VII

VII.

Zbyszko ließ ihn auf einen der erbeuteten Wagen legen, die mit neuen Rädern und Achsen für jenen Entsatz beladen waren, der der Burg zu Hilfe kommen sollte. Er selbst stieg auf ein anderes Pferd um, und gemeinsam mit Maćko setzten sie die Verfolgung der fliehenden Kreuzritter fort. Die Verfolgung war nicht allzu schwierig, denn die deutschen Pferde taugten wenig zur Flucht, zumal auf dem von den Frühjahrsregen aufgeweichten Weg. Besonders Maćko, der unter sich die schnelle und leichte Stute des gefallenen Włodyka von Łękawica hatte, überholte nach kurzer Strecke fast alle Żmujdzini und erreichte bald darauf den ersten Reiter. Zwar forderte er ihn nach ritterlicher Sitte auf, sich zu ergeben oder zum Kampf umzukehren, doch als jener, sich taub stellend, sogar den Schild wegwarf, um das Pferd zu entlasten, und, vornübergebeugt, dem Ross die Sporen in die Flanken trieb, hieb der alte Ritter ihn grimmig mit der breiten Axt zwischen die Schulterblätter und streckte ihn vom Pferd.

Und so rächte er sich an den Fliehenden für jenen verräterischen Pfeilschuss, den er einst erhalten hatte; sie aber flohen vor ihm dahin wie eine Herde Hirsche, mit unerträglicher Furcht im Herzen und im Sinn nicht Kampf, nicht Verteidigung, sondern einzig die Flucht vor dem furchtbaren Mann.

Einige stürzten in den Wald, doch einer blieb am Bach stecken, und den erwürgten die Żmujdzini mit einem Strick. Hinter den Übrigen stürzten ganze Haufen ins Dickicht, wo bald wilde Jagden begannen, voller Geschrei, Rufe und Zurufe. Lange hallten die Tiefen des Waldes davon wider, bis alle gefangen waren. Darauf kehrten der alte Ritter von Bogdaniec, Zbyszko und der Czech zum ersten Schlachtfeld zurück, auf dem die niedergemähten Fußknechte lagen. Ihre Leichen waren bereits nackt ausgezogen, und einige von den Händen der rachsüchtigen Żmujdzini grausam verstümmelt. Der Sieg war beträchtlich, und die Leute waren trunken vor Freude.

Nach Skirwoiłłos letzter Niederlage direkt vor Gotteswerder hatte bereits Entmutigung die schamaitischen Herzen zu erfassen begonnen, zumal die von Witold versprochenen Verstärkungen nicht so schnell eintrafen, wie man erhofft hatte; jetzt aber lebten Hoffnung und Begeisterung von neuem auf, genau wie eine Flamme, wenn man neues Holz auf die Glut wirft.

Zu viele Tote gab es, sowohl Żmujdzini als auch Kreuzritter, um sie zu begraben, doch Zbyszko ließ mit Speeren Gräber für die beiden Włodyken von Łękawica ausheben, die hauptsächlich zum Sieg beigetragen hatten, und sie unter Kiefern bestatten, in deren Rinde er mit dem Schwert Kreuze schnitzte. Danach befahl er dem Czech, Herrn de Lorche zu bewachen, der immer noch bewusstlos war, ließ die Leute aufbrechen und eilte auf demselben Weg zu Skirwoiłło, um ihm nötigenfalls wirksame Hilfe zu leisten.

Doch nach langem Marsch stieß er auf ein bereits leeres Schlachtfeld, das wie das vorige mit Leichen von Żmujdzini und Kreuzrittern übersät war. Zbyszko verstand leicht, dass der furchtbare Skirwoiłło ebenfalls einen bedeutenden Sieg errungen haben musste; wäre er nämlich geschlagen worden, hätten sie die zur Burg ziehenden Kreuzritter getroffen. Doch der Sieg musste blutig gewesen sein, denn weiter jenseits des eigentlichen Schlachtfeldes lagen noch dicht die Leiber der Gefallenen. Der erfahrene Maćko schloss daraus, dass ein Teil der Kreuzritter sich sogar noch aus der Niederlage hatte zurückziehen können. Ob Skirwoiłło sie verfolgte oder nicht, war schwer zu erraten, denn die Spuren waren wirr und ineinander verwischt. Maćko schloss jedoch auch, dass die Schlacht schon recht alt war, vielleicht früher als die von Zbyszko, denn die Leichen waren geschwärzt und aufgedunsen, und einige bereits von Wölfen angefressen, die bei Annäherung der Bewaffneten ins Dickicht flohen.

Angesichts dessen beschloss Zbyszko, nicht auf Skirwoiłło zu warten und zum alten, sicheren Lager zurückzukehren. Bei seiner Ankunft spät in der Nacht fand er dort bereits den schamaitischen Anführer vor, der etwas früher eingetroffen war. Sein sonst finsteres Gesicht erhellte diesmal eine unheilvolle Freude. Sogleich begann er, nach der Schlacht zu fragen, und als er vom Sieg erfuhr, sprach er mit einer Stimme, die dem Krächzen eines Raben glich:

»Ich freue mich deinet- und meinetwegen. Die Verstärkungen werden nicht schnell kommen, und wenn der Großfürst eintrifft, wird auch er sich freuen, denn die Burg wird unser sein.«

»Wen hast du an Gefangenen gemacht?«, fragte Zbyszko.

»Nur Plötze, keinen Hecht. Es gab einen, es gab zwei, aber sie entkamen. Zahnige Hechte! Sie haben Leute verletzt und sind entkommen.«

»Mir hat Gott einen beschert«, antwortete der Jüngling. »Es ist ein mächtiger und berühmter Ritter, wenn auch ein weltlicher Gast.«

Und der furchtbare Żmujdzin umfasste sich mit den Händen den Hals, dann machte er mit der Rechten eine Geste, als zeige er einen vom Hals aufsteigenden Strick.

»So wird es ihm ergehen!«, sagte er. »So wie den anderen … so!«

Darauf runzelte Zbyszko die Stirn.

»Hör, Skirwoiłło«, sagte er. »Ihm wird weder so noch anders geschehen, denn er ist mein Gefangener und Freund. Fürst Janusz hat uns gemeinsam zum Ritter geschlagen, und ich werde nicht zulassen, dass du ihn auch nur mit einem Finger anrührst.«

»Wirst du nicht?«

»Nein.«

Und sie begannen, einander in die Augen zu starren, die Stirnen gerunzelt, wobei sich Skirwoiłłos Gesicht zusammenzog und dem Kopf eines Raubvogels ähnelte. Es schien, als würden beide losbrechen, doch Zbyszko, der keinen Streit mit dem alten Anführer wollte, den er schätzte und achtete, und dessen Herz obendrein von den Ereignissen des Tages bewegt war, packte ihn plötzlich am Hals, drückte ihn an die Brust und rief:

»Wolltest du ihn mir entreißen und mit ihm die letzte Hoffnung? Womit kränkst du mich?«

Skirwoiłło wehrte sich nicht gegen die Umarmung, und schließlich, nachdem er den Kopf aus Zbyszko's Armen befreit hatte, begann er, ihn von unten anzublicken und zu keuchen.

»Nun«, sagte er nach einem Augenblick des Schweigens, »morgen werde ich meine Gefangenen hängen lassen, aber falls dir einer nützlich sein sollte, so schenke ich ihn dir auch.«

Darauf umarmten sie sich ein zweites Mal und trennten sich in gutem Einvernehmen, zur großen Zufriedenheit Maćkos, der sagte:

»Mit Zorn richtest du offenbar nichts bei ihm aus, aber mit Güte kannst du ihn wie Wachs kneten.«

»So ist dieses Volk nun einmal«, antwortete Zbyszko, »nur die Kreuzritter wissen das nicht.«

Und nach diesen Worten ließ er Herrn de Lorche vor das Feuer bringen, der in einer Hütte ruhte; und nach einer Weile führte ihn der Czech herbei, entwaffnet, ohne Helm, nur in einem ledernen Wams, auf dem die Striemen vom Panzer eingedrückt waren, und mit einer roten Mütze auf dem Kopf. De Lorche wusste bereits durch seinen Knappen, wessen Gefangener er war, aber gerade deshalb kam er kühl, stolz, mit einem Gesicht, auf dem man im Schein der Flammen Trotz und Verachtung lesen konnte.

»Danke Gott«, sagte Zbyszko zu ihm, »dass er dich in meine Hände gegeben hat, denn dir droht von mir keine Gefahr.«

Und er streckte ihm freundlich die Hand entgegen, doch de Lorche rührte sich nicht.

»Ich reiche denen nicht die Hand, die die ritterliche Ehre entehrt haben, indem sie mit Sarazenen gegen Christen kämpfen.«

Einer der anwesenden Mazuren übersetzte seine Worte, deren Sinn Zbyszko ohnehin schon erraten hatte. Da kochte ihm im ersten Augenblick das Blut wie siedendes Wasser.

»Narr!«, schrie er, unwillkürlich nach dem Griff des Gnadenstichs fassend.

Doch de Lorche erhob den Kopf.

»Töte mich«, sagte er. »Ich weiß, dass ihr Gefangene nicht schont.«

»Und ihr schont sie?«, rief der Mazur, der solche Worte nicht ruhig ertragen konnte. »Habt ihr nicht alle, die ihr in der vorigen Schlacht gefangen nahmt, am Ufer der Insel aufgehängt? Deshalb hängt Skirwoiłło die Euren.«

»So geschah es«, antwortete de Lorche, »aber das waren Heiden.«

Dennoch schien eine gewisse Scham in seiner Antwort zu liegen, und es war leicht zu erraten, dass er eine solche Tat im Herzen nicht billigte.

Inzwischen hatte Zbyszko sich beruhigt und sagte mit ruhigem Ernst:

»De Lorche! Aus einer Hand haben wir den Gürtel und die Sporen empfangen; du kennst mich und weißt, dass mir die ritterliche Ehre lieber ist als Leben und Glück – darum höre, was ich dir jetzt unter einem Schwur auf den heiligen Georg sage: Viele dieser Leute haben nicht erst gestern die Taufe empfangen, und diejenigen, die noch keine Christen sind, strecken wie nach dem Heil die Hände nach dem Kreuz aus – aber weißt du, wer ihnen Hindernisse in den Weg legt, sie nicht zum Heil gelangen lässt und die Taufe verwehrt?«

Der Mazur übersetzte Zbyszko's Worte im Nu, und de Lorche blickte fragend in das Gesicht des Jünglings.

Dieser aber sprach: »Die Kreuzritter?«

»Das kann nicht sein«, rief der Ritter aus Geldern.

»Beim Speer und bei den Sporen des heiligen Georg, die Kreuzritter! Denn wenn hier das Kreuz herrschte, verlören sie den Vorwand für ihre Eroberungszüge, für die Herrschaft über dieses Land und für die Unterdrückung dieses unglücklichen Volkes. Du hast sie doch kennengelernt, de Lorche, und weißt am besten, ob ihre Taten gerecht sind.«

»Doch ich meinte, sie sühnten ihre Sünden, indem sie gegen die Heiden kämpften und sie zur Taufe drängten.«

»Sie taufen sie mit Schwert und Blut, nicht mit dem Wasser des Heils. Lies nur dieses Schriftstück, und du wirst sogleich erkennen, ob du nicht eben den Bedrückern, Räubern und Höllenwichten gegen den christlichen Glauben und die Nächstenliebe dienst.«

Nach diesen Worten reichte er ihm den Brief der Żmujdzini an die Könige und Fürsten, der überall sehr verbreitet war, und de Lorche nahm ihn und begann, ihn beim Schein des Feuers zu überfliegen. Und er überflog ihn schnell, denn die schwierige Kunst des Lesens war ihm nicht fremd, worauf er sich übermäßig verwunderte und sprach:

»Ist das alles wahr?«

»So wahr mir und dir Gott helfe, der am besten sieht, dass ich hier nicht nur meiner eigenen Sache, sondern der Gerechtigkeit diene.«

De Lorche schwieg einen Augenblick, dann sagte er: »Ich bin dein Gefangener.«

»Gib mir die Hand«, antwortete Zbyszko. »Du bist mein Bruder, nicht mein Gefangener.«

So reichten sie sich die Rechten und setzten sich zum gemeinsamen Abendessen, das der Czech von den Knechten hatte zubereiten lassen. Während der Mahlzeit erfuhr de Lorche mit nicht geringerem Erstaunen, dass Zbyszko trotz der Briefe Danuschka nicht zurückerhalten hatte und dass die Komture die Gültigkeit der Geleitbriefe wegen des Kriegsausbruchs bestritten hatten.

»Jetzt verstehe ich, warum du hier bist«, sagte er zu Zbyszko. »Und ich danke Gott, dass er mich dir als Gefangenen gegeben hat, denn ich denke, dass die Ordensritter dir für mich jeden geben werden, den du willst, denn sonst gäbe es großes Geschrei im Westen, da ich aus mächtigem Geschlecht stamme …«

Hier schlug er sich plötzlich mit der Hand auf die Mütze und rief:

»Bei allen Reliquien aus Aachen! An der Spitze der Verstärkungen, die nach Gotteswerder heranzogen, standen Arnold von Baden und der alte Siegfried de Löwe. Das wissen wir aus Briefen, die zur Burg kamen. Ist man ihrer etwa nicht habhaft geworden?«

»Nein!«, sagte Zbyszko und sprang auf. »Niemand von Bedeutung! Aber bei Gott! Du sagst mir eine große Neuigkeit. Bei Gott! Es gibt andere Gefangene, von denen ich erfahren werde, ehe man sie hängt, ob sich nicht eine Frau bei Siegfried befand.«

Und er begann, nach den Knechten zu rufen, sie sollten ihm mit Kienspänen leuchten, und lief zu der Seite, wo die von Skirwoiłło gemachten Gefangenen waren. De Lorche, Maćko und der Czech liefen mit ihm.

»Hör!«, sagte der Gelderner unterwegs zu ihm. »Du wirst mich auf Ehrenwort freilassen, ich werde sie selbst in ganz Preußen suchen, und wenn ich sie finde, kehre ich zu dir zurück, und dann wirst du mich gegen sie austauschen.«

»Wenn sie lebt! Wenn sie lebt!«, antwortete Zbyszko.

Doch inzwischen erreichten sie die Reihe von Skirwoiłłos Gefangenen. Einige von ihnen lagen auf dem Rücken, andere standen an Stämme gelehnt, grausam mit Bast daran festgebunden. Der Kienspan erleuchtete Zbyszko's Haupt hell, und alle Augen der Unglücklichen wandten sich ihm zu.

Da rief aus der Tiefe eine laute, von Entsetzen erfüllte Stimme:

»Mein Herr und Beschützer! Rettet mich!«

Zbyszko riss dem Knecht ein paar brennende Holzspäne aus den Händen, sprang damit zu dem Baum, von dem die Stimme kam, und nachdem er sie hochgehoben hatte, rief er:

»Sanderus!«

»Sanderus!«, wiederholte der Czech erstaunt.

Und jener, der die gefesselten Hände nicht bewegen konnte, streckte den Hals und begann von neuem zu rufen:

»Erbarmen! … Ich weiß, wo Jurands Tochter ist! … Rettet mich!«