Pogrążony w tych myślach, Hyeongsik nagle pomyślał o Yeongchae. Wydało mu się, że Yeongchae i on dziwnie dzielą ten sam los. I spostrzegł, że Yeongchae staje mu się jeszcze droższa. Postanowił, że uczyni ją swoją żoną i że przez całe życie będą się wzajemnie kochać.
Lecz czy Yeongchae żyła? Czy żywa znajduje się na posterunku? Przypomniał sobie jej list i to, o czym myślał, gdy przeprawiał się przez Taedong. Spojrzał na torbę leżącą mu na kolanach, a w niej list i zapisany papier. Wyobraził sobie budynek Komisariatu Policji w Pjongjangu, jego drzwi i ludzi siedzących w środku nad papierami. Zobaczył w myślach pokój, w którym Yeongchae siedzi sama i płacze, oraz siebie i staruszkę wchodzących do jej izby.
Riksza zatrzymała się gwałtownie, a rikszarz zdjął daszek. Przed Hyeongsikiem stał otynkowany, zachodni budynek. Nad drzwiami wielkimi znakami wyryto: „Komenda Policji w Pjongjangu”.
Hyeongsik wszedł do środka komisariatu z walącym sercem. Ujrzał biurka i krzesła, a pod oknem po drugiej stronie siedział policjant w białym mundurze, bez szabli, z ręcznikiem przewieszonym przez ramię, i czytał gazetę. Hyeongsik nigdy dotąd nie był na posterunku na ziemi joseońskiej. Dawniej w Tokio wzywano go na posterunek, gdzie pił herbatę, palił papierosy i rozmawiał z komendantem, ale nigdy nie przyszedł tam jako obywatel do urzędu. Czytał „Zmartwychwstania” Tołstoja i wyobrażał sobie jedynie wygląd rosyjskiego posterunku. Z pewną niechęcią zdjął kapelusz, zarumienił się i rzekł:
— Mam sprawę, o którą chciałbym zapytać.
Staruszka stała obok niego, drżąc z lęku i udręki. Lecz policjant zdawał się nie słyszeć. Hyeongsik podniósł głos:
— Mam sprawę, o którą chciałbym zapytać.
Dopiero wtedy policjant odwrócił głowę, wciąż trzymając gazetę, i uważnie przyjrzał się twarzom obu przybyszów.
— O co chodzi? — spytał.
Hyeongsik, uznawszy, że bez przybycia komendanta niczego się nie dowie, zaczął:
— Wczoraj wysłano z Seulu telegram do Komisariatu Policji w Pjongjangu z prośbą o ochronę pewnej kobiety...
Zanim skończył, policjant wtrącił:
— Kobiety?
Hyeongsik i staruszka pomyśleli: „Aha, więc Yeongchae tu jest”.
— Tak, wysłano telegram z prośbą o ochronę pewnej kobiety... Dlatego przyjechałem nocnym pociągiem... Czy ta kobieta jest teraz na tym posterunku? — spytał Hyeongsik, patrząc na policjanta.
Policjant w milczeniu przeczytał jeszcze kilka linijek gazety, po czym wstał z krzesła i podszedł do nich.
— Wysłano telegram do Komisariatu Policji w Pjongjangu z prośbą o ochronę jakiejś kobiety? — spytał podniesionym głosem, jakby nie zrozumiał dobrze.
Hyeongsik poczuł rozczarowanie. Gdyby Komisariat Policji w Pjongjangu zatrzymał Yeongchae, ten policjant nie mógłby o tym nie wiedzieć. Staruszka szeroko otworzyła oczy i spytała:
— Czy nie przyszła tu kobieta w jedwabnej spódnicy i bluzce, z włosami zaplecionymi po zachodniemu, osiemnasto-, dziewiętnastoletnia?
Po jej policzkach popłynęły łzy. Policjant przez chwilę kiwał głową, jakby coś rozważał, po czym wsunął rękę do kieszeni spodni i przeszedłszy między biurkiem a krzesłami, zniknął po drugiej stronie. Oboje doznali rozczarowania. Yeongchae nie ma na Komisariacie Policji w Pjongjangu. A jeśli jej tu nie ma, to gdzież być może? Czyżby wczoraj o czwartej wysiadła w Pjongjangu, odwiedziła grób ojca i Wolhwy, a potem poszła nad Cheongnyu-byeok i rzuciła się do wody pod Yeongwangjeong? Tak, Yeongchae umarła. Staruszka chwyciła Hyeongsika za ramię i zapłakanym głosem spytała:
— Co się stało?
Hyeongsik przygryzł wargi, by powstrzymać łzy.
— Nie mogła przecież umrzeć. Gdy komendant przyjdzie, dowiemy się — pocieszał staruszkę, choć sam nie wierzył, by Yeongchae żyła. W duchu powtarzał: „Czemu umarłaś!”. Szkoła powszechna i „Opowieści o cnotliwych niewiastach” zabiły Yeongchae. Gdyby miał choć godzinę na rozmowę z nią, nie umarłaby. Tym razem Hyeongsik powiedział głośno:
— Czemu umarłaś?
Staruszka na słowa „nie mogła przecież umrzeć” odetchnęła z ulgą, lecz westchnienie Hyeongsika „czemu umarłaś?” pogrążyło ją na nowo w rozpaczy. Ścisnęła mocno jego dłoń.
— Ojej, co my teraz zrobimy? — zapłakała.
Myśl, że to przez nią Yeongchae umarła, coraz mocniej kłuła ją w serce. Przypomniała sobie swój sen: „Już wcześniej sen nie był dobry”. Śniło jej się, że Yeongchae w białym odzieniu stała nad wodą i mówiła: „Hm, gdy o tym pomyślę, to śmieszne”, a potem nagle jej twarz strasznie się zmieniła, przygryzła wargi i trysnęła gorącą krwią na jej twarz. Czyż to nie był duch Yeongchae? Czyż duch Yeongchae, która wczoraj o zmierzchu utonęła w Taedong, nie nawiedził jej snu? Zakryła twarz dłońmi. Ach, upiór Yeongchae przyczepi się do jej ciała dniem i nocą — w dzień stając się chorobą, w nocy snem — i będzie ją dręczyć. Czyż od dzisiaj nie rozchoruje się, nie będzie się męczyć, aż w końcu Yeongchae jej nie zabierze? Albo czy upiór Yeongchae, gdy będzie wracać do Seulu, nie rzuci się na Most Kolejowy na Taedonggang i nie przegryzie go zębami tak, jak gryzła własne wargi, by pociąg, którym jedzie, wpadł do rzeki? Strasznie zmieniona twarz Yeongchae zdawała się stać tuż przed staruszką. W końcu staruszka z płaczem przycisnęła twarz do ramienia Hyeongsika. On również powstrzymywał łzy i głaskał ją po plecach, gdy szlochała.
— Niech pani nie płacze. Gdy komendant wyjdzie, dowiemy się — rzekł.
Po chwili z miejsca, gdzie wcześniej zniknął tamten policjant, wyszedł inny. Ten również uważnie przyjrzał się obojgu, po czym wyjął z szuflady biurka jakiś telegram.
— To pan jest Lee Hyeongsik? — spytał, patrząc na niego.
Hyeongsik zerknął na telegram w dłoni policjanta.
— Tak, jestem Lee Hyeongsik.
Staruszka zapłakanym głosem spytała:
— Czy pan widział taką kobietę?
Policjant nie odpowiedział na to pytanie.
— Telegram otrzymaliśmy. Dlatego poszedłem na dworzec, ale skąd mogłem wiedzieć, jak ta osoba wygląda i w co jest ubrana! — położył telegram na biurku. — Co, to zbiegła dziewka?
Hyeongsik stracił resztki nadziei. Yeongchae z pewnością umarła.
— Nie, istnieje obawa, że mogła popełnić samobójstwo — odparł, żałując, że wysyłając telegram, nie opisał dokładnie jej wyglądu.
Wtedy wyszedł pierwszy policjant, spojrzał na telegram leżący na biurku i rzekł:
— Czy pan wie, ile osób wysiada w Pjongjangu? Skąd można wiedzieć, kto jest kim w takim tłumie?
Hyeongsik i staruszka wyszli z komisariatu pogrążeni w całkowitej rozpaczy. Mżawka wilgotniła ulice. Ludzi i wozów było teraz więcej niż przedtem. Sklepy otwierały drewniane okiennice, niektórzy wychodzili na ulicę i siadali, by się umyć, inni siedzieli w izbach i czytali gazety na głos. Tragarze wody, którzy nadchodzili ze skrzypieniem, przystawali bokiem i wchodzili w wąskie zaułki. Listonosz z czarną skórzaną torbą i pękiem kluczy w dłoni biegł podskakując. Staruszka uczepiona ramienia Hyeongsika ledwo szła. Hyeongsik czuł ucisk w żołądku.
— Wejdźmy gdzieś, zjedzmy śniadanie i poszukajmy jej. Nie mogła przecież umrzeć — rzekł do staruszki.
Spojrzała na niego.
— Oj, ja też wolałabym pójść nad Taedong i się utopić — otarła łzy.
Hyeongsik przypomniał sobie, jak wczoraj, gdy poszedł z Useonem do domu staruszki, ta mówiła: „Jest w wychodku, niech pan narobi hałasu”, poprawiając troki spódnicy. Rzekł:
— Niech pani tak bardzo nie rozpacza. Skąd wiemy, czy jeszcze nie żyje? Chodźmy coś zjeść.
I jakby do siebie dodał:
— Ciekawe, czy jest gdzieś zupa z kluskami?
Rozejrzał się wokół. Staruszka na słowa „skąd wiemy, czy jeszcze nie żyje” poczuła się nieco pokrzepiona.
— Jak można wchodzić do zwykłej jadłodajni z zupą? Chodźmy do znajomego domu — rzekła.
Hyeongsik pomyślał, że „znajomy dom” staruszki to zapewne dom gisaeng. I nagle stanęły mu przed oczami młode, piękne gisaeng. Zapragnął pójść za staruszką. „Cóż złego w samym patrzeniu na piękne kobiety? To jak podziwianie pięknego krajobrazu, jak obcowanie z pięknym kwiatem” — myślał, po czym zaraz dodał: „Lecz to łatwo staje się pretekstem” — i spojrzał w głąb własnego serca. „Moje serce jest czyste” — powiedział sobie.
— A gdzie to jest? To chodźmy tam — rzekł.
Mimo to uznał, że wchodzenie za staruszką do domu gisaeng wyglądałoby niegodnie. Postanowił odprowadzić ją tam, a sam pójść gdzie indziej.
Hyeongsik szedł za staruszką i zatrzymał się przed bramą czystego domu krytego dachówką. Brama z napisem „pokój i pomyślność narodu” była jeszcze zamknięta. Staruszka, jakby wołała domowników, zapukała trzy, cztery razy.
— Dziewczęta, śpicie jeszcze? Otwierajcie!
Odwróciła się do Hyeongsika.
— Byłoby dobrze, gdyby Yeongchae tu była, prawda? — uśmiechnęła się bez powodu.
Hyeongsik pomyślał: „Yeongchae już nie żyje” — i milczał. Po chwili rozległ się dźwięk otwieranych drzwi i ktoś, szurając butami, wyszedł.
— Kto tam? — i otworzył drzwi.
Hyeongsik cofnął się o krok. Dziewczynka trzynasto-, czternastoletnia, z twarzą jakby umalowaną, rzuciła się staruszce na szyję.
— Ojej, mama przyszła! — przeciągnęła ostatnią sylabę.
Hyeongsik pomyślał, że włosy i ubranie zdradzają kogoś, kto zerwał się ze snu. Przyglądał się ich radości. Śliczna dziewczyna. Wydawała się zdolna i czuła. Lecz i ona jest gisaeng — ogarnęło go współczucie. Choć wyglądała jeszcze jak dziewica, z pewnością już nią nie była. Może zeszłej nocy jakiś mężczyzna sobie z nią igrał? Staruszka postawiła krok za bramą i wyciągnęła szyję.
— Niech pan wejdzie. To jak mój własny dom.
Dopiero wtedy dziewczynka spostrzegła, że ktoś stoi za bramą, i przechyliwszy głowę, spojrzała na Hyeongsika. Pomyślał, że jej nieco grube powieki są ładne.
— Pójdę do pewnego przyjaciela. Gdy zjecie śniadanie, przyjdźcie tu — zdjął kapelusz.
Staruszka wyszła z powrotem za bramę.
— Co też pan mówi, niech pan wejdzie. To dom mojej siostry — pociągnęła go za rękaw.
Gdy Hyeongsik uparcie odmawiał, tym razem dziewczynka wyszła i piękną rączką popchnęła go w plecy, przymilając się:
— Niech pan wejdzie!
Hyeongsik pomyślał, że w sercu tej dziewczynki nie ma ani odrobiny brudu. To czysta dziewczyna, taka sama jak Yeongchae czy Seonhyeong. I zdawało mu się, że z tej drobnej dłoni, która lekko popchnęła jego plecy, płynie jakieś ciepło. Hyeongsik, patrząc na cudzą dziewczynę, miał zwyczaj myśleć o niej „moja siostra”. Wymawiał się jeszcze przez chwilę, aż w końcu ustąpił i wszedł do domu. Lecz słodycz wchodzenia z jednym ramieniem trzymanym przez staruszkę, a drugim przez tę śliczną gisaeng, była przyjemna. Prowadzony, wszedł do izby niemal identycznej jak pokój Yeongchae. Dziewczynka wbiegła pierwsza i rozłożyła posłanie. Hyeongsik zza drzwi widział, jak czerwona jedwabna kołdra z frędzlami migocze w jej dłoniach. Usiedli ze staruszką. Gisaeng poszła do izby po drugiej stronie i rozległ się jej radosny głos:
— Mamo, mama z Seulu przyjechała!
Hyeongsikowi wydało się, że w izbie unosi się jakiś zapach. A dłoń, którą dotknął podłogi, poczuła ciepło. Było to ciepło bijące z ciała gisaeng. Po chwili dziewczynka wbiegła jak dziecko.
— Mama zaraz przyjdzie. A przyjechał pan porannym pociągiem? — na jej twarzy i w głosie malowała się radość, której nie kryła.
Hyeongsik pomyślał: „Wszyscy są tacy sami”. Ciepłe uczucie ludzkie jest wszędzie tam, gdzie są ludzie. Wyjął papierosa i szukał w kamizelce zapałek, gdy dziewczynka szybko chwyciła pudełko, zapaliła zapałkę i jedną ręką oparła się na jego kolanie.
— Proszę, niech pan przypali!
Hyeongsik uznał ją za czyste dziecko.
Hyeongsikowi było trochę przykro i wstyd, że kobieta przypala mu papierosa.
— Proszę mi dać — rzekł.
Na słowo „proszę mi dać” dziewczynka parsknęła śmiechem. Gdy się śmiała, błysnął jej duży złoty ząb w górnej szczęce. Nacisnęła mocniej dłoń na jego kolanie i poruszyła się zalotnie.
— Proszę tak przypalić — położyła nacisk na ostatnią sylabę.
Staruszka przypomniała sobie, jak przedwczoraj Hyeongsik mówił „pani Wolhyang” i jak jej się to wydało zabawne, i uśmiechnęła się. Gdy Hyeongsik się wymawiał, zapałka w dłoni dziewczynki dopaliła się do końca.
— Oj, gorące! — upuściła ją na podłogę, pochyliła się i dmuchnęła, a palcami, które trzymały zapałkę, chwyciła się za ucho.
Hyeongsik poczerwieniał z zakłopotania. Chciałby przyłożyć te palce trzymające ucho do własnych ust i dmuchnąć.
— Aha, musiało być gorące — rzekł.
Dziewczynka trzymając palce przy uchu, przez chwilę patrzyła na jego twarz, po czym potarła kolejną zapałkę i znów położyła rękę na jego kolanie, jakby z braku tchu.
— Proszę, tym razem niech pan szybko przypali!
Widząc, że zapałka spłonęła do połowy, zatańczyła w miejscu i ponagliła:
— Szybko, szybko!
Hyeongsik pochylił głowę, przypalił papierosa i pierwszy dym wypuścił bokiem, by nie poleciał w twarz dziewczynki. Gdy skończył przypalać, ona wciąż wpatrywała się w jego oblicze. Hyeongsik podniósł wzrok, jakby go oślepiło, i wyjrzał na podwórze. „Jej oczy są jak we śnie” — pomyślał. Dziewczynka obracała zapałkę w palcach, jakby czekała, aż się dopali. Hyeongsik przyjrzał się jej włosom i plecom. Czarne włosy były luźno zaplecione, a na końcu miała jaskrawoczerwoną japońską wstążkę. Warkocz opadał, zaginając się, a trójkątnie złożony koniec wstążki leżał w poprzek na wysokości pasa spódnicy. Hyeongsik pomyślał, że kolor wstążki jest jak krew. Dziewczynka kręciła zapałką w kółko i przypadkiem upuściła ją na jego nogę.
— Ojej! — zawołała i obiema rękami uderzyła go w nogę.
Lecz iskra wpadła w fałdę bawełnianych spodni i wypaliła w nich dziurę, a udo zabolało. Hyeongsik, bojąc się, że dziewczynka będzie się tym trapić, szybko zakrył to miejsce połą płaszcza.
— Ogień zgasł — rzekł.
Dziewczynka cofnęła rękę z jego kolana i kręcąc się z zażenowaniem, rzekła:
— Oj, spodnie się przypaliły, prawda? Musiało pana piec.
Odwróciła głowę i spojrzała na staruszkę. Staruszka uśmiechnęła się.
— Gyewolhyang, ty wciąż jesteś dzieckiem!
Staruszka dostrzegła w niej z pewnością czystą, niewidzialną duszę. A w oczach, którymi Hyeongsik patrzył na tę dziewczynkę, nie było ani krzty brudnej żądzy. Uznał, że to rodzaj ludzi, jakich rzadko spotykał. Dlatego to, że zwracał się do niej „proszę”, z szacunkiem, co z początku wydawało się wiejskie i nieokrzesane, okazało się właśnie dostojne i święte.
Hyeongsik, patrząc na słowa i zachowanie dziewczynki, poczuł rozkosz, jakby był na wpół pijany dobrym, smakowitym winem. Ciało miał jakby mrowiące. Zwłaszcza gdy gisaeng oparła dłoń na jego kolanie, a gdy upuściła zapałkę i tą drobną rączką delikatnie klepała go po udzie, czuł, jakby przez całe ciało przepływał prąd — mrowienie w każdym mięśniu. Hyeongsik pomyślał, że w całym swoim życiu po raz pierwszy doświadcza tak subtelnej, mrowiącej rozkoszy. Z oczu tej dziewczynki bije niepojęty blask, który upaja duszę, a z jej skóry tryskają niepojęte, subtelne cząsteczki, które przyprawiają mięśnie o mrowienie.
Hyeongsik pomyślał o Seonhyeong i o radości, którą czuł, siedząc z nią twarzą w twarz. Pomyślał o słodyczy, której zaznawał za każdym razem, gdy spotykał Huigyeong, i o radości z obcowania z innymi drogimi przyjaciółmi. Pomyślał też, że wśród ludzi, których widzi po raz pierwszy w pociągu, na statku czy na drodze, zdarzają się tacy, którzy dają niewypowiedzianą radość. Lecz spośród wszystkich tych radości, ta, którą dawała mu ta dziewczynka, była pierwszą taką. A przyczyną tego — uznał — jest to, że jej twarz, postawa i serce są piękne, a między nimi nie ma żadnej żądzy, żadnego podstępu, żadnej nieufności; dusza z duszą, obnażone z wszelkich sztucznych łupin, łączą się nago. Ta rozkosz, której się zaznawało, jest najświętszą radością, jaką niebo dało człowiekowi. W każdym człowieku tkwi zazwyczaj coś, czym można się wzajemnie cieszyć, lecz ludzie owijają to w rozmaite łupiny, warstwa po warstwie, tak że nie może wypłynąć — i świat, który powinien być radosny, staje się zimny i pusty. A spośród nich ci, którzy mają piękne oblicze i serce, albo malują piękne obrazy, rzeźbią, piszą wiersze — ci mają święte posłannictwo niebios, by czynić to życie radosnym.
Po chwili wyszła „matka”.
— Ojej, siostra przyszła! — nie kryła radości.
Hyeongsik pomyślał: „I oni są ludźmi”. I wśród nich jest „prawdziwy człowiek”. Jest w nich czerwona krew i ciepłe ludzkie uczucie. „Matka” szybko przywitała się z Hyeongsikiem, usiadła obok staruszki i spytała:
— A co, Wolhyang ma się dobrze?
— Oj, ja nawet o zdrowie siostry zapomniałam spytać — poruszyła na chwilę „grubymi” powiekami i spojrzała na Hyeongsika.
Hyeongsik pomyślał: „To nie zapomnienie — to coś czulszego niż zapomnienie”.
Staruszka na nowo zalała się łzami i opowiedziała o Yeongchae. O tym, jak w Cheongnyangsa omal nie została zgwałcona, jak wieczorem wróciła do domu, gryząc wargi i płacząc, jak nazajutrz rano przyszła do niej, gdy spała, i mówiła o wyjeździe do Pjongjangu, jak przy wsiadaniu do pociągu dała jej list i co w nim napisała, i jak dziś rano przyszła do Komisariatu Policji w Pjongjangu, by o nią spytać. Na końcu rzekła:
— A więc tym Lee Hyeongsikiem jest ten pan — wskazała ręką na Hyeongsika i osunęła się na ramię „matki”, płacząc.
Matka i Gyewolhyang, słuchając opowieści, zaczęły cicho płakać, a gdy historia dobiegła końca, łzy popłynęły strumieniem. Patrzyły na Hyeongsika oczami zamglonymi od łez. Hyeongsik był zdumiony. Sądził, że „matka”, choć może nie Gyewolhyang, usłyszawszy o Yeongchae, wybuchnie gniewem: „Wariatka! Po co umierać!”. Lecz widząc, jak płacze nad wieścią o jej śmierci, uznał, że jej ciepłe uczucie nie różni się od jego własnego. I zawstydził się, że dotąd uważał gisaeng za istoty niższego rzędu, niby zwierzęta o zupełnie innym stanie ducha. Matka płakała przez chwilę, po czym wysmarkała nos.
— Wolhyang od początku miała twarde serce. A że od dawna przyjaźniła się z Wolhwą i dniem i nocą słuchała tylko jej słów, jej serce stało się takie jak Wolhwy. Lecz siostra tego nie dostrzegła i kazała Wolhyang iść za mąż — to był błąd — rzekła i dodała: — Co zrobić z tym, co minęło. Niech siostra nie płacze.
Spojrzała na Hyeongsika. On odwrócił głowę, by nie pokazać łez, i zapalił papierosa. Staruszka też wysmarkała nos.
— Czyżbym ją nienawidziła, gdy wychowywałam ją jak własną córkę przez dziesięć lat? Ona też z czasem dorasta... Nie może przecież przez całe życie być gisaeng, więc chciałam znaleźć jej dobre miejsce, gdzie mogłaby spokojnie przeżyć życie. A że Kim Hyeonsu jest bogaty, synem namjaka, więc gdyby tam poszła, miałaby dostatnie życie — otarła łzy.
Hyeongsik zdumiał się w duchu. Usłyszawszy słowa staruszki „nie może przecież przez całe życie być gisaeng”, pomyślał: więc zmuszanie jej do Kim Hyeonsu miało na celu dobro jej życia? Czy staruszka zabiła Yeongchae nie z czystej złości dla tysiąca wonów, lecz z dobrej woli dla jej życia? A więc umysł staruszki, która zabiła Yeongchae, i jego umysł, który chciał ją uratować, są ostatecznie tym samym? Więc to różnica standardów i poglądów na świat i życie zrodziła takie rzeczy? Wtedy matka rzekła do Hyeongsika z wielką serdecznością:
— Pan Jusa też musi być bardzo smutny. Lecz to wszystko dawny los. Cóż poradzi ludzka siła? Tak już jest na świecie.
Odwróciła się do staruszki.
— No, nie płacz. To wszystko dawny los. Cóż poradzi ludzka siła? Musisz być głodna. Zjedzmy śniadanie.
Wstała szybko i mówiąc do siebie:
— Co robić, zamówić zupę z kluskami, czy kazać ugotować w domu? — zawahała się, po czym wybiegła na zewnątrz.
Hyeongsik pomyślał: oto ich światopogląd. Wszystkie smutne rzeczy dziejące się w życiu i społeczeństwie to dawny los, na który ludzka siła nic nie poradzi — więc płaczą chwilę, po czym ocierają łzy i rezygnują. W ich mniemaniu długie wylewanie łez jest rzeczą głupca; lepiej popłakać chwilę i szybko otrzeć łzy. Dlatego odpowiedzialność za wszystko zrzucają na „dawny los i przeznaczenie”, nigdy na człowieka. To, że Yeongchae została gisaeng, że została zgwałcona przez Kim Hyeonsu, że utonęła w Taedong — wszystko to wina dawnego losu, nigdy staruszki, Yeongchae czy Kim Hyeonsu. A zatem to, że Yeongchae dochowała czystości, nie wynika z tego, że jako osoba była szczególnie dobra, lecz z jej dawnego losu — dochowała czystości naturalnie, z konieczności. Dlatego w ich oczach nie ma ludzi szczególnie dobrych ani szczególnie złych; wszyscy żyją zgodnie z dawnym losem i przeznaczeniem. Mówiąc tak, ich światopogląd zdaje się poniekąd zgadzać ze światopoglądem Hyeongsika. Lecz zasadnicza różnica między tymi dwoma poglądami jest taka: Hyeongsik twierdzi, że choć wszyscy ludzie są tacy sami, to wysiłkiem jednostki lub społeczeństwa można jednostkę i społeczeństwo poprawić i podnieść; oni zaś twierdzą, że odpowiedzialność za wszystko nie spoczywa wcale na człowieku, że żyje się tak, jak wychodzi, i że wola człowieka ani nie poprawia, ani nie pogarsza. Hyeongsik, pomyślawszy tak, rzekł do siebie:
— Aha! To jest światopogląd Koreańczyków.
Lecz staruszka nie ocierała łez tak szybko jak „matka”. Staruszka widziała nie tylko „świat”, ale i „człowieka”. Gdy ciepła krew z warg Yeongchae spadła na jej dłoń, staruszka ujrzała „człowieka”. Nie mogła zrzucić odpowiedzialności za to wszystko na los i przeznaczenie. Wiedziała, że wina za śmierć Yeongchae spoczywa na niej i na Kim Hyeonsu, i wiedziała, że to, iż Yeongchae dochowała czystości, jest siłą „prawdziwego człowieka” w jej wnętrzu. Staruszka pojęła teraz, że odpowiedzialność za wszystko spoczywa na człowieku. Dlatego nie mogła „popłakać chwilę i szybko otrzeć łez”. Te łzy staruszki będą płynąć przez całe życie.
Gyewolhyang przytuliła się do kolan Hyeongsika i oczami czerwonymi od łez wpatrywała się w niego.
— Czy siostra umarła?