Die Erscheinungsformen des menschlichen Lebens sind vielfältig. Sie werden bald zu Treue, bald zu Kindespietät, bald zu Keuschheit, bald zu unzähligen anderen zwischenmenschlichen Phänomenen. Unter diesen greift man, je nach Volk, Staatsverhältnissen oder Zeit, aus der unendlichen Fülle menschlicher Erscheinungen ein oder mehrere besondere heraus und macht sie zum Mittelpunkt allen menschlichen Tuns. Das ist es, was man den Weg, die Tugend, das Gesetz, die Regel nennt. Will man ein gesellschaftliches Leben vollenden, so muss jedes Mitglied jener Gesellschaft die Moral und die Gesetze seiner Gesellschaft treu befolgen. Doch dies ist keineswegs das gesamte Leben. Das Leben ist größer als jede Moral und jedes Gesetz. Darum ist das Leben absolut, Moral und Gesetz sind relativ. Das Leben kann unzählige Male eine von der gegenwärtigen verschiedene Moral und ein anderes Gesetz hervorbringen. Dies ist die Lebensanschauung, die Hyeong-sik gelernt und erworben hat. Daher sagte er, dass Yeong-chae, indem sie wegen der Verletzung ihrer Keuschheit ihr Leben wegwerfen wollte, ein einziges Sittengesetz – die Kindespietät und die Keuschheit – mit dem gesamten Leben einer Frau, eines Menschen, verwechsle. Kindespietät und Keuschheit seien in der Gegenwart zwar die wesentlichen Tugenden einer Frau. Aber selbst dann seien sie nur ein Erzeugnis des Lebens einer Frau, eines Menschen, und nur ein Teil davon. Yeong-chae hatte ihren Eltern gegenüber in der Tat nicht kindesfromm gehandelt. Ihrem Gatten gegenüber war sie nicht keusch gewesen. Doch sie hatte das nicht aus eigenem Willen getan. Eine unbarmherzige Gesellschaft hatte die Schwache dazu gezwungen, es nicht anders zu tun. Selbst wenn man annähme, Yeong-chae hätte aus eigenem Willen ihre Lebenspflichten gegenüber der Pietät und der Keuschheit nicht erfüllt – selbst dann, nahm er an, habe Yeong-chae keinen Grund, ihr Leben zu beenden. Pietät und Keuschheit seien zwei ihrer Lebenspflichten. Selbst wenn sie wichtig seien, sei der Teil doch kleiner als das Ganze. Selbst wenn diese beiden Pflichten fehlgeschlagen seien, habe Yeong-chaes Leben noch Hunderte, Tausende von Pflichten. In ihrem Leben gebe es noch die Treue, die Pflicht gegenüber der Welt, die Pflicht gegenüber den Tieren, die Pflicht gegenüber den Bergen und Strömen, den Sternen, die Pflicht gegenüber Buddha. Ein so kostbares Leben mit unzähligen Pflichten könne man nicht allein wegen zweier – so wichtig sie auch seien, und unvermeidlich – als richtig bezeichnen, wenn man es beenden wolle. Doch ein reiner, leidenschaftlicher Mensch, der seine zentrale Pflicht zu seinem Leben mache, sei auch ein Stolz des Menschenlebens, sagte er.
Hyeong-sik verurteilte Yeong-chaes Handlung zwar theoretisch, aber gefühlsmäßig konnte er nicht anders, als um Yeong-chae zu weinen. Doch Hyeong-sik nannte Yeong-chae eine „alte Frau“ und fügte ein Adjektiv hinzu: eine reine, leidenschaftliche altmodische Frau. U-Seon hingegen erklärte Yeong-chaes Handlung für absolut gut. Der eine war westlich, der andere chinesisch geprägt.
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(Hyeong-sik bestieg mit der alten Frau am Namdaemun-Bahnhof den Zug.) Hyeong-sik war für einen Moment eingeschlafen. Als er die Augen aufschlug, lehnten die Fahrgäste teils an den Fenstern, hatten die Arme unter den Kopf gelegt oder den Kopf schief gelegt und waren fest eingeschlafen. Drei oder vier Plätze weiter war ein Mann, der wie ein Vorarbeiter aussah, allein wach, blinzelte und rauchte. Schon fiel das frühe Morgenlicht ins Abteil. Hyeong-sik sah die alte Frau auf der gegenüberliegenden Bank, die mit offenem Mund schlief und Speichel fließen ließ. Er verzog das Gesicht und dachte: „Schmutziges Weib.“ Er dachte über das Leben der alten Frau nach. Sie war in einem niedrigen Haus geboren und aufgewachsen, hatte nie etwas Gutes gesehen oder ein gutes Wort gehört. Ihr Körper wurde verkauft, sie wurde eine Gisaeng. Ihr Leben lang begegnete sie nur tierischen Wüstlingen oder ebenso tierischen Gisaengen. Ihr Leben lang hörte und sprach sie nur unzüchtige und schmutzige Dinge. Hätte sie lesen können und die weisen Worte der Alten gehört, hätte sie vielleicht ein wenig daran gedacht, ein Mensch zu sein. Aber ihr Gesicht verriet eine von Natur aus dumpfe Art, dazu viel Bosheit, Gier und Launenhaftigkeit. Die langen schwarzen Brauen, die die Augen bedeckten, ließen auf eine von Geburt an lüsterne Frau schließen. Selbst wenn man eine solche Frau von Kindheit an erzogen und unterwiesen hätte, wäre sie leicht zu einem bösen Menschen geworden. Um wie viel mehr, da sie ihr ganzes Leben in einer schmutzigen Welt der Sünde verbracht hatte: Ihr tierisches Gemüt war gewachsen und gewachsen, und für ein „menschliches Gemüt“ hatte sich nie eine Gelegenheit geboten, die Augen zu öffnen. Sie hatte noch nie das Wort „Gut“ oder „Tugend“ gehört, noch war sie je einem guten oder tugendhaften Menschen begegnet. Daher dachte die alte Frau, die Welt sei genauso wie ihre eigene Gesellschaft, und die Menschen seien alle wie sie. Also hielt sie sich weder für einen besseren (schlechteren) Menschen als andere, noch für einen schlechter geborenen. Im Gegenteil: Auch sie sah mitunter die Taten anderer und dachte: „Gibt es so böse Menschen?“ Nein – sie dachte nicht nur so, sondern unterschied sich in nichts von den Menschen dieser Welt, die sich selbst für gut hielten. Daher hatte die alte Frau nie Gelegenheit gehabt, einen „wahren Menschen“ zu sehen, und auch nicht den Wunsch, einen zu sehen. Folglich hatte sie auch nie den Gedanken gehegt, selbst ein „wahrer Mensch“ zu werden. Sie hielt sich selbst für einen „wahren Menschen“. So hatte sie sieben Jahre lang jeden Morgen und Abend Yeong-chae gesehen, die ein „wahrer Mensch“ war, aber sie sah nur die Gisaeng aus Fleisch und Knochen namens Wolhyang, nicht den „wahren Menschen“ Yeong-chae in ihr. Darum, als Yeong-chae ihre Keuschheit bewahren wollte, hielt die alte Frau Yeong-chae für töricht, für unreif, für eigensinnig. In den Augen der alten Frau war es für eine Gisaeng gut und richtig, ihren Körper jedem beliebigen Mann zu überlassen. Daher war Yeong-chae, die dieses Gute durchbrechen und die Keuschheit bewahren wollte, in den Augen der alten Frau böse. So dachte Hyeong-sik und sah wieder das Gesicht der alten Frau an. Da schwand sein Hass und Ekel vor ihr, und er empfand Mitleid. Hyeong-sik dachte: Wäre er selbst in derselben Lage gewesen wie die alte Frau, wäre er wohl genauso geworden wie sie. Hätte die alte Frau wie er fünfzehn oder sechzehn Jahre lang Unterricht genossen, wäre sie wohl genauso geworden wie er. Dann sah er die vielen Menschen im Zug, die fest schliefen. Darunter waren Arbeiter, Herren, habgierige Gesichter, finstere Gestalten. Auch Joseon-Leute, Inland-Leute und Chinesen. Wenn sie erwachten und einander ansähen, gäbe es vielleicht welche, die andere verachteten, welche, die andere beneideten, welche, die riefen: „Der da ist ein Bösewicht, der da ein Unwissender, der da ein Unverschämter.“ Aber wenn man sie von Kindheit an in dieselben Verhältnisse versetzt hätte, dieselbe Erziehung, dieselben Einflüsse und dasselbe Glück genießen ließe – abgesehen von angeborenen Unterschieden –, dann würden sie wohl alle zu ähnlich guten Menschen werden. Dann sah er noch einmal das Gesicht der schlafenden alten Frau. Diesmal empfand er etwas Vertrautes. Auch sie ist wohl ein Mensch, dachte er. Ein Mensch wie ich, wie Yeong-chae. Da fiel ihm der Gedanke ein, den er neulich im Haus von Kim Jang-ro gehabt hatte, als er das Bild des gekreuzigten Jesus sah. Alle sind dieselben Menschen: Manche werden Chunhyang, manche Lee Do-ryeong, manche Chunhyangs Mutter, manche der Namwon-Busa; manche lieben, manche hassen, manche schlagen, manche werden geschlagen; manche werden Adlige (Edle), manche Gemeine, manche Bösewichte. Aber ursprünglich sind sie alle dieselben „Menschen“. Als er das Gesicht der alten Frau sah, empfand er eine zärtliche Wärme, als säße er neben seiner Mutter oder Schwester. Dass die alte Frau, nachdem sie Yeong-chaes Entschluss zu sterben gesehen hatte, zum ersten Mal in ihrem Leben einen „wahren Menschen“ entdeckt hatte, ihre Seele erwachte, zum ersten Mal echte Tränen vergoss und sogar bis hierher nach Pyongyang reiste, um Yeong-chae zu retten – das erfüllte ihn mit Freude und Dankbarkeit. Hyeong-sik konnte seine Zuneigung zur alten Frau nicht zurückhalten und deckte mit dem Ende seiner Decke ihren Bauch zu.
Hyeong-sik schaute aus dem Fenster, um zu sehen, wo sie waren. Bald hörte man ein Pfeifen, und der Zug überquerte eine Brücke.
Durch Hyeong-siks Kopf schoss der Gedanke: „Der Daedong-Fluss!“ – wie ein Blitz. Ah – wie mochte es Yeong-chae ergehen? Hatte sie sich schon in die grünen Wellen des Daedong-Flusses gestürzt? Oder war sie der Polizei in die Hände gefallen und weinte jetzt in einer Arrestzelle irgendeiner Polizeistation? Hyeong-sik rüttelte sanft an der Schulter der alten Frau: „He! He! Der Daedong-Fluss!“ Es war das erste Mal, dass Hyeong-sik so freundlich mit der alten Frau sprach. Seit er gestern in ihrem Haus „Freches Weib!“ gedacht hatte, waren sie sieben oder acht Stunden lang nebeneinandergesessen, aber aus Hass und Ekel hatte er kein Wort gesagt. Die alte Frau schlug die Augen auf und richtete sich auf: „Was? Der Daedong-Fluss!“ Sie schaute aus dem Fenster. Im dämmrigen Morgenlicht floss das Wasser des Daedong-Flusses lautlos dahin, und der Zug pfiff lang und fuhr auf den Bahnhof Pjöngjang zu. Hyeong-sik und die alte Frau dachten an Yeong-chae.
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Hyeong-sik öffnete das Fenster und blickte in die Ferne, in Richtung Neungnado. Im Morgengrauen war nichts genau zu erkennen, aber in Hyeong-siks Augen, die die Landschaft von Pyongyang schon oft gesehen hatten, zeichnete sich verschwommen ab: „Das ist Neungnado, das ist Moranbong, das ist Cheongnyubyeok.“ Hyeong-sik dachte an den Brief, den Yeong-chae gestern geschrieben hatte. „Diesen Leib in die grünen Wellen des Daedong-Flusses werfen –“, seufzte Hyeong-sik. Und in der Dunkelheit um Neungnado herum glaubte er für einen Moment Yeong-chaes Gestalt zu sehen. „Dass die rauschenden Wellen die Schmach dieses Leibes waschen, dass die lieblosen Fische und Vögel dieses sündige Fleisch zerfetzen mögen.“ Hyeong-sik glaubte, Yeong-chaes Leiche treibe direkt unter der Eisenbahnbrücke vorbei, und steckte schnell den Kopf aus dem Fenster, um hinunterzusehen. Er sah, wie das Wasser an den Brückenpfeilern kreisförmig wirbelte. Hyeong-sik spürte, wie etwas auf seinen Nacken fiel. Er hob den Kopf und sah zum Himmel. Der Himmel war schwer und unbeweglich von dunklen Wolken bedeckt, ein feiner Nieselregen fiel, und hin und wieder fiel ein dickerer Tropfen. Ein kühler Wind fuhr vorbei, und Hyeong-siks langes, gescheiteltes Haar flatterte. Wie von einem Schrecken gepackt zuckte Hyeong-sik mit dem Kopf zurück und zog ihn wieder ins Abteil. „Wenn Ihr am Daedong-Fluss den Regen seht, der den Ärmel des Herrn benetzt, so wisst, dass es die Tränen der sündigen Park Yeong-chae sind“ – diese Zeile aus Yeong-chaes Brief schoss ihm durch den Kopf. Hyeong-sik holte aus der neben ihm liegenden Tasche das Bündel mit dem in Hangeul beschriebenen Papier, dem Messer und dem Ring. Er wollte es hervorholen und ansehen, steckte es dann aber wieder in die Tasche. Der Zug war über die Brücke gefahren. Links und rechts waren lange Reihen von leeren Güterwagen und kleine Wächterhäuschen zu sehen. Die alte Frau sah aus dem Fenster, wandte dann den Blick zu Hyeong-sik und fragte: „Was mag wohl geschehen sein?“ In ihren Augen und ihrem Gesicht lag noch immer echte Sorge. Hyeong-sik dachte: Die Seele der alten Frau ist wirklich erwacht und noch wach. Die alte Frau hatte gerade einen schrecklichen Traum gehabt. Sie träumte, sie fahre mit dem Zug nach Pyongyang hinunter. Als der Zug die Daedong-Eisenbahnbrücke erreichte, brach die Brücke entzwei, und ihr Wagen versank in den Fluten des Daedong-Flusses. „Rettet mich!“ schrie sie weinend und kämpfte sich mühsam an die Wasseroberfläche. Aber es war Überschwemmungszeit, und schlammige, gewaltige Wellen schlugen ihr immer wieder über dem Kopf zusammen. „Ach, ich sterbe!“ schluchzte sie laut, trieb auf dem Wasser, versank und tauchte wieder auf. Da erschien plötzlich Yeong-chae in einem weißen Kleid vor ihr. Yeong-chae lächelte freundlich, wie damals, als sie am Morgen in ihr Zimmer gekommen war: „Wenn ich so darüber nachdenke, ist es eigentlich eine lustige Geschichte.“ Die alte Frau streckte den Arm aus: „Ich habe Unrecht getan! Vergib mir! Greif nach meinem Arm und zieh mich hoch!“ Doch Yeong-chae griff nicht nach ihrem Arm. Stattdessen wurde ihr Gesicht totenbleich, sie biss die Zähne zusammen und spritzte der alten Frau hellrotes Blut ins Gesicht. Die alte Frau fühlte, wie die heißen Blutstropfen wie kochendes Wasser auf ihrer Stirn und ihren Wangen landeten. „Yeong-chae, rette mich!“ schrie sie, ruderte im Wasser umher und erwachte. Kaum erwacht, blickte sie sofort auf den Daedong-Fluss hinab. Aber es hatte lange nicht geregnet, und das Wasser des Daedong-Flusses sah nicht aus wie im Traum. Dennoch hatte sie Angst, die Brücke könnte wie im Traum einstürzen, und zitterte am ganzen Leib, bis der Zug die Brücke vollständig hinter sich gelassen hatte. Erst als der Zug fest auf dem Land war, atmete sie erleichtert auf und fragte Hyeong-sik: „Was mag wohl geschehen sein?“ Hyeong-sik lächelte: „Ich habe gestern ein Telegramm aufgegeben. Wahrscheinlich ist sie auf der Polizeistation.“ Ton und Haltung drückten aus: „Keine Sorge.“ Die alte Frau war einigermaßen beruhigt. Aber da sie selbst noch nie die Macht eines Telegramms oder einer Polizeistation erlebt hatte, fiel es ihr schwer, sich ganz auf Hyeong-siks Worte zu verlassen. Sie wusste zwar, dass ein Telegramm schneller ist als ein Zug, aber wie sollte die Polizei bei so vielen Menschen wissen, wer Yeong-chae war? Zumal die alte Frau ihr ganzes Leben im Gisaeng-Milieu verbracht hatte und die Polizei nur als jemanden kannte, der sie hasste und ihr Schwierigkeiten machte. Als Hyeong-sik sagte, Yeong-chae sei wohl auf der Polizeistation, dachte sie an ihre eigene Zeit, als sie einmal wegen eines Falles von heimlicher Prostitution in Pjöngjang zwei oder drei Tage in einer Arrestzelle gezittert hatte. „Aber jetzt ist ja Sommer“, dachte sie, und selbst wenn Yeong-chae die letzte Nacht auf der Polizeiwache verbracht hatte, würde sie nicht so gezittert haben wie sie selbst damals. Das beruhigte sie etwas.
Der Zug, in dem die beiden saßen, erreichte den Bahnhof Pjöngjang. Schon bevor der Zug ganz zum Stillstand kam, hörte man die Rufe der Bahnbediensteten: „Heijoo!“ und das Klappern von Holzsandalen. Leute, die schon früh ihr Gepäck geschnürt und sich angezogen hatten, drängelten sich vor, um als Erste auszusteigen, oder warteten mit einem vornehmen Lächeln, bis die anderen vorausgingen. Hyeong-sik und die dicke alte Frau stiegen auf den Bahnsteig. Junge Offiziere standen neben dem Erste-Klasse-Wagen und verbeugten sich mehrmals, die Hand an der Mütze, offenbar für einen hohen Militär. Ein paar dicke westliche Herren steckten die Hände in die Hosentaschen, schauten niemanden an und gingen schwerfällig auf und ab. Eine japanische Dame, die den Zug nicht verpassen wollte, rannte mit einem großen Shingenbukuro in der Hand trappelnd herein.
Die Reisenden, die weiter nach Norden fuhren, standen mit ungewaschenen Gesichtern und bloßen Köpfen da, starrten auf den Eingang, als suchten sie jemanden Bekannten. Der Fahrkartenkontrolleur stand mit einer Zange da und klapperte. Hyeong-sik und die alte Frau gingen durch den Ausgang. Der dort postierte Polizist warf einen flüchtigen Blick hinter die beiden. Sie stiegen in Rikschas. Die beiden Rikschas fuhren, bald voraus, bald zurück, durch das Spitzdach und dann in die Stadt von Pjöngjang, wo die Laternen noch flackerten. Der Nieselregen fiel unvermindert.
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Hyeong-sik dachte in der Rikscha an seine erste Reise nach Pyongyang. Sein Haar war noch nicht geschnitten; er trug eine weiße Trauerschleife und Wickelgamaschen, und an einem Frühlingsmorgen war er durch das Chilseongmun-Tor eingetreten. Innerhalb des Chilseongmun-Tors blickte er auf die Stadt hinab und dachte: „Sie ist aber groß.“ Damals war Hyeong-sik elf Jahre alt. Er hatte nur den Namen „Pyongyang“ gehört, dass es eine gute Stadt sei, aber er wusste nicht, was für eine Stadt Pyongyang war, ob es den Moranbong oder die Cheongnyubyeok gab. Damals las Hyeong-sik die Vier Bücher, eine Kurzgeschichte und das Sohak. Aber es gab noch keine Schulen, und er hatte nie Geographie oder Geschichte Joseons gelesen. Hyeong-sik dachte: „Kinder in zivilisierten Ländern würden die Geschichte, die Sehenswürdigkeiten, die Bevölkerung und die Produkte von Pyongyang kennen.“ Damals sah Hyeong-sik in der Daedongmun-Straße zum ersten Mal japanische Läden. Die großen Glasscheiben und die seltsame Kleidung der Leute kamen ihm interessant vor. Hyeong-sik hatte die japanischen Soldaten gesehen, die im Jahr Gapjin einmarschierten, und gedacht, alle Japaner trügen wohl solche schwarzen Kleider, solche Mützen mit rotem Streifen und trügen Schwerter. So schlenderte er die Daedongmun-Straße auf und ab und schaute neugierig in die japanischen Läden. In einem Laden standen Kisten mit Streichhölzern und Petroleum. Noch nie hatte Hyeong-sik so viele Streichhölzer gesehen. „Aha“, nickte er, „hier werden also alle Streichhölzer gemacht.“ Als er hörte, wie Japaner gegenübersaßen, redeten und lachten, wunderte er sich: „Wie können sie sich gegenseitig verstehen?“ In seinen Ohren klang alles gleich. Besonders interessant waren für ihn die Frisuren der japanischen Frauen und die Obi, die sie auf dem Rücken trugen. Was steckten sie da nur hinein?, fragte er sich. Diese Frage konnte er lange nicht beantworten.
Dann ging Hyeong-sik vor das Daedongmun-Tor und sah den Daedong-Fluss. Er fragte sich, ob er wohl etwas größer sei als der Cheongcheon-Fluss. Dann sah er ein „Dampfschiff“. Es war sehr seltsam: Aus einem schwarzen Schornstein kam schwarzer Rauch, es machte ein seltsames Geräusch – „bumm“ – und fuhr ohne Segel. „Ich möchte auch einmal auf so einem Schiff fahren“, dachte er, als er Leute darauf hin und her gehen sah.
„Es gibt aber viele Wasserträger“, staunte Hyeong-sik. In dem Dorf, in dem er aufgewachsen war, gab es nur in einer Schenke einen Wassertransportwagen, der auch zum Nudelpressen benutzt wurde. Also dachte er, ein Wassertransportwagen gehöre eben zu einer Schenke. Als er nun unzählige Wasserträger durch das Daedongmun-Tor ein- und ausgehen sah, dachte er: „In Pyongyang gibt es aber viele Schenken.“ Und er fragte sich, wo wohl der „Gouverneur von Pyongyang“ wohne, suchte eine Weile nach dessen Haus und gab es dann auf. Bei diesen Gedanken lächelte Hyeong-sik in sich hinein, während er durch die Horogugyeok-Straße blickte. Eine elektrische Straßenbahn, voll mit Menschen, fuhr mit lautem Getöse an seiner Rikscha vorbei.
Hyeong-sik setzte seinen Gedankengang fort. An jenem Tag hatte er den ganzen Tag Pyongyang besichtigt und war dann in einer Herberge vor dem Amt abgestiegen. Der Wirt mit einem Tangun-Hut fragte: „Hast du Geld?“ Hyeong-sik dachte an seinen eigenen Beutel: „Zwanzig Nyang habe ich!“ und antwortete selbstbewusst: „Sollte ich etwa kein Geld haben!“ (wobei er dachte: „Ich bin doch auch ein Gast“) und setzte sich ohne Zögern auf den Ehrenplatz. Am nächsten Tag war Markttag in Pyongyang, und zehn bis zwanzig Landhändler mit Wickelgamaschen kehrten in derselben Herberge ein. Hyeong-sik fürchtete sich ein wenig, aber er tat ganz gelassen und las die Schrift an der Wand. Als es jedoch Zeit zum Schlafen war, stritten sich zwei oder drei von ihnen darum, neben Hyeong-sik zu schlafen. Hyeong-sik bekam Angst, setzte sich schweigend in eine Ecke des Zimmers und beobachtete ihr Treiben. Aber er hielt einen Holzblock in der Hand. Die drei stritten eine Weile, dann lachte der schwärzeste und grimmigste von ihnen, umarmte Hyeong-sik und sagte: „Kleiner, schlaf mit mir! Ich geb dir Geld!“ Er legte den Arm um Hyeong-siks Hals und wollte ihn küssen. Hyeong-sik weinte und sah die rundherum sitzenden Männer an. Aber alle grinsten nur. Einer von ihnen sagte: „Kleiner, schlaf mit mir!“ und holte eine Handvoll Kupfermünzen aus seiner Tasche. Hyeong-sik wehrte sich. Doch der übelriechende Mund des schwärzlichen Mannes berührte Hyeong-siks Lippen. Hyeong-sik stieß mit dem Kopf so fest er konnte gegen das Gesicht des Mannes, und als dieser den Kopf zurückriss, schlug Hyeong-sik ihm mit dem Holzblock, den er noch in der Hand hielt, auf die Brust. Der Mann wich dem Schlag aus, stand auf, packte Hyeong-sik am Schopf, schüttelte ihn und schlug seinen Kopf gegen die Wand. Hyeong-sik knirschte mit den Zähnen und weinte. Da sprang ein großer Mann, der schweigend in einer anderen Ecke gesessen hatte, auf, rannte herbei, packte den Zopf dessen, der Hyeong-sik am Schopf hielt, schlug ihm mehrmals mit der Faust auf die Brust, warf ihn zu Boden und trat ihn mit dem Fuß: „Du Bastard! Du Tier!“ Die anderen fuhren erschrocken hoch, aber niemand wagte sich heran.