Schließlich trat Ham Gyojang auf das Podium. Tosender Beifall brandete auf, und auch Wolhyang klatschte einige Male. Yeong-chae dachte: Ja, das ist der Mann, von dem sie in der Bubyeongnu gesprochen hat. Ham Gyojang ließ mit würdevoller Haltung den Blick lange über die Versammelten schweifen, dann begann er zu sprechen.
„Meine Damen und Herren“, hob er an, „eure Vorfahren waren wahrlich nicht so verkommenen Herzens wie ihr, nicht so träge und kraftlos wie ihr. Der Geist unserer Vorfahren, die Pyeongyangseong errichteten, war gewaltig, und der Wille unserer Vorfahren, die Eulmildae und die Bubyeongnu erbauten, war groß.“ Er senkte den Kopf, als sei er von tiefer Rührung überwältigt, und fuhr nach einer Weile fort: „Meine Damen und Herren! Das Wasser des Daedong-Flusses dort fließt Tag für Tag dahin. Wo das Wasser geblieben ist, das einst den Schatten unserer Vorfahren spiegelte, die Pyeongyangseong errichteten und die Eulmildae bauten, weiß niemand. Doch der Moranbong steht klar und unverändert durch alle Zeiten und trägt die Fußspuren unserer Vorfahren. Ach, meine Damen und Herren, habt ihr den Geist, den ihr von euren gewaltigen Vorfahren empfangen habt, dem dahinfließenden Daedong-Fluss anvertraut? Oder habt ihr ihn dem Moranbong anvertraut, der durch alle Ewigkeit emporragt?“ Seine Stimme stockte, und Tränen rannen ihm über das Gesicht. Die Menge neigte schweigend die Häupter.
Nachdem Ham Gyojang in mancherlei Hinsicht den Verfall des Joseon-Volkes beklagt hatte, erhob er abermals die Stimme: „Meine Damen und Herren! Reißt diese verfallene Pyeongyangseong und die Eulmildae nieder, übergebt sie dem dahinfließenden Wasser des Daedong-Flusses! Laßt uns mit neuem Geist und neuer Kraft eine neue Pyeongyangseong und eine neue Eulmildae errichten!“ Gelassen stieg er vom Podium. Tosender Beifall und Jubel schienen die Versammlung lange zu durchschütteln. Wolhyang packte Yeong-chaes Hand fest, und ihr Körper bebte. Erschrocken blickte Yeong-chae zu Wolhyang hinüber. Große Tropfen fielen auf den Saum ihres Rockes über ihren Knien.
Auch Yeong-chae hatte Ham Gyojangs Erscheinung betrachtet und seiner Rede gelauscht. Der Gedanke an ihren verstorbenen Vater stieg in ihr auf, und weinend folgte sie Wolhyang nach Hause. Doch Wolhyangs Tränen waren anderer Art als die ihren. Was für Tränen waren es, die Wolhyang vergoss?
Als sie heimgekehrt waren, ließ sich Wolhyang schwer nieder und sagte zu Yeong-chae: „Yeong-chae, ich habe den Menschen gefunden, den ich gesucht habe. Als ich in der Bubyeongnu Ham Gyojangs Erscheinung sah und seine Worte hörte, da wurde mir mit einem Mal bewusst, dass mein Geist ganz verzückt war. Und als ich heute Abend wieder seine Gestalt und seine Rede vernahm, da ging mein Herz gänzlich zu ihm über. Im ganzen Land Joseon habe ich nun endlich den Menschen gefunden, den ich suchte.“ Sie lächelte leise.
Erst da begriff Yeong-chae, was Wolhyangs Tränen bedeutet hatten. Sie selbst hatte Ham Gyojang wie einen Vater betrachtet, doch Wolhyang sah in ihm ihren geliebten Herrn. Sie blickte Wolhyang erneut ins Gesicht. Auf ihren Wimpern glänzten klare Tränen. Wolhyang sprach weiter: „Yeong-chae, verstehst du, was das Lied bedeutete, das ich damals in der Bubyeongnu sang?
Wenn alle Menschen der Welt träumen,
erhebe ich allein mich,
blicke zum Himmel empor
und singe ein trauriges Lied.
Verstehst du, was dieses Lied bedeutet?“
Yeong-chae saß schweigend da; sie glaubte zu verstehen, vermochte es aber nicht in Worte zu fassen. Wolhyang betrachtete sie lange, dann sagte sie: „Das ganze Joseon-Volk schläft und träumt, doch Ham Gyojang allein ist wach und hat sich erhoben. Die sogenannten feinen Herren der obersten Schicht, die zu uns kommen, sind allesamt Schlafende. Unter ihnen ist Ham Gyojang der Einzige, der wach ist und sich erhoben hat.“
Yeong-chae fand, dass dies wohl zutraf, und fragte: „Aber warum singt er zum Himmel empor ein trauriges Lied?“
„Weil er, kaum erwacht und aufgestanden, sieht, dass die Menschen der Welt noch immer träumen. Mag er auch rufen: ‚Wacht auf! Wacht auf!‘, sie wissen nicht zu erwachen und reden nur im Schlaf. Wie sollte er da nicht einsam und traurig sein? Darum singt er zum Himmel empor ein trauriges Lied.“ Sie zog Yeong-chae an der Hand zu sich und ließ sie auf ihrem Schoß niederknien. „Doch auch ich singe zum Himmel empor ein trauriges Lied.“
Yeong-chae verstand einigermaßen, fragte aber dennoch: „Warum? Warum singst du ein trauriges Lied?“
„Unter den fünfzig oder sechzig Gisaeng in Pyeongyangseong – wer außer mir ist erwacht? Alle wissen nicht, was ein Mensch ist, nicht, was der Himmel ist. Wer außer mir ist erwacht? Ich bin einsam, ich bin traurig. Es gibt nur dich allein, der ich meine tiefsten Gefühle anvertrauen kann.“ Sie rieb ihre Stirn an Yeong-chaes Rücken und umklammerte ihre Taille, als wollte sie sie zerbrechen.
Yeong-chae verstand nun alles, was Wolhyang sagte. Wolhyang fuhr fort: „Ich bin jetzt zwanzig Jahre alt. Zwanzig Jahre lang habe ich gesucht, und nun habe ich die Freundin gefunden. Doch kaum habe ich sie gefunden, da erkenne ich, dass sie nur eine Freundin für kurze Zeit ist, eine, mit der ich nicht lange werde sprechen können. Darum werde ich nun gehen.“ Sie richtete Yeong-chae auf und setzte sie hin, und mit noch zärtlicherer Stimme sprach sie: „Ach, du und ich, drei Jahre lang haben wir wie Schwestern zusammengelebt. Auch das ist ein großes Schicksal. Wer hätte gedacht, dass du, geboren in Anju, und ich, geboren in Pyongyang, uns so begegnen und so herzlich miteinander leben würden? Vergiss mich auch künftig nicht und nenne mich ‚Schwester‘.“ Damit brach sie weinend zusammen.
Yeong-chae fand Wolhyangs Worte seltsam. Ein Schauer lief ihr über den Körper. „Schwester! Warum sprichst du heute Abend solche Worte?“
Wolhyang stand auf, wischte ihre Tränen fort und saß eine Weile wie verloren da. Dann sagte sie: „Lass dich ja nicht von den Menschen der Welt täuschen, lebe dein ganzes Leben für dich allein, nimm die Menschen vergangener Zeiten zu Freunden – es sei denn, du findest einen Menschen, der deinem Herzen gefällt.“ Nach diesen Worten schliefen die beiden auch in jener Nacht an einem Ort. Sie lagen einander zugewandt und hielten sich fest umschlungen. Doch die junge Yeong-chae war unversehens eingeschlafen. Wolhyang betrachtete lange das Gesicht der sanft atmenden Yeong-chae, dann küsste sie mit aller Kraft ihre Lippen. Yeong-chae erwachte nicht, doch ihre zarten Arme umschlangen fest Wolhyangs Nacken. Wolhyangs Körper zitterte heftig. Leise stand sie auf, öffnete die Kommode, nahm ihren Jade-Ring aus der Schublade, streifte ihn der schlafenden Yeong-chae über den Finger und umarmte sie noch einmal fest.
Die kurze Sommernacht brach an. Yeong-chae erwachte halb aus dem Schlaf und wollte mit den Armen nach Wolhyang greifen. Doch die Stelle, wo Wolhyang gelegen hatte, war leer. Erschrocken fuhr Yeong-chae auf und rief: „Schwester! Schwester!“ Doch keine Antwort kam. Für immer keine Antwort. Yeong-chae sah den Jade-Ring an ihrer Hand und weinte.
Am Abend jenes Tages zog ein Boot, das auf dem Daedong-Fluss fischte, einen Leichnam aus dem Wasser. Es war Wolhyang. Wolhyang hatte kein Testament hinterlassen, und niemand wusste, warum sie gestorben war. Nur Yeong-chae, die den Jade-Ring trug, allein verstand Wolhyangs Sinn und vergoss heiße Tränen. Die sogenannte Mutter aber schalt: „Undankbares Ding!“ und beklagte den Verlust ihrer Einnahmequelle. Der Sohn von Kim Yun-su aus einem Teil Pjöngjangs schalt: „Verrücktes Weib!“ und beklagte den Verlust seines Spielzeugs. Ihr Leichnam wurde in grobes Leinen gewickelt, und zwei oder drei Wasserträger trugen ihn auf einer Bahre hinaus und begruben ihn auf dem Bukmangsan vor dem Bukmun. Am Abend des Begräbnistages streute eine Hand, an der ein Jade-Ring steckte, eine Handvoll Blumen und eine Handvoll Tränen auf das Grab. Kein Grabstein wurde errichtet, und so weiß heute niemand mehr, welches das Grab der großen Gisaeng Gye Wolhyang ist. Ob Ham Gyojang davon wusste oder nicht – Gye Wolhyang war wahrlich Yeong-chaes „Schwester“ gewesen. Ihre Freundin. Wolhyang hatte Yeong-chae wirklich geliebt. Yeong-chae hatte von Wolhyang tiefe Eindrücke empfangen.
Dass Yeong-chae Hyeong-sik als ihren Lebensgefährten betrachtete und sieben Jahre lang eiserne Keuschheit bewahrte, war zur Hälfte Wolhyangs Kraft zu verdanken. Yeong-chae hatte auch gedacht: Wenn ich Lee Hyeong-sik suche und nicht finde, will ich Wolhyang folgen und mich in den Daedong-Fluss stürzen. Dann erfuhr sie zufällig von Lee Hyeong-siks Aufenthaltsort und glaubte, nun werde ihr Wunsch in Erfüllung gehen. Doch was, wenn Hyeong-sik bereits verheiratet war? Und selbst wenn er nicht verheiratet war – was, wenn er erfuhr, dass sie eine Gisaeng war, und sich von ihr abwandte? Seit sie Hyeong-siks Aufenthaltsort kannte, war über ein Monat vergangen, ohne dass sie ihn aufgesucht hatte. Und als sie gestern zu ihm gegangen war und von ihrem Schicksal erzählt hatte, hatte sie mitten im Gespräch abgebrochen und war heimgekehrt – auch deswegen. Was war aus Yeong-chae geworden, nachdem sie aus Hyeong-siks Haus zurückgekehrt war?
Als Yeong-chae Hyeong-sik von ihrem Schicksal erzählte und plötzlich innehielt, da hatte sie gedacht: Ich bin eine Gisaeng. Als sie hörte, dass Hyeong-sik noch nicht verheiratet war, hatte sie sich einen Augenblick gefreut, doch dann erkannt: Wenn er erfährt, dass ich eine Gisaeng bin, wird er sich gewiss von mir abwenden. Und selbst wenn er geneigt wäre, sich meiner anzunehmen – ich bin ein Mensch, der nur mit Geld erlöst werden kann. Als sie Hyeong-siks Lebensumstände still betrachtete, erkannte sie, dass er nicht die Mittel besaß, sie zu erlösen. Lieber, als dass er erführe, dass sie eine Gisaeng war, und sie in ihrem ganzen Leben von dem ersehnten Hyeong-sik auch nur im Herzen verstoßen würde – oder dass er sie zwar nicht verstieße, aber nicht die Kraft zur Erlösung hätte und der geliebte Hyeong-sik sich vergeblich das Herz quälte –, lieber als all das wollte sie sich lieber in die Fluten des Daedong-Flusses stürzen und der vor fünf Jahren vorausgegangenen Wolhyang folgen, um in jener Welt mit Wolhyang gemeinsam zu wandeln. Wolhyangs Antlitz erschien vor Yeong-chaes Augen und schien zu sagen: „Yeong-chae, komm mit mir.“ So hatte Yeong-chae den Jade-Ring an ihrer Hand betrachtet, mitten im Gespräch abgebrochen und war heimgekehrt.
Yeong-chae fasste den Entschluss, sogleich nach Pyongyang hinabzugehen. Wenn sie schon ihren Körper fortwerfen und die Welt verlassen wollte, so wollte sie den Daedong-Fluss aufsuchen, in den die geliebte „Schwester Wolhyang“ sich gestürzt hatte. In Pyongyang wollte sie zuerst auf dem Bukmangsan die Gräber ihres Vaters und Wolhyangs aufsuchen und ihnen all die Gefühle ausschütten, die sie in der Zwischenzeit angestaut hatte. Dem Vater, der gestorben war, als er hörte, dass sie eine Gisaeng geworden war, wollte sie am Grabe sagen, dass sie sich als Gisaeng verkauft hatte, um ihn und ihre beiden Geschwister zu retten, dass sie in sechs oder sieben Jahren als Gisaeng ihren vom Blut des Vaters empfangenen Leib glücklicherweise nicht befleckt hatte, und dass sie bis jetzt für Lee Hyeong-sik, den der Vater ihr zugedacht hatte, die Keuschheit einer Ehefrau bewahrt hatte. Und wenn es nach dem Tode eine Seele gab, so wollte sie den Groll, dass sie dem Vater zu Lebzeiten nicht hatte dienen können, wenigstens nach dem Tode stillen. Wenn der Vater ins Paradies gegangen war, wollte sie ihn im Paradies aufsuchen; wenn er in die Hölle gegangen war, wollte sie ihn in der Hölle aufsuchen.
Wolhyangs Vermächtnis habe ich erfüllt. Ich habe mich nicht unter die Welt gemischt und für den Menschen, an den ich dachte, sechs oder sieben Jahre lang bittere Keuschheit bewahrt. Ich habe das Leben gelebt, das Wolhyang mir hinterlassen hat. Nun kehre ich zu dir zurück, wollte sie sagen.
Bei diesen Gedanken war es Yeong-chae, als stünden jene Studenten, die damals auf der Cheongnyubyeok das Lied gesungen hatten – „Wenn alle Menschen der Welt träumen, erhebe ich allein mich und singe zum Himmel empor ein trauriges Lied“ –, leibhaftig vor ihr. Yeong-chae dachte an ihr kurzes, neunzehnjähriges Leben. Zumal die Erinnerungen an die Vergangenheit, von denen sie erzählt hatte, als sie Hyeong-sik gegenüberstand, standen ihr so deutlich vor Augen wie das Gestern, und all jene Bilder schienen ihr einzeln das Herz zu durchbohren und die Eingeweide zu zerkratzen. Dass sie, als Mensch auf die Welt gekommen, nicht ein einziges Mal Freude und Wonne erlebt hatte und dass ihre blühende Jugend vergeblich in den gleichgültigen Fluten des Daedong-Flusses vergehen sollte – das fand sie zum Verzweifeln, grenzenlos und bitter ungerecht. Die Hälfte ihres neunzehnjährigen Lebens hatte sie sich an einer lieblosen Welt und lieblosen Menschen gestoßen und war zum Gespött geworden. Und den ersehnten Lee Hyeong-sik hatte sie zwar getroffen, doch kaum getroffen, da schien Lee Hyeong-sik nicht der Mann, der sie erretten würde … Ach, was für ein Schicksal war das! In jener Nacht fand sie bis zum Morgengrauen keinen Schlaf und weinte allein im finsteren Zimmer. Warum hatten diese Arme den ersehnten Menschen nicht umfangen dürfen? Warum hatten diese Brüste nicht einen geliebten Sohn und eine geliebte Tochter stillen dürfen? Warum hatte sie die Fülle von Zuneigung und Liebe in ihrem Herzen nicht dem geben dürfen, an den sie dachte? Ihr ganzes Leben lang hatte sie nur den Namen „Gisaeng“ gehört. Warum hatte sie nie die herzlichen und heiligen Namen „Ehefrau“, „Gemahlin“, „Mutter“, „Hausfrau“ hören dürfen? „Gisaeng!“ „Gisaeng!“ Ach, wie verhasst dieser Name klang. Allein das Wort „Gisaeng“ ließ ihre Zähne klappern.
Nun hieß es, vier oder fünf Männer wollten mit Gold ihren Körper kaufen. In den vergangenen sieben Jahren hatte sie mit Gesang und Tanz Zehntausende von Won verdient, hatte Felder und Äcker gekauft, ein großes Haus erworben und Seidengewänder tragen können. Damit wäre es wohl angemessen, sie in die Freiheit zu entlassen, doch noch immer war ihre Gier nicht gestillt, und sie feilschten um tausend Won, um zweitausend Won, um diesen Leib zu verkaufen. Die Verkäufer sind Verkäufer, doch die Käufer sind ebenso Käufer. Bis jetzt hatte sie ihre Keuschheit irgendwie bewahrt, doch wenn ihr Körper erst als Konkubine eines anderen verkauft war – was bedeutete da Keuschheit noch? Es blieb nur der Tod. Nur der Tod blieb.
Dass sie den ersehnten Hyeong-sik getroffen hatte, war eine Freude, doch dass selbst dieser ersehnte Hyeong-sik nicht die Kraft besaß, sie zu erretten, war ein bitterer Schmerz.
Yeong-chae gab die Hoffnung auf. Bis jetzt hatte sie geglaubt, sie sei nur vorübergehend in der Fremde vom Weg abgekommen und könne in die gute Welt, in die Heimat guter Menschen zurückkehren und die Freuden genießen, die sie vor sieben Jahren in ihrem Elternhaus gekannt hatte. Doch all das war vergeblich. Auch Hyeong-sik, den sie bis jetzt für den einzigen guten Menschen und den einzigen Menschen gehalten hatte, auf den sie sich stützen konnte – kaum stand sie ihm gegenüber, da schien er ein Mensch wie jeder andere. In Yeong-chaes Vorstellung, die sieben Jahre lang unter Bösewichten gelitten hatte, hätte ein so guter Mensch wie Hyeong-sik in Antlitz, Erscheinung und Rede gänzlich anders sein müssen als gewöhnliche Menschen. Doch kaum getroffen, war er ein Mensch wie jeder andere. Ja, es blieb nichts als der Tod. Nichts als der Weg zum Daedong-Fluss. In dieser schmutzigen Welt konnte sie unmöglich länger ein erbärmliches Dasein fristen. Je eher, desto besser wollte sie unter den klaren Fluten des Daedong-Flusses die geliebte Wolhyang treffen, einander umarmen und miteinander sprechen.
Doch Yeong-chae hatte kein Geld. Am nächsten Morgen stand sie auf und wollte von einigen Freundinnen fünf Won leihen. Doch sie bekam es schließlich nicht, und als der Mittag vorüber war, saß sie im Zimmer und weinte. Während Hyeong-sik im Haus von Kim Jang-ro angesichts von Seon-hyeong und Sun-ae in freudigen Vorstellungen schwelgte, vergoss Yeong-chae in ihrem Zimmer gerade Tränen und klagte. Ob Hyeong-sik, der an jenem Abend zu Yeong-chae kam, sie wohl traf?
Hyeong-sik stand eine Weile vor der hell erleuchteten Laterne, auf der „Gye Wolhyang“ geschrieben stand, schickte Hui-gyeong fort und trat, wie zu einem Entschluss gekommen, durch das Tor. Es war kein Gast da, denn es herrschte eine stille, lautlose Atmosphäre. Ohne Zögern betrat er den Hof. In mehreren Zimmern brannte Licht, doch nirgends war ein menschlicher Schatten zu sehen. Hyeong-sik, das Herz klopfend, wusste nicht, wie er suchen sollte, und machte nur mit seinen Schritten Geräusche und räusperte sich laut. Als aus dem Zimmer dort drüben eine dicke alte Frau herauskam, trat Hyeong-sik einen Schritt näher an das Zimmer heran. Er erblickte eine glänzende Kommode aus lackiertem Holz mit Perlmutt, am warmen Ende des Zimmers hing ein rosa Netzmückenvorhang, und in der rechten Ecke lehnte eine Gayageum in einem bunten Futteral schräg an der Wand. Hyeong-sik dachte: Ist dies Yeong-chaes Zimmer? Und seltsame traurige und unangenehme Gedanken stiegen in ihm auf. In diesem Zimmer hatte sie mit verschiedenen Männern die Gayageum gespielt, gesungen und getanzt. Und dann, hinter jenem Mückenvorhang, Tag für Tag mit einem anderen Mann … Hyeong-sik mochte nicht weiterdenken. Doch wo war Yeong-chae? War sie schon an jemanden für „tausend Won“ verkauft? War sie gestern Abend, kaum aus seinem Haus zurückgekehrt, fortverkauft worden? Oder hatte sie sich, wenn sie fest in ihrer Keuschheit war, schon irgendwo das Leben genommen? In Hyeong-siks Kopf drängten sich tausend Gedanken hintereinander.
Hyeong-sik sah die dicke alte Frau, die aus dem Zimmer dort drüben herauskam – ob sie wohl fünfzig war? –, und dachte: Das ist also die sogenannte Mutter. Die Alte hielt einen Fächer in der Hand und hatte eine Tabakspfeife im Mund. Sie kam heraus und knüpfte dabei die Bänder ihres seidenen Sommerjäckchens, als hätte sie bis eben mit entblößtem Oberkörper dagesessen. Der Gedanke „schmutzige Alte“ erfüllte Hyeong-siks Herz mit Unbehagen. Die Alte sah, wie ärmlich Hyeong-sik aussah, und fragte verächtlich: „Wen suchst du?“ Es war noch nie vorgekommen, dass jemand in so ärmlicher Kleidung wie Hyeong-sik nach Wolhyang gefragt hatte. Die Alte dachte wohl, Hyeong-sik sei ein Laufbursche irgendeines reichen Sohnes. Darum behandelte sie einen Besucher im Gisaeng-Haus so kühl mit „Wen suchst du?“. Hyeong-sik erkannte, dass die Alte ihn verachtete. Und sein Unbehagen wuchs. „Ich bin doch auch ein angesehener Mann im Bildungswesen“, dachte er. Doch in den Augen der Alten gab es nur Reiche und Schürzenjäger – einen „angesehenen Mann im Bildungswesen“ gab es nicht. Hätte Hyeong-sik in feinem westlichen Anzug mit rosa Krawatte, betrunken, den Stock schwingend, „He da!“ rufend hereingekommen, die Alte hätte eilig die Pfeife weggelegt, wäre auf den Hof gesprungen und hätte mit aufgesetztem Lachen gerufen: „Ach, der Herr geruhen zu kommen!“ Doch ein Mann wie Hyeong-sik, in grobem Hanfmantel, mit einem von Fliegenschmutz bedeckten Strohhut, nicht betrunken, ohne Stock, ohne „He da!“ zu rufen – der war in den Augen der Alten ein Mensch der untersten Klasse.
Hyeong-sik brachte mühsam hervor: „Wo ist Frau Wolhyang?“ Und sogleich bereute er, dass er zu „Wolhyang“ das Wort „Frau“ hinzugefügt hatte. Doch Hyeong-sik hatte noch nie zuvor einen fremden Namen ohne das Wort „Frau“ ausgesprochen. Zumal beim Aussprechen des Namens einer fremden Frau gebührte es sich, die ehrenvolle Anrede „Frau“ hinzuzufügen. Die sogenannten „gebildeten Leute“ wussten, dass sie bei Studentinnen „Fräulein“ verwendeten und bei Gisaeng nicht – doch Hyeong-sik wusste nicht, zwischen Studentinnen und Gisaeng zu unterscheiden. In Hyeong-siks Denken waren Studentinnen und Gisaeng gleichermaßen Menschen. Darum hatte Hyeong-sik, nachdem er lange überlegt hatte, ob es richtig sei, zu „Wolhyang“ das Wort „Frau“ zu setzen, all seinen Mut zusammengenommen und „Wo ist Frau Wolhyang?“ gesagt – doch kaum ausgesprochen, da war ihm tatsächlich ein wenig schamhaft zumute. Und er blickte der Alten ins Gesicht. Die Alte kaute mit dem Mund, als unterdrücke sie ein Lachen, und sagte: „Frau Wolhyang ist mit einem Gast fortgegangen. Warum fragt Ihr?“
„Wohin ist sie gegangen?“
Die Alte dachte: „Das ist wahrlich ein Hinterwäldler“, und sagte: „Heute Nachmittag ist sie nach Cheongnyangni hinausgefahren. Sie sagte, sie komme um sechs zurück, aber sie ist noch nicht da.“ Und als sei es ihr lästig, ging sie hinein, ohne auch nur „Auf Wiedersehen“ zu sagen. „Wer ist da?“ fragte eine Männerstimme, und die Alte antwortete in ihrem Pjöngjang-Dialekt: „Weiß nicht. So ein Landei ist gekommen.“ Hyeong-sik war einerseits enttäuscht, andererseits schämte er sich und ärgerte sich zugleich über die Verachtung der Alten, und er wandte sich zum Gehen. „Gye Wolhyang! Ist Gye Wolhyang wirklich Park Yeong-chaes Deckname?“ Er hätte gern nach Gye Wolhyangs Herkunft gefragt, doch nach solcher Verachtung von der Alten brachte er den Mut zu einer weiteren Frage nicht auf und trat hinaus vor das Tor.