„Mich zieht es zu keiner Frau“, erwiderte Wolfgang barsch. „Einer von euch kann sie zum Vater bringen, sofern er sich danach wieder stellt. Aber den anderen lasse ich nicht ziehen.“
„Hm, und wenn ich bei meiner Ehre und bei der Lanze des heiligen Georg geschworen hätte?“
Wolfgang zögerte einen Augenblick, denn das war ein mächtiger Schwur, doch in diesem Augenblick fragte Arnold zum dritten Mal.
„Was sagt er?“
Und als er erfuhr, worum es ging, begann er sich hitzig und grob dagegen zu sträuben, beide auf Ehrenwort freizulassen. Dabei verfolgte er seine eigene Rechnung: Er war in der großen Schlacht von Skirwoiłło besiegt worden, und im Zweikampf von diesen polnischen Rittern. Als Soldat wusste er genau, dass diese Fußtruppe seines Bruders nach Marienburg zurückkehren musste. Wollte sie weiter nach Gotteswerder ziehen, würde sie nach der Vernichtung der vorherigen Abteilungen wie zur Schlachtbank gehen. Er wusste also, dass er vor dem Hochmeister und dem Marschall würde treten müssen, und begriff, dass seine Schande geringer wäre, wenn er wenigstens einen namhaften Gefangenen vorweisen konnte. Ein lebendiger Ritter, den man leibhaftig vorführen konnte, galt mehr als die bloße Erzählung, man habe zwei solche gefangen genommen.
Als Maćko nun Arnolds heiseres Gebrüll und seine Flüche hörte, begriff er sogleich, dass er nehmen musste, was man ihm bot, denn mehr würde er nicht erreichen. Er wandte sich an Wolfgang.
„So bitte ich Euch, Herr, noch um eines: Ich bin sicher, mein Neffe wird selbst einsehen, dass er bei seiner Gattin bleiben muss, während ich mit Euch ziehe. Aber falls nicht, erlaubt mir, ihm auszurichten, dass es darüber nichts zu verhandeln gibt, weil es Euer Wille ist.“
„Gut, es ist mir einerlei“, erwiderte Wolfgang. „Lasst uns nur über das Lösegeld sprechen, das Euer Neffe für sich und Euch herbeischaffen soll, denn daran hängt alles.“
„Das Lösegeld?“, fragte Maćko, der dieses Gespräch lieber aufgeschoben hätte. „Haben wir nicht genug Zeit vor uns? Geht es um einen geschlagenen Ritter, so wiegt sein Wort so viel wie bares Geld. Und was die Höhe betrifft, kann man sich auf sein Gewissen verlassen. Wir haben kürzlich bei Gotteswerder einen angesehenen Ritter von Euch gefangen genommen, einen gewissen Herrn de Lorche. Mein Neffe – denn er hatte ihn überwältigt – ließ ihn auf Ehrenwort frei, ohne überhaupt einen Preis auszuhandeln.“
„Ihr habt Herrn de Lorche gefangen?“, fragte Wolfgang lebhaft. „Ich kenne ihn. Ein mächtiger Ritter. Aber warum sind wir ihm nicht unterwegs begegnet?“
„Weil er offenbar nicht diesen Weg genommen hat, sondern nach Gotteswerder oder in Richtung Ragneta“, antwortete Maćko.
„Ein mächtiger Ritter von vornehmem Geschlecht“, wiederholte Wolfgang. „Ihr werdet reichlich an ihm verdienen! Gut, dass Ihr es erwähnt habt. Jetzt lasse ich Euch nicht mehr für einen geringen Preis ziehen.“
Maćko biss sich auf den Schnurrbart, hob aber dennoch stolz den Kopf.
„Wir wissen auch so, wie viel wir wert sind.“
„Umso besser“, sagte der jüngere von Baden.
Doch gleich darauf fügte er hinzu:
„Umso besser, nicht für uns, denn wir sind demütige Mönche, die der Armut gelobt haben, sondern für den Orden, der Euer Geld zum Ruhme Gottes verwenden wird.“
Maćko antwortete darauf nichts, sah Wolfgang nur an, als wollte er sagen: „Das erzähl einem anderen“ – und bald begannen sie zu verhandeln.
Es war eine schwere und heikle Angelegenheit für den alten Ritter. Einerseits war er sehr empfindlich bei jedem Verlust, andererseits wusste er, dass er sich und Zbyszko nicht zu gering schätzen durfte. Also wand er sich wie ein Aal, umso mehr, da Wolfgang, obwohl er manierlich und glatt sprach, sich maßlos gierig und hart wie Stein zeigte. Der einzige Trost für Maćko war der Gedanke, dass de Lorche alles bezahlen würde. Aber dennoch schmerzte ihn der verlorene Gewinn; auf Siegfrieds Lösegeld rechnete er nicht, denn er glaubte, dass Jurand, ja selbst Zbyszko, seinen Kopf um keinen Preis hergeben würden.
Nach langen Verhandlungen einigte man sich endlich auf die Anzahl der Mark und den Termin. Nachdem Maćko festgelegt hatte, wie viele Knechte und Pferde Zbyszko mitnehmen durfte, ging er, um es ihm zu verkünden. Dabei, offenbar aus Angst, den Deutschen könnte noch ein anderer Gedanke kommen, riet er ihm, sofort aufzubrechen.
„So ist es im Ritterstand“, sagte er seufzend. „Gestern hieltst du sie am Schopf, heute halten sie dich. Nun, es ist nicht zu ändern! Mit Gottes Hilfe kommt wieder unsere Reihe! Aber verliere jetzt keine Zeit. Wenn du schnell reitest, holst du Hlawa ein. Zusammen seid ihr sicherer. Und sobald ihr erst einmal aus den Wäldern heraus und im bewohnten Land in Masowien seid, findet ihr bei jedem Edelmann oder Włodyka Herberge, Hilfe und Pflege. Fremden versagen wir das nicht, wie viel mehr erst den Eigenen! Für die Arme kann das auch die Rettung sein.“
Während er sprach, blickte er auf Danusia, die, im Halbschlaf liegend, schnell und hörbar atmete. Ihre durchsichtigen Hände, die auf dem dunklen Bärenfell lagen, zuckten fiebrig.
Maćko bekreuzigte sie und sagte:
„Hei, nimm sie und reit! Möge Gott es wenden, denn mir scheint, sie spinnt einen dünnen Faden!“
„Sagt das nicht!“, rief Zbyszko mit verzweifeltem Nachdruck.
„Gottes Macht! Ich lasse dir dein Pferd vorführen, und du reitest!“
Er ging aus der Stube und ordnete alles für die Abreise an. Die Türkenknaben, ein Geschenk von Zawisza, führten die Pferde mit der Sänfte herbei, die mit Moos und Fellen ausgepolstert war. Der Knecht Wit brachte Zbyszkos Reitpferd – und bald darauf trat Zbyszko aus der Stube, Danusia auf dem Arm haltend.
Es lag etwas so Ergreifendes darin, dass die beiden Brüder von Baden, die die Neugier vor die Hütte getrieben hatte, beim Anblick von Danusias noch halb kindlicher Gestalt, ihrem Gesicht, das wahrhaftig den heiligen Jungfrauen auf Kirchenbildern glich, und ihrer großen Schwäche – sie konnte den Kopf nicht heben, sondern ließ ihn schwer auf der Schulter des jungen Ritters ruhen – einander verwundert ansahen. In ihren Herzen regte sich der Zorn gegen die Urheber ihres Leids. „Ein Henkersherz, kein Ritterherz, hatte Siegfried“, flüsterte Wolfgang seinem Bruder zu. „Jene Schlange aber, obwohl sie zu deiner Befreiung beigetragen hat, lasse ich mit Ruten streichen.“ Es rührte sie auch, dass Zbyszko Danusia wie eine Mutter ihr Kind auf dem Arm trug, und sie verstanden seine Liebe, denn beiden floß noch junges Blut in den Adern.
Er selbst zögerte einen Augenblick: Sollte er die Kranke vorn auf den Sattel nehmen und unterwegs an der Brust halten oder sie in die Sänfte legen? Er entschied sich für Letzteres, da er meinte, es werde ihr bequemer sein, liegend zu reisen. Dann trat er zum Oheim, beugte sich, um dessen Hand zum Abschied zu küssen. Aber Maćko, der ihn in Wahrheit wie seinen Augapfel liebte, konnte sich, obwohl er den Deutschen gegenüber keine Bewegung zeigen wollte, doch nicht zurückhalten. Er umarmte ihn fest und presste seine Lippen auf das üppige, goldblonde Haar.
„Gott geleite dich!“, sagte er. „Und vergiss den Alten nicht, denn die Gefangenschaft ist immer eine schwere Sache.“
„Ich werde nicht vergessen“, antwortete Zbyszko.
„Möge die Heiligste Mutter dir Trost schenken!“
„Gott vergelt’s Euch… dafür und für alles.“
Nach einem Augenblick saß Zbyszko bereits zu Pferde, doch Maćko erinnerte sich noch an etwas. Er eilte zu ihm, legte die Hand auf sein Knie und sagte:
„Hör zu! Und falls du Hlawa einholst: Was Siegfried betrifft, sieh zu, dass du weder auf dich noch auf mein graues Haar Schande bringst. Jurand – gut, aber nicht du! Schwör mir das bei meinem Schwert und bei deiner Ehre!“
„Bis Ihr zurückkommt, halte ich auch Jurand zurück, damit sie sich seinetwegen nicht an Euch rächen“, antwortete Zbyszko.
„So sorgst du dich um mich?“
Der Jüngling lächelte traurig.
„Ihr wisst es ja.“
„Auf den Weg! Fahr wohl!“
Die Pferde setzten sich in Bewegung, und bald verdeckte sie dichtes, helles Haselnussgestrüpp. Maćko wurde mit einem Mal bitter schwer ums Herz und fühlte sich einsam. Seine ganze Seele verlangte nach dem geliebten Jungen, der die ganze Hoffnung des Geschlechts war. Doch gleich riss er sich aus der Trauer, denn er war ein harter Mann, der sich zu beherrschen wusste.
„Gott sei Dank, dass nicht er in Gefangenschaft ist, sondern ich…“
Er wandte sich an die Deutschen.
„Und Ihr, Herren, wann brecht Ihr auf und wohin?“
„Wann es uns gefällt“, antwortete Wolfgang. „Wir ziehen nach Marienburg, wo Ihr, Herr, zuerst vor dem Hochmeister erscheinen müsst.“
„Hei, die sind mir noch gut, mir den Hals abzuschneiden, weil ich den Schamaiten geholfen habe“, sagte sich Maćko.
Dennoch beruhigte ihn der Gedanke, dass Herr de Lorche in der Hinterhand war und dass die von Baden selbst seinen Kopf verteidigen würden, schon damit ihnen das Lösegeld nicht entginge.
Denn in einem solchen Fall, so sagte er sich, müsste Zbyszko weder selbst kommen noch sein Gut schmälern.
Und dieser Gedanke brachte ihm eine gewisse Erleichterung.