II.
En ese momento, la Princesa Danuta entró por la puerta: una dama de mediana edad, con el rostro sonriente, vestida con un manto rojo y un vestido verde ceñido, con un cinturón dorado en las caderas que recorría los costados y se abrochaba bajo el vientre con una gran hebilla. Tras la señora llegaban las doncellas de la corte, algunas mayores, otras aún adolescentes, con coronas de flores rosas y lilas en la cabeza y, en su mayoría, con laúdes en las manos. También había algunas que portaban ramos enteros de flores frescas, recogidas al parecer durante el camino. La estancia se animó, pues tras las doncellas aparecieron varios cortesanos y pajes pequeños. Entraron todos con presteza, el regocijo en los rostros, hablando en voz alta o canturreando, como embriagados por la noche serena y el claro resplandor de la luna. Entre los cortesanos había dos juglares, uno con un laúd y otro con una especie de violín colgado del cinto. Una de las muchachas, aún una niña de unos doce años, llevaba también tras la princesa un pequeño laúd tachonado de clavos de cobre.
—¡Alabado sea Jesucristo! —dijo la princesa, deteniéndose en el centro de la sala.
—Por los siglos de los siglos, amén —respondieron los presentes, inclinándose a la vez en una profunda reverencia.
—¿Y dónde está el dueño de la casa?
El alemán, al oír el llamamiento, se adelantó y se arrodilló al uso germano.
—Nos detendremos aquí para descansar y tomar algún alimento —dijo la señora—. Muévete con rapidez, que estamos hambrientos.
Los burgueses ya se habían ido; entonces, dos nobles locales, junto con Maćko de Bogdaniec y el joven Zbyszko, se inclinaron de nuevo y se disponían a abandonar la sala para no estorbar a la corte.
Pero la princesa los detuvo.
—Sois nobles: no molestáis. Haced conocimiento con los cortesanos. ¿De dónde os trae Dios?
Ellos comenzaron entonces a pronunciar sus nombres, escudos, apellidos de guerra y las aldeas de donde procedían. Al oír de labios del noble Maćko de dónde regresaba, la señora palmoteó y dijo:
—¡Pues vaya casualidad! Contadnos de Vilna, de mi hermano y de mi hermana. ¿Vendrá el príncipe Witold a los bautizos?
—Querría, pero no sabe si podrá; por eso envió primero, como regalo para la reina, una cuna de plata con los frailes y los boyardos. Y nosotros, mi sobrino y yo, llegamos con esa cuna, custodiándola en el camino.
—Entonces, ¿la cuna está aquí? Quisiera verla. ¿Toda de plata?
—Toda de plata, pero no está aquí. La llevaron a Cracovia.
—¿Y qué hacéis vosotros en Tyniec?
—Hemos venido a ver al procurador del monasterio, pariente nuestro, para poner bajo la protección de los nobles monjes lo que la guerra nos ha proporcionado y lo que el príncipe nos ha regalado.
—Entonces Dios os ha favorecido. Dignos son esos despojos. Pero decidme, ¿por qué mi hermano no está seguro de venir?
—Porque prepara una expedición contra los tártaros.
—Bien lo sé; solo me apena que la reina no haya profetizado un final feliz para esa expedición, y lo que ella profetiza siempre se cumple.
Maćko sonrió.
—¡Bah! No podemos contradecir a nuestra santa señora, pero con el príncipe Witold irán muchos de nuestros caballeros, hombres valientes, contra quienes no será fácil para nadie.
—¿Y vosotros no iréis?
—He sido enviado con la cuna junto a otros y durante cinco años no me he quitado las armaduras —respondió Maćko, señalando las marcas que el peto había dejado en su chaqueta de piel de alce—; pero en cuanto descanse, iré; y aunque yo no fuera, entregaría a mi sobrino Zbyszko al señor Zbytk de Melsztyn, bajo cuyo mando irán todos nuestros caballeros.
La Princesa Danuta miró la gallarda figura de Zbyszko, pero la conversación fue interrumpida por la llegada de un fraile del monasterio, quien, tras saludar a la princesa, empezó a reprocharle humildemente que no hubiera enviado un mensajero para anunciar su llegada y que no se hubiera alojado en el monasterio, sino en una posada vulgar, indigna de su majestad. No faltaban en el monasterio casas y edificios donde hasta un hombre común encontraría hospitalidad, y más aún su majestad, sobre todo la esposa del príncipe, de cuyos antepasados y parientes tantos beneficios había recibido la abadía.
Pero la princesa respondió alegremente:
—Solo hemos entrado para estirar las piernas, y por la mañana debemos partir hacia Cracovia. Dormimos durante el día y viajamos de noche por el fresco, y como ya han cantado los gallos, no quise despertar a los piadosos monjes, sobre todo con una compañía que piensa más en cantar y bailar que en descansar.
Sin embargo, como el fraile insistía, agregó:
—No. Nos quedaremos aquí. El tiempo pasará bien escuchando canciones profanas, pero iremos a la iglesia para los maitines, a fin de comenzar el día con Dios.
—Habrá misa por la prosperidad del bondadoso príncipe y de la bondadosa princesa —dijo el fraile.
—Mi esposo, el príncipe, no llegará hasta dentro de cuatro o cinco días.
—Dios puede conceder la dicha desde lejos, y mientras tanto, permitidnos, pobres de nosotros, traer al menos vino del monasterio.
—Os lo agradeceremos de buen grado —dijo la princesa.
Y cuando el fraile salió, comenzó a llamar:
—¡Eh, Danusia! ¡Danusia! ¡Súbete al banco y alégranos el corazón con esa misma canción que cantaste en Zator!
Al oír esto, los cortesanos colocaron rápidamente un banco en medio de la sala. Los juglares se sentaron en los extremos, y entre ellos se puso la muchachita que había llevado tras la princesa el laúd tachonado de clavos de cobre. Llevaba una corona de flores en la cabeza, el cabello suelto sobre los hombros, un vestido azul y zapatos rojos con puntas alargadas. De pie sobre el banco, parecía una niña pequeña, pero a la vez encantadora.
—¡Vamos, Danusia, vamos! —gritaban las doncellas de la corte.
Ella, entonces, tomó el laúd, levantó la cabeza como un pájaro que va a cantar, y cerrando los ojitos, comenzó con una vocecita de plata:
«Si yo tuviera
alitas, como una gansa,
volaría
tras mi Juanito a Silesia».
Los juglares la acompañaron de inmediato, uno con el violín, otro con el gran laúd; la princesa, que amaba sobre todas las cosas las canciones profanas, empezó a mecer la cabeza de un lado a otro, y la niña continuó con su voz fina, infantil y fresca, como el canto de los pájaros en verano y primavera:
«Me sentaría
en el cercado de Silesia;
mírame, Juanito,
pobre huérfana».
Y de nuevo acompañaron los juglares. El joven Zbyszko de Bogdaniec, que, acostumbrado desde niño a la guerra y a sus crueles espectáculos, nunca había visto nada semejante en su vida, tocó en el hombro al Masurio que estaba a su lado y preguntó:
—¿Quién es esa?
—Es una muchacha de la corte de la princesa. No nos faltan juglares que alegran la corte, pero ella es la cantora más querida, y la princesa no escucha con tanto deleite las canciones de nadie.
—No me extraña. Creí que era un ángel del todo y no puedo dejar de mirarla. ¿Cómo se llama?
—¿No lo habéis oído? Danusia. Su padre es Jurand de Spychowa, un señor poderoso y valiente, que está entre los que llevan las enseñas.
—¡Ay! Los ojos humanos nunca vieron a otra igual.
—Todos la quieren por su canto y por su hermosura.
—¿Y qué caballero la sirve?
—Pues si aún es una niña.
La conversación se interrumpió de nuevo con el canto de Danusia. Zbyszko miraba de reojo sus claros cabellos, su cabeza levantada, sus ojitos entornados y toda su figura, iluminada a la vez por el resplandor de las velas de cera y por los rayos de la luna que entraban por las ventanas abiertas, y se maravillaba cada vez más. Le parecía que ya la había visto alguna vez, pero no recordaba si en sueños o en algún lugar de Cracovia, en el vitral de una iglesia.
Y de nuevo, tocando al cortesano, preguntó en voz baja:
—¿Entonces ella es de vuestra corte?
—Su madre vino de Lituania con la Princesa Anna Danuta, quien la casó con el conde Jurand de Spychowa. Era hermosa y de linaje poderoso, más querida por la princesa que todas las demás doncellas, y ella misma amaba a la princesa. Por eso dio a su hija el mismo nombre, Anna Danuta. Pero hace cinco años, cuando en Złotoryja los alemanes atacaron nuestra corte, murió de miedo. Entonces la princesa tomó a la niña y desde entonces la cría. Su padre viene a menudo a la corte y se alegra de ver que su hija crece sana bajo el amor de los príncipes. Solo que cada vez que la mira, se llena de lágrimas al recordar a la difunta, y luego vuelve a buscar venganza contra los alemanes por su cruel agravio. Pues amó a su esposa como nadie hasta ahora en toda Mazovia ha amado, y ya ha matado a muchos alemanes por ella.
Y a Zbyszko le brillaron los ojos al instante y las venas se le hincharon en la frente.
—¿Entonces los alemanes mataron a su madre? —preguntó.
—Matar, no mataron. Murió ella misma de miedo. Hace cinco años había paz, nadie pensaba en la guerra y todos andaban seguros. El príncipe fue a construir una torre en Złotoryja, sin ejército, solo con la corte, como es costumbre en tiempos de paz. Entonces cayeron los traidores Caballeros Teutónicos, sin declaración de guerra, sin motivo alguno... Al mismo príncipe, sin recordar el temor de Dios ni que todos los beneficios habían caído sobre ellos de sus antepasados, lo ataron a un caballo y lo raptaron, mataron a la gente. El príncipe estuvo mucho tiempo en su cautiverio, y solo cuando el rey Ladislao los amenazó con la guerra, lo liberaron por miedo; pero en ese ataque murió la madre de Danusia, porque el corazón se le oprimió y le subió a la garganta.
—¿Y vos, señor, estuvisteis presente? ¿Cómo os llamáis, que lo he olvidado?
—Me llamo Mikołaj de Długolas, y me apodan Obuch. Estuve en el ataque. Vi cómo un alemán, con plumas de pavo real en el yelmo, quería atar a la madre de Danusia al arzón, y cómo ella palideció ante sus ojos, como atada a una cuerda. A mí mismo me hirieron con una alabarda, de lo que llevo la marca.
Dicho esto, mostró una profunda cicatriz en el cráneo, que se extendía desde debajo del cabello hasta las cejas.
Siguió un momento de silencio. Zbyszko comenzó a mirar de nuevo a Danusia. Luego preguntó:
—¿Y habéis dicho, señor, que ella no tiene caballero?
Pero no obtuvo respuesta, pues en ese instante cesó el canto. Uno de los juglares, un hombre gordo y pesado, se levantó de repente, con lo que el banco se inclinó hacia un lado. Danusia se tambaleó y abrió los bracitos, pero antes de que pudiera caer o saltar, Zbyszko se lanzó como un lince y la levantó en brazos.
La princesa, que al principio había gritado de susto, se rió enseguida alegremente y empezó a gritar:
—¡He aquí el caballero de Danusia! ¡Anda, caballerito, y devuélvenos a nuestra querida cantora!
—¡Con qué brío la ha atrapado! —se oyeron voces entre los cortesanos.
Zbyszko, entretanto, se dirigió hacia la princesa con Danusia apretada contra su pecho; ella, rodeándole el cuello con un brazo, levantaba el laúd con la otra mano por miedo a que se aplastara. Tenía el rostro sonriente y alegre, aunque un poco asustado.
Entonces el joven, llegado ante la princesa, depositó a Danusia frente a ella, se arrodilló él mismo y, alzando la cabeza, dijo con una audacia extraña para su edad:
—¡Sea según vuestras palabras, bondadosa señora! Es hora de que esta graciosa damisela tenga su caballero, y hora también de que yo tenga a mi dama, cuya hermosura y virtud proclamaré, y así, con vuestro permiso, a esta misma quiero hacerle voto y permanecerle fiel hasta la muerte en cualquier aventura.
El asombro cruzó el rostro de la princesa, pero no por las palabras de Zbyszko, sino porque todo había sucedido tan de repente. La costumbre del voto caballeresco no era polaca, ciertamente, pero Masuria, situada en la frontera alemana y viendo a menudo caballeros de países lejanos, la conocía incluso mejor que otras regiones y la imitaba con frecuencia. La princesa había oído hablar de ella tiempo atrás, en la corte de su gran padre, donde todas las costumbres occidentales se consideraban ley y modelo para los guerreros más nobles; por estas razones, no encontró en el deseo de Zbyszko nada que pudiera ofenderla a ella o a Danusia. Al contrario, se alegró de que la querida doncella comenzara a atraer hacia sí los corazones y las miradas de los caballeros.
Así que, con el rostro divertido, se volvió hacia la muchacha:
—¡Danusia, Danusia! ¿Quieres tener tu propio caballero?
Y la rubia Danusia dio tres saltos hacia arriba con sus zapatos rojos, y luego, cogiendo a la princesa por el cuello, comenzó a gritar con tanta alegría como si le prometieran algún juego que solo los mayores podían jugar:
—¡Sí, sí, sí!
A la princesa le saltaron las lágrimas de la risa, y con ella se rió toda la corte; finalmente, la señora, liberándose de los brazos de Danusia, dijo a Zbyszko:
—¡Ay, haz el voto, haz el voto! ¿Y qué le prometerás?
Pero Zbyszko, que en medio de la risa conservaba una gravedad imperturbable, respondió con igual seriedad, sin levantarse de rodillas:
—Le juro que, llegado a Cracovia, colgaré un escudo en la posada, y en él un cartel que un clérigo erudito me escribirá con corrección: que la doncella Danuta Jurandówna es la más hermosa y la más virtuosa entre todas las doncellas que haya en todos los reinos. Y a quien se oponga a esto, lucharé con él hasta que yo muera o él muera, a menos que prefiera irse cautivo.
—¡Bien! Se ve que conoces las costumbres caballerescas. ¿Y qué más?
—Y luego, habiendo sabido por el señor Mikołaj de Długolas que la madre de la doncella Jurandówna exhaló su último aliento por culpa de un alemán con una cresta de pavo real en el yelmo, juro ceñirme el torso desnudo con una soga de cáñamo, y aunque se me clave hasta el hueso, no quitármela hasta que, habiendo vencido antes a tres caballeros, arranque tres penachos semejantes de los yelmos alemanes y los ponga a los pies de mi dama.
Ante esto, la princesa se puso seria y preguntó:
—¿No haces este voto por mera broma?