejmiejszy, przez co łatwiej się z nim dogadać, ale pod względem zamiłowania do działania i dorosłego zachowania byli do siebie podobni. Dodatkowo ze względu na zbliżony wiek i zgodność poglądów obaj zostali serdecznymi przyjaciółmi. Kim Jongryeol sądził, że na świecie tylko Napoleon i Kim Gyedo są godni, by otworzyć przed nimi serce i dyskutować o sprawach światowych. Oczywiście nie przeczytał żadnej szczegółowej biografii Napoleona, ale na podstawie strzępów informacji z historii powszechnej wyrobił sobie obraz Napoleona jako swojego jedynego idola. Gdy rozmawiał z przyjaciółmi – Napoleon; gdy przemawiał na spotkaniach klasowych – Napoleon. Cytował Napoleona we wszystkim, więc uczniowie nadali mu przezwisko Napoleon, a ze względu na ciemną cerę dodali przymiotnik „czarny” i nazywali go „Czarnym Napoleonem”. Niektórzy bystrzejsi – jak Lee Huigyeong – dla wygody skrócili to do „CzarNap” i tak go wołali. Kim Jongryeol wiedział, że Napoleon był cesarzem Francji, ale nie miał pojęcia, że pochodził z Korsyki na Morzu Śródziemnym. Na lekcji historii usłyszał, że Napoleon przegrał pod Waterloo z angielskim generałem Wellingtonem i zmarł na samotnej wyspie Świętej Heleny na Oceanie Atlantyckim; zapomniał jednak trudnych nazw, jak Waterloo czy Święta Helena, i pamiętał tylko, że Napoleon został pokonany i umarł na jakiejś wyspie na Atlantyku. Mimo to Napoleon pozostał jego jedynym idolem. Innymi słowy, Napoleon Kima Jongryeola nie był Napoleonem urodzonym na Korsyce i cesarzem Francji, ale bogiem stworzonym na własne podobieństwo, jak w legendzie o Adamie. Ten czciciel Napoleona po przywitaniu się z Hyeongsikiem uroczyście ukląkł i zaczął: „Celem naszego przyjścia do pana profesora…”
🙝 🙟
Hyeongsik zapalił papierosa i z uśmiechem przyjął obu uczniów – Kima Jongryeola i Lee Huigyeonga. Nie wiedział, w jakiej sprawie przyszli, ale widząc ich razem, domyślił się, że chodzi o sprawę dotyczącą całej szkoły lub przynajmniej czwartej klasy. Od dawna wiedział, że w sprawach ogólnoszkolnych lub klasowych ci dwaj często występują jako reprezentanci. Formalnie reprezentantem powinien być przewodniczący klasy najwyższej, Lee Huigyeong, ale Huigyeong był młody i nie miał ani takiej ochoty do działania, ani umiejętności jak Kim Jongryeol, więc zawsze podlegał jego kontroli. Nawet gdy Huigyeong miał załatwić coś sam, Kim Jongryeol, jakby nie ufał, że dziecko poradzi sobie samo, szedł za nim, a zanim Huigyeong zdążył powiedzieć parę słów, przejmował rozmowę; Huigyeong zaś, jakby towarzysząc, cofał się o krok i tylko się uśmiechał. Huigyeong początkowo odczuwał nieprzyjemność, jakby naruszano jego godność, ale z czasem się przyzwyczaił, a nawet uznał za szczęście, że Kim Jongryeol wyręcza go w obowiązkach; czasem, gdy był zajęty nauką lub nie miał ochoty działać, sam szedł do Kima i powierzał mu swoje zadania. Wtedy Kim natychmiast się zgadzał, odkładał własne sprawy i organizował wszystko. Za każdym razem Huigyeong uśmiechał się do siebie. Hyeongsik wiedział, że i tym razem formalnym reprezentantem jest Lee Huigyeong, a Kim Jongryeol – jego towarzyszem. Fakt, że prawdziwy reprezentant siedział z uśmiechem, a towarzysz – Kim Jongryeol – otwierał usta, mówiąc: „Celem naszego dzisiejszego przyjścia do pana profesora…” – wydał się Hyeongsikowi tak zabawny, że parsknął śmiechem w duchu. Pomyślał też, że ludzie tacy jak Kim Jongryeol są w społeczeństwie bardzo potrzebni. Tacy, choć pozbawieni talentu, mają po prostu skłonność do działania; jeśli się to umiejętnie wykorzysta, można zrealizować wiele dobrych rzeczy. Gdy powierza się takiemu człowiekowi drobne zadanie, mówi on, że to coś wielkiego; gdy odniesie mały sukces, przedstawia go jako wielki sukces, przynoszący wielki pożytek społeczeństwu. Wystarczy powiedzieć: „Bez pana to się nie uda”, a on rzuci się w ogień i wodę, podejmie się wszystkiego. I podczas gdy Huigyeong, który wydaje mu się niedojrzały i naiwny, wkrótce stanie się kimś, kto nim kieruje i jest bardziej szanowany w świecie, Kim Jongryeol nie zdaje sobie z tego sprawy – i to jest dla niego szczęście.
Zastanawiając się, o co znów chodzi uczniom, że wystawili Kima, Hyeongsik zapytał bardzo uprzejmie:
„A cóż to za sprawa?”
„Otóż w szkole wybuchła poważna afera.” Kim Jongryeol lubił używać terminów prawniczych i politycznych nawet w błahych sprawach; a choć nie miał talentu do zapamiętywania innych rzeczy – nie potrafił nawet zapamiętać, że jego idol nazywał się Bonapart – terminy prawnicze i polityczne zapamiętywał znakomicie. Wystarczyło, że raz usłyszał, a już stosował je w praktyce; czasem błędnie, ale w czterech, pięciu przypadkach na dziesięć – poprawnie. To, co powiedział teraz Hyeongsikowi – „wybuchła poważna afera” – było przykładem trafnego zastosowania. Hyeongsik zapytał:
„Tak? Cóż to za poważna afera?”
„Trzecioklasiści i czwartoklasiści zamierzają wspólnie wystąpić ze szkoły. Zawarliśmy sojusz, ponieważ jesteśmy niezadowoleni z prawa do stosowania kar wobec uczniów.” To mówiąc, wręczył petycję o masowe wystąpienie ze szkoły. Kim Jongryeol popełnił dwa błędy: „prawo do stosowania kar” – słowo „prawo” było przesadzone, a „zawarliśmy sojusz” – „zawarliśmy” też brzmiało zbyt pompatycznie. Jednak Hyeongsik zdziwił się, widząc petycję długą na stopę, podpisaną przez ponad dwieście osób. Rzeczywiście była to „poważna afera” i rzeczywiście „zawarli sojusz” w wielkim stylu. Kim Jongryeol podał petycję Hyeongsikowi i podszedł bliżej, jakby chciał mu ją odczytać. Hyeongsik, nieco zniechęcony jego nieeleganckim zachowaniem, szybko położył petycję na biurku i sam po cichu ją przeczytał. Gdy Kim Jongryeol znów chciał podejść do biurka, Lee Huigyeong uśmiechnął się i pociągnął go za rękaw, dając znak, by został na miejscu. Lecz Kim Jongryeol nie zrozumiał tego gestu, spojrzał z wyrzutem na Huigyeonga: „Cóż za brak manier!” Huigyeong poczerwieniał, odwrócił głowę i, udając, że wydmuchuje nos w chusteczkę, roześmiał się. Kim Jongryeol w końcu usiadł naprzeciwko Hyeongsika. Hyeongsik chciał się odwrócić, ale nie mógł, więc oddał petycję i powiedział:
„Panie Kim, to niedobry pomysł. Niezależnie od powodów, strajk uczniów wobec szkoły jest złą rzeczą.”
Kim Jongryeol nie znał dokładnie znaczenia słowa „strajk”, ale wiedział, że jest ono używane w baseballu, i domyślił się, że chodzi o atakowanie szkoły. Złożył petycję i donośnym, uroczystym głosem rzekł:
„Nie zgadzam się. Władze naszej szkoły osiągnęły skrajny upadek. Jeśli my, odważni młodzieńcy, nie wzniecimy teraz wielkiej rewolucji, szkoła zginie.” W głosie słychać było stanowczość. Hyeongsik, widząc, że nic nie poradzi, zwrócił się do Lee Huigyeonga:
„A pan, Huigyeong, też tak uważa?”
„Tak, po lekcjach przedwczoraj zebrali się trzecio- i czwartoklasiści i tak postanowili.”
„A dowody są pewne?”
Kim Jongryeol podniósł głos:
„Oczywiście. Kilku uczniów osobiście to widziało.”
Zacisnął pięść: „Dowody są niezbite. Nie można tego zlekceważyć.”
🙝 🙟
Powód petycji o wystąpienie ze szkoły był mniej więcej następujący. Bae Myeongsik, wicedyrektor Szkoły Gyeongseong i nauczyciel geografii oraz historii, chodził po pijaku do domów publicznych. Tym samym nie tylko nie nadawał się na stanowisko wicedyrektora czy nauczyciela kształcącego młodzież, ale także stale lekceważył opinię uczniów, samowolnie ustalał podział przedmiotów i inne sprawy, a nagrody, kary i obecność uczniów nie były sprawiedliwe, lecz zależały od jego widzimisię. Wicedyrektor Bae ukończył tok studiów z geografii i historii w Tokijskiej Wyższej Szkole Pedagogicznej, a po powrocie do kraju dwa, trzy lata temu, dzięki protekcji dyrektora Szkoły Gyeongseong, wicehrabiego Kima, od razu objął ważne stanowisko wicedyrektora. Podczas gdy dziesięciu czy więcej nauczycieli Szkoły Gyeongseong nie miało formalnych kwalifikacji do nauczania w szkołach średnich, on chlubił się dyplomem tokijskiej szkoły pedagogicznej i wszystkie sprawy szkoły prowadził według własnego uznania. Według niego tokijska szkoła pedagogiczna była najlepszą szkołą na świecie, a on, jej absolwent, najwybitniejszym pedagogiem w Joseon. Twierdził, że wie wszystko o edukacji i że wszystko, co robi, jest zgodne z zasadami pedagogiki i realiami Joseon. Jednak z boku nie widać było, by był lepszy od innych nauczycieli, którzy nie ukończyli tokijskiej szkoły pedagogicznej. Na początku swojej kadencji postulował zmiany w programie nauczania, twierdząc, że geografia i historia są podstawą wszystkich nauk, więc podwoił liczbę godzin tych przedmiotów, a matematykę i przyrodę uznał za mało potrzebne w edukacji średniej, zmniejszając liczbę godzin o dwadzieścia, trzydzieści procent. Nazywał siebie zwolennikiem dydaktyki skoncentrowanej na historii i geografii, mówiąc uczniom, że geografia i historia są najważniejszymi i najcenniejszymi przedmiotami, a nauczyciele ich – najważniejszymi i najbardziej obciążonymi. Inni nauczyciele, opierając się na rozporządzeniu o wyższej edukacji powszechnej wydanym przez Generalne Gubernatorstwo i na japońskich programach szkół średnich, sprzeciwili się tym zmianom. Wicedyrektor Bae roześmiał się i powiedział: „Panowie nie znacie zasad pedagogiki” i upierał się przy swoim. Gdy ktoś kontrował: „Ale japońskie szkoły średnie mają taki podział przedmiotów…” – odpowiadał: „Czy w Japonii są jacyś wielcy pedagodzy? Japońska edukacja jest skrajnie niedoskonała” – i twierdził, że sam, jak przysłowie mówi „uczeń przewyższa mistrza”, przywiózł z Japonii nowe teorie i ideały, które przewyższają wszystkich czołowych japońskich pedagogów. Kiedy ostatecznie Wydział Oświaty nie zatwierdził zmienionego przez Baego programu i wszystko wróciło do normy, nauczyciele śmiali się z niego i cieszyli się ze zwycięstwa. Lecz wicedyrektor Bae oburzał się, że świat jest jeszcze zbyt niedojrzały, by wcielić w życie jego najbardziej postępowe teorie. Pewnego razu Hyeongsik zapytał go z przekąsem:
„Czyje teorie są podstawą pana nowych poglądów? Pestalozziego? Ellen Key?”
Wicedyrektor Bae słyszał kiedyś o Pestalozzim i Ellen Key, ale nie mógł sobie przypomnieć. Ponieważ jednak wstyd byłoby, by czołowy pedagog Joseon nie znał nazwisk znanych pedagogów trzeciej kategorii, roześmiał się głośno i powiedział:
„Tak, czytałem teorie Pestalloza i Eller-Keya. Ale to wszystko jest już przestarzałe.” Hyeongsik współczuł mu w duchu: Bae był na tyle nieukiem, że zapomniał nazwisk Pestalozziego i Ellen Key i wymyślił swoje „Pestalloz” i „Eller-Key”, a jednocześnie twierdził, że czytał ich teorie. I nawet miał odwagę powiedzieć bez wahania: „To wszystko jest przestarzałe”. Hyeongsik śmiał się w duchu, uznając to za godne pochwały. W rzeczywistości wicedyrektor Bae, choć sam się chwalił nowymi teoriami, najwyraźniej nie bardzo wiedział, co to właściwie jest teoria. Nie wiadomo, jak wiele się nauczył w szkole pedagogicznej – tyle że ukończył ją w pięć lat, podczas gdy inni w cztery. Trudno ocenić, czy w tym czasie rzeczywiście wiele się uczył i przeczytał wszystkie dzieła o edukacji, ale po powrocie do Joseon nie widziano go z książką ani nie słyszano, by czytał; najwyżej przeglądał trzecią stronę gazety. Kiedyś pewien nauczyciel ze Szkoły Gyeongseong powiedział do Hyeongsika:
„Wicedyrektor Bae to czysta karta.”
„Czysta karta? Co pan ma na myśli?”
„Ano, nic na niej nie napisane – znaczy, nieuk.”
Hyeongsik roześmiał się serdecznie i odparł:
„Myli się pan. Wicedyrektor Bae to nie czysta karta, tylko czarna. Czarny papier.”
„Dlaczego?”
„Bo na czystej karcie jeszcze nic nie ma, ale można coś napisać. Na czarnej już się nie da.” I roześmiali się.
Wicedyrektor Bae lubił też przepisy. „Regularnie” i „surowo” to były jego ulubione słowa. Wkrótce po objęciu stanowiska osobiście zrewidował regulamin. Nie tyle zrewidował, ile zniósł dotychczasowy, jako niezgodny z zasadami pedagogiki, i na podstawie swoich nowych teorii ustanowił imponujący, nowy regulamin liczący przeszło dwieście paragrafów. Pewnego dnia zwołał wszystkich nauczycieli na zebranie i osobiście odczytał każdy paragraf, wyjaśniając jego ducha. Zaczęło się o pierwszej po południu, a skończyło dopiero po czwartej. Wicedyrektor Bae miał pot na czole i nosie, ochrypł. Nauczyciele mieli obolałe pośladki i kręgosłupy, co chwila się wiercili. Jeden z nich, pochyliwszy głowę, zaczął chrapać, aż krzyk wicedyrektora wyrwał go z głębokiego snu; inny trzasnął drzwiami i poszedł do wychodka, po czym już nie wrócił. W końcu Hyeongsik nie wytrzymał i skrytykował nadmiar paragrafów: „To nie jest regulamin szkoły, ale prawo całego państwa.” Pięciu czy sześciu nauczycieli, którzy pozostali (bo reszta poszła do wychodka), jednogłośnie poparło Hyeongsika. Jednak wicedyrektor Bae zatwierdził regulamin mocą swojego urzędu. Od tego momentu konflikt między nim a nauczycielami i uczniami zaczął narastać.