III

III.

Zbyszko konnte seinen Knappen nicht einholen, denn jener ritt Tag und Nacht und gönnte sich und den Pferden nur so viel Rast, wie unbedingt nötig war, damit sie nicht zusammenbrachen. Die Pferde, die sich von Gras ernährten, waren schwächlich und konnten nicht so weite Märsche bewältigen wie in Ländern, wo es leichter Hafer gab. Hlawa schonte sich selbst nicht und nahm auf das hohe Alter und die Geschwächtheit Siegfrieds keine Rücksicht. Der alte Kreuzritter litt unsäglich, zumal der sehnige Maćko ihm zuvor die Knochen übel zugerichtet hatte. Am schlimmsten jedoch waren für ihn die Mücken, die in Schwärmen im feuchten Urwald umherschwirrten und die er, mit gefesselten Händen und an den Pferdebauch gebundenen Füßen, nicht verscheuchen konnte. Der Knappe fügte ihm zwar keine besonderen Qualen zu, aber er hatte auch kein Erbarmen mit ihm. Nur bei den Rastplätzen löste er ihm die Fesseln von der Rechten, damit er essen konnte. „Frisch, du Wolfsmaul, damit ich dich lebendig zum Herrn nach Spychów bringen kann!“ Mit diesen Worten spornte er ihn zur Nahrungsaufnahme an. Siegfried kam anfangs der Reise der Gedanke, sich zu Tode zu hungern, aber als er hörte, man werde ihm die Zähne mit einem Messer aufhebeln und ihm die Nahrung mit Gewalt in die Kehle schütten, gab er lieber nach, um seine Ordenswürde und ritterliche Ehre nicht der Schändung preiszugeben.

Czech aber wollte unbedingt deutlich vor seinem „Herrn“ in Spychów eintreffen, um sein verehrtes Fräulein vor Scham zu bewahren. Obwohl er nur ein schlichter, wenn auch kluger und nicht ohne ritterliches Ehrgefühl steckender Edelmann war, begriff er dennoch vollkommen, dass es für Jagienka etwas Demütigendes gehabt hätte, wäre sie zusammen mit Danusia in Spychów eingetroffen. „Man kann dann dem Bischof in Plock sagen“, dachte er, „dass es sich für den alten Herrn von Bogdaniec aus seiner Vormundschaft so ergab, dass er sie mitnehmen musste. Und dann, wenn sich erst herumspricht, dass sie unter bischöflichem Schutz steht und dass außer Zgorzelice auch noch das Erbe des Abtes auf sie fällt, dann wird selbst ein Woiwodensohn gut genug für sie sein.“ Dieser Gedanke versüßte ihm die Mühen der Reise, denn im Übrigen quälte ihn der Gedanke, dass die frohe Kunde, die er nach Spychów brachte, für das Fräulein dennoch ein Urteil des Unglücks bedeutete.

Oft stand ihm auch die rotwangige wie ein Äpfelchen aussehende Sieciechówna vor Augen. Dann trieb er, sofern es die Wege erlaubten, die Seiten seiner Pferde mit den Sporen an, denn er brannte darauf, nach Spychów zu kommen.

Sie ritten auf Irrwegen, oder vielmehr pfadlos durch den Wald, schnurgeradeaus, wie mit der Sichel geworfen. Czech wusste nur, dass er, wenn er etwas nach Westen und stets nach Süden ritt, nach Masowien gelangen musste; dann wäre alles gut. Tagsüber orientierte er sich an der Sonne, und wenn sich der Ritt in die Nacht hinzog, an den Sternen. Die Wildnis vor ihnen schien keine Grenzen, kein Ende zu haben. Tage und Nächte flossen ihnen inmitten des nächtlichen Dunkels dahin. Manchmal dachte Hlawa, der junge Ritter werde die lebende Frau niemals durch diese furchtbare Einöde bringen, wo es nirgendwo Nahrung gab, wo man die Pferde nachts vor Wölfen und Bären schützen und tagsüber Herden von Wisenten und Auerochsen ausweichen musste, wo furchtbare Keiler ihre krummen Hauer an den Wurzeln der Kiefern wetzten und wo derjenige, der nicht mit der Armbrust einen Treffer landete oder mit dem Speer die gefleckten Flanken eines Hirschkalbes oder Frischlings durchbohren konnte, tagelang nichts zu essen hatte.

„Wie soll das erst werden“, dachte Hlawa, „wenn wir mit diesem halbtoten, abgezehrten Mädchen reisen müssen, das mit dem letzten Atemzug dahinröchelt!“

Immer wieder mussten sie ausgedehnte Sümpfe oder tiefe Schluchten umfahren, auf deren Grund die von den Frühjahrsregen angeschwollenen Bäche rauschten. Auch an Seen mangelte es nicht in der Wildnis, in denen sie bei Sonnenuntergang ganze Rudel von Elchen oder Hirschen sich im rosig gefärbten, glatten Wasser tummeln sahen. Manchmal entdeckten sie auch Rauch, der die Anwesenheit von Menschen ankündigte. Mehrmals näherte sich Hlawa solchen Waldsiedlungen, doch dann strömte ihnen ein wildes Volk entgegen, bekleidet mit Fellen auf dem bloßen Leib, bewaffnet mit Kriegsflegeln und Bögen, das unter wirren, von Filzlocken verfilzten Haarbüscheln so bedrohlich dreinblickte, dass die Knechte sie für Werwölfe hielten und man gezwungen war, das erste Erstaunen, das der Anblick der Ritter bei ihnen hervorrief, zu nutzen und sich möglichst eilig davonzumachen.

Zweimal pfiffen jedoch Pfeile hinter Czech her, und ein Ruf „Wokili!“ (Deutsche!) verfolgte ihn. Er aber zog es vor, zu fliehen, statt sich zu erklären. Nach weiteren Tagen begann er schließlich zu vermuten, dass er die Grenze bereits überschritten haben könnte, aber zunächst war niemand da, den er fragen konnte. Erst von Waldläufern, die polnisch sprachen, erfuhr er, dass er endlich masowisches Land erreicht hatte.

Dort ging es schon leichter, obwohl auch das gesamte östliche Masowien von einem einzigen Urwald rauschte. Die Einöde war zwar nicht zu Ende, aber wo sich eine Siedlung fand, war der Bewohner weniger unwirtlich – vielleicht, weil er sich nicht ständig von Hass nährte, oder auch aus dem Grund, dass Czech sich in einer ihm verständlichen Sprache an ihn wandte. Nur die ungeheure Neugier dieser Leute schuf Schwierigkeiten; sie umringten scharenweise die Reiter und überschütteten sie mit Fragen, und als sie erfuhren, dass sie einen Gefangenen – einen Kreuzritter – führten, sagten sie:

„Schenkt ihn uns, Herr! Wir werden ihn schon zurichten!“

Und sie baten so inständig, dass Czech oft zürnen oder ihnen erklären musste, der Gefangene sei des Fürsten. Dann gaben sie nach. Später, in bereits besiedeltem Land, war es mit dem Adel und den Włodykas auch nicht leicht. Dort brodelte der Hass gegen die Kreuzritter; überall erinnerte man sich lebhaft an den Verrat und das Unrecht, das dem Fürsten angetan worden war, als die Kreuzritter ihn während des tiefsten Friedens bei Goldberg überfielen und als Gefangenen festhielten. Zwar wollte man dort Siegfried nun nicht mehr „zurichten“, aber dieser oder jener harte Edelmann sagte: „Bindet ihn los, gebt ihm hier die Waffen, und ich fordere ihn jenseits des Grenzrains auf Tod und Leben heraus.“ Solchen Leuten hämmerte Czech ein, dass der unglückliche Herr von Spychów das erste Recht auf Rache habe und dass man sie ihm nicht nehmen dürfe.

In den besiedelten Gegenden aber ging die Reise leicht vonstatten, denn es gab leidliche Wege, und die Pferde wurden überall mit Hafer oder Gerste gefüttert. Czech ritt zügig weiter, ohne sich irgendwo aufzuhalten, und erreichte zehn Tage vor Fronleichnam Spychów.

Er kam am Abend an, genauso wie damals, als Maćko ihn von Szczytno mit der Nachricht seiner Abreise nach Schamaiten geschickt hatte, und genauso wie damals eilte Jagienka, die ihn vom Fenster aus erblickt hatte, zu ihm hinunter. Er fiel ihr zu Füßen und brachte eine Weile kein Wort heraus. Sie aber hob ihn auf und zog ihn, so schnell sie konnte, nach oben, weil sie ihn nicht vor den Leuten ausfragen wollte.

„Was für Neuigkeiten?“, fragte sie, zitternd vor Ungeduld und kaum Atem schöpfend. „Sind sie am Leben? Sind sie gesund?“

„Am Leben! Gesund!“

„Und sie – hat sie sich gefunden?“

„Ja. Wir haben sie befreit.“

„Gelobt sei Jesus Christus!“

Doch trotz dieser Worte wurde ihr Gesicht wie erstarrt, denn mit einem Mal waren alle ihre Hoffnungen zu Staub zerfallen.

Die Kräfte verließen sie dennoch nicht, und sie verlor nicht die Besinnung; nach einem Augenblick hatte sie sich völlig gefasst und begann von Neuem zu fragen:

„Wann werden sie hier eintreffen?“

„In ein paar Tagen! Es ist eine schwere Reise – mit einer Kranken.“

„Ist sie krank?“

„Geschunden. Ihr Verstand hat sich durch die Qualen verwirrt.“

„Barmherziger Jesus!“

Es trat eine kurze Stille ein, nur Jagienkas leicht erblasste Lippen bewegten sich, als ob sie betete.

„Ist sie bei Zbyszko nicht wieder zu sich gekommen?“, fragte sie von Neuem.

„Vielleicht ist sie es, ich weiß es aber nicht, denn ich bin gleich fortgeritten, um Euch, Herrin, die Nachricht zu überbringen, bevor sie eintreffen.“

„Gott vergelte es dir. Erzähle: Wie war es?“

Czech begann in kurzen Worten zu berichten, wie sie Danusia befreit und den Riesen Arnold mitsamt Siegfried gefangen genommen hatten. Er teilte auch mit, dass er Siegfried mitgebracht habe, denn der junge Ritter habe ihn dem Jurand als Geschenk und zur Rache übergeben wollen.

„Ich muss jetzt zu Jurand!“, sagte Jagienka, als er geendet hatte.

Und sie ging hinaus. Czech aber blieb nicht lange allein, denn aus der Kammer lief Sieciechówna auf ihn zu. Ob nun, weil er von der Müdigkeit und den ungeheuren Strapazen nicht ganz bei Sinnen war, oder weil er sich nach ihr gesehnt und bei ihrem Anblick für einen Augenblick die Besinnung verloren hatte – genug, er packte sie um die Mitte, drückte sie an seine Brust und begann, ihre Augen, Wangen und Lippen zu küssen, als hätte er ihr schon lange zuvor all das gesagt, was man einem Mädchen vor einer solchen Tat sagen muss.

Und vielleicht hatte er es ihr tatsächlich schon im Geiste während der Reise gesagt, denn er küsste und küsste ohne Ende und drückte sie mit solcher Kraft an sich, dass es ihr den Atem verschlug. Sie aber wehrte sich nicht, zuerst vor Staunen und dann vor einer so großen Ohnmacht, dass sie zu Boden gesunken wäre, wenn weniger kräftige Arme sie gehalten hätten. Zum Glück dauerte das alles nicht zu lange, denn auf der Treppe wurden Schritte laut, und nach einem Augenblick stürzte Priester Kaleb ins Zimmer.

Sie fuhren auseinander, und Priester Kaleb begann von Neuem, Czech mit Fragen zu bestürmen, die dieser, außer Atem, nur mit Mühe beantworten konnte. Der Priester meinte, es käme von der Anstrengung. Als er jedoch die Bestätigung der Neuigkeit hörte, dass Danusia befreit und gefunden und ihre Peiniger nach Spychów gebracht worden sei, warf er sich auf die Knie, um Gott zu danken. In der Zeit beruhigte sich das Blut in Czechs Adern ein wenig, und als der Priester aufstand, konnte er ihm bereits ruhiger wiederholen, auf welche Weise sie Danusia gefunden und befreit hatten.

„Nicht dazu hat Gott sie errettet“, sprach der Priester, nachdem er alles angehört hatte, „dass ihr Verstand und ihre Seele in der Finsternis und in der Gewalt unreiner Mächte verbleiben sollen! Jurand wird seine heiligen Hände auf sie legen und mit einem einzigen Gebet ihren Verstand und ihre Gesundheit wiederherstellen.“

„Ritter Jurand?“, fragte Czech erstaunt. „Hat er solche Macht? Ist er etwa schon zu Lebzeiten ein Heiliger geworden?“

„Vor Gott ist er es schon zu Lebzeiten, und wenn er stirbt, werden die Menschen im Himmel einen weiteren Patron mehr haben – einen Märtyrer.“

„Ihr habt jedoch, ehrwürdiger Vater, gesagt, er werde seine Hände auf das Haupt der Tochter legen. Ist ihm etwa die Rechte wieder nachgewachsen? Denn ich weiß, dass Ihr den Herrn Jesus darum gebeten habt.“

„Ich sagte: ‚Hände‘, wie man es gewöhnlich sagt“, erwiderte der Priester, „aber bei Gottes Gnade genügt auch eine.“

„Gewiss!“, antwortete Czech.

Doch in seiner Stimme lag ein wenig Enttäuschung, denn er hatte geglaubt, ein sichtbares Wunder zu erleben. Das weitere Gespräch wurde durch Jagienkas Eintritt unterbrochen.

„Ich habe ihm“, sagte sie, „die Neuigkeit vorsichtig mitgeteilt, damit ihn die plötzliche Freude nicht tötet; und er fiel sofort mit dem Kreuze nieder und betet.“

„Er liegt so ohnehin ganze Nächte lang, und heute wird er ganz gewiss bis zum Morgen nicht aufstehen“, sagte Priester Kaleb.

So geschah es auch. Mehrmals schauten sie nach ihm, und jedes Mal fanden sie ihn liegend, nicht im Schlaf, sondern in so inbrünstigem Gebet, dass es bis zur völligen Ekstase reichte. Der Wächter, der vom Burgturm aus die Gegend beobachtete und nach Gewohnheit über Spychów wachte, erzählte später, er habe in dieser Nacht ein ungewöhnliches Licht in der Stube des „alten Herrn“ gesehen.

Erst am nächsten Tag, lange nach der Morgenmesse, als Jagienka wieder nach ihm sah, gab er zu verstehen, dass er Hlawa und den Gefangenen sehen wolle. Da führte man Siegfried mit kreuzweise auf der Brust gefesselten Händen aus dem Verlies, und alle begaben sich zusammen mit Tolima zu dem Alten.

Im ersten Augenblick konnte Czech ihn nicht gut erkennen, denn die mit Blasen versehenen Fenster ließen nur wenig Licht herein, und der Tag war dunkel aufgrund der Wolken, die den Himmel völlig verdeckten und einen gewaltigen Sturm ankündigten.

Als sich seine scharfen Augen jedoch an die Dämmerung gewöhnt hatten, erkannte er ihn kaum wieder, so sehr war er noch abgemagert und ausgezehrt. Der riesige Mann hatte sich in ein riesiges Gerippe verwandelt. Sein Gesicht war so weiß, dass es sich kaum von der milchigen Farbe seiner Haare und seines Bartes unterschied, und als er sich gegen die Rückenlehne seines Sessels lehnte und die Lider schloss, kam er Czech schlichtweg wie eine Leiche vor.

Neben dem Sessel stand ein Tisch, auf dem ein Kruzifix, ein Krug mit Wasser und ein Laib schwarzen Brotes lagen, in dem eine Miserikordie steckte, jenes furchtbare Messer, das die Ritter zum Töten der Verwundeten gebrauchten. Andere Nahrung als Brot und Wasser hatte Jurand seit langem nicht mehr zu sich genommen. Als Kleidung diente ihm ein grobes, mit einem Strick gegürtetes Haarhemd, das er auf dem bloßen Leib trug. So lebte der einst mächtige und gefürchtete Ritter von Spychów seit seiner Rückkehr aus der Gefangenschaft von Szczytno.

Als er die Eintretenden hörte, schob er mit dem Fuß die zahme Wölfin beiseite, die ihm die bloßen Füße wärmte, und lehnte sich zurück. Da erst kam er Czech wie ein Toter vor. Es trat eine Weile der Erwartung ein; man hoffte, er werde ein Zeichen geben, dass jemand zu sprechen beginnen solle, aber er saß reglos da, weiß, ruhig, mit leicht geöffnetem Mund, als wäre er tatsächlich in den ewigen Schlaf des Todes versunken.

„Hier ist Hlawa“, ließ sich endlich Jagienka mit süßer Stimme vernehmen. „Wollt Ihr ihn anhören?“

Er nickte zustimmend mit dem Kopf, und Czech begann zum dritten Mal seinen Bericht. Er erwähnte kurz die Kämpfe mit den Deutschen bei Gotteswerder, erzählte vom Kampf mit Arnold von Baden und der Befreiung Danusias. Aber um dem alten Dulder die gute Nachricht nicht mit Schmerz zu vergällen und in ihm keine neue Unruhe zu wecken, verschwieg er, dass Danusias Verstand sich durch die langen Tage grausamer Not verwirrt hatte.

Da sein Herz jedoch gegen die Kreuzritter voller Groll war und er wünschte, dass Siegfried aufs unbarmherzigste bestraft werde, verschwieg er nicht absichtlich, dass sie sie verängstigt, abgezehrt, krank vorgefunden hätten, dass man ersah, man sei wie ein Henker mit ihr umgegangen, und dass sie, wäre sie länger in diesen schrecklichen Händen geblieben, verwelkt und vergangen wäre, genauso wie eine Blume, die mit Füßen getreten wird, welkt und zugrunde geht. Diese düstere Erzählung wurde von einem nicht minder finsteren Grollen des sich ankündigenden Sturmes begleitet. Kupferfarbene Wolkenballen türmten sich immer gewaltiger über Spychów.

Jurand hörte der Erzählung ohne eine einzige Regung oder Bewegung zu, so dass den Anwesenden scheinen mochte, er sei in Schlaf versunken. Er hörte jedoch und verstand alles, denn als Hlawa von Danusias Leiden zu sprechen begann, sammelten sich in den leeren Höhlen seiner Augen zwei große Tränen und rannen ihm die Wangen herab. Von allen irdischen Gefühlen war ihm nur eines geblieben: die Liebe zu seinem Kind.

Dann begannen sich seine bläulichen Lippen im Gebet zu bewegen. Draußen erklangen die ersten, noch fernen Donnerschläge, und Blitze begannen hier und da die Fenster zu erhellen. Er betete lange, und wieder tropften Tränen auf seinen weißen Bart. Schließlich hörte er auf, und es trat ein langes Schweigen ein, das sich übermäßig hinzog und schließlich für die Anwesenden peinlich wurde, denn sie wussten nicht, was sie tun sollten.

Endlich sagte der alte Tolima, Jurands rechte Hand, sein Gefährte in allen Schlachten und der Hauptverwalter von Spychów:

„Vor Euch steht, Herr, dieser Höllenhund, dieser Kreuzritter-Werwolf, der Euch und Euer Kind gepeinigt hat. Gebt ein Zeichen, was ich mit ihm tun und wie ich ihn strafen soll.“

Über Jurands Antlitz zuckten bei diesen Worten plötzliche Lichtstrahlen, und er winkte, dass man den Gefangenen dicht vor ihn führe.

Zwei Knechte packten ihn augenblicklich an den Schultern und führten ihn vor den Alten. Der aber streckte die Hand aus, fuhr zuerst mit seiner Handfläche über Siegfrieds Gesicht, als wollte er sich dessen Züge ins Gedächtnis rufen oder sie sich zum letzten Mal einprägen, ließ sie dann auf die Brust des Kreuzritters sinken, betastete die darauf gekreuzten Arme, fühlte an den Stricken und neigte, nachdem er die Augen wieder geschlossen hatte, den Kopf.

Die Anwesenden meinten, er denke nach. Aber was immer er tat, es dauerte nicht lange, denn nach einem Augenblick erwachte er – und lenkte die Hand in Richtung des Brotlaibes, in dem die unheilvolle Miserikordie steckte.

Da hielten Jagienka, Czech, selbst der alte Tolima und alle Knechte den Atem in der Brust an. Die Strafe war hundertfach verdient, die Rache gerecht, dennoch schauderte ihnen das Herz bei dem Gedanken, dass der halbtote Greis den gefesselten Gefangenen blindlings aufschlitzen würde.

Er aber fasste das Messer in der Mitte, streckte den Zeigefinger bis zur Spitze der Klinge aus, um zu wissen, was er berührte, und begann, die Stricke an den Armen des Kreuzritters zu durchtrennen.

Staunen erfasste alle; sie begriffen seine Absicht – und wollten ihren Augen nicht trauen. Das jedoch war ihnen zu viel. Hlawa begann als Erster zu murren, dann Tolima, und nach diesen die Knechte. Nur Priester Kaleb begann, mit einer von hemmungslosem Schluchzen unterbrochenen Stimme zu fragen:

„Bruder Jurand, was wollt Ihr? Wollt Ihr den Gefangenen mit der Freiheit beschenken?“

„Ja“, antwortete Jurand mit einem Nicken.

„Wollt Ihr, dass er ungestraft und ungerächt von dannen zieht?“

„Ja!“

Das Murren des Zorns und der Empörung wurde noch lauter, aber Priester Kaleb, der nicht wollte, dass eine so unerhörte Tat der Barmherzigkeit vergeudet werde, wandte sich zu den Murrenden und rief:

„Wer wagt es, sich einem Heiligen zu widersetzen? Auf die Knie!“

Und er kniete selbst nieder und begann zu sprechen:

„Vater unser, der du bist im Himmel, geheiligt werde dein Name, dein Reich komme…“

Und er sprach das „Vater unser“ zu Ende. Bei den Worten: „Und vergib uns unsere Schuld, wie auch wir vergeben unseren Schuldigern“ – richteten sich seine Augen unwillkürlich auf Jurand, dessen Antlitz tatsächlich in einem überirdischen Licht zu erstrahlen schien.

Und dieser Anblick, vereint mit den Worten des Gebets, erweichte die Herzen aller Anwesenden, denn der alte Tolima mit seiner in andauernden Kämpfen verhärteten Seele bekreuzigte sich mit dem heiligen Kreuz, umfasste dann Jurands Knie und sagte:

„Herr, wenn Euer Wille geschehen soll, dann muss man den Gefangenen bis an die Grenze geleiten.“

„Ja!“, nickte Jurand.

Immer häufigere Blitze erhellten die Fenster; der Sturm war näher und näher gerückt.

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Dieser Text ist gemeinfrei (Public Domain). Lizenzdetails auf der Autorenseite: Henryk Sienkiewicz.