Als alle das hörten, gerieten sie in großes Staunen, außer Mikołaj von Długolas, der sprach:
„In diesen heutigen verweichlichten Zeiten gibt es keine Männer mehr, wie sie zu meiner Jugend lebten, oder wie mein Vater von ihnen erzählte. Wenn jetzt ein Edelmann einen Harnisch zerreißt, eine Armbrust ohne Winde spannt oder einen eisernen Degen zwischen den Fingern zusammendreht, so nennt man ihn schon einen Gewaltigen und erhebt ihn über die anderen. In alten Zeiten aber taten das auch die Mägde …“
„Ich widerspreche dem nicht, dass die Leute früher tüchtiger waren“, antwortete Powała z Taczewa, „aber es finden sich auch heute noch kräftige Kerle. Der Herr Jesus hat mir die Kraft in den Knochen nicht versagt, dennoch nenne ich mich nicht den Stärksten in diesem Königreich. Habt Ihr je Zawisza von Garbow gesehen? Der würde mich bezwingen.“
„Ich sah ihn. Seine Schultern sind so breit wie der Klöppel der Krakauer Glocke.“
„Und Dobko von Oleśnica? Einmal hat er bei einem Turnier, das die Kreuzritter in Thorn veranstalteten, zwölf Ritter niedergestreckt, zu großem Ruhm für sich und für unser Volk …“
„Aber unser Mazur, Staszko Ciołek, war tüchtiger, Herr, sowohl als Ihr, als auch Zawisza und Dobko. Man erzählte von ihm, dass er einen frischen Pflock in der Faust nahm und den Saft daraus presste.“
„Saft kann ich auch auspressen!“, rief Zbyszko.
Und ehe ihn jemand um eine Probe bat, sprang er an den Wegrand, riss einen stattlichen Ast vom Baum, packte ihn am Ende und presste ihn vor den Augen der Herzogin und Danusias so fest, dass tatsächlich der Saft in Tropfen auf den Weg zu rinnen begann.
„Ach, Jesus!“, rief Ofka z Jarząbkowa bei diesem Anblick, „zieh nur nicht in den Krieg, denn es wäre schade, wenn so einer vor der Hochzeit umkäme …“
„Schade wäre das!“, wiederholte Maćko, der plötzlich die Stirn runzelte.
Doch Mikołaj von Długolas begann zu lachen, und mit ihm die Herzogin. Die anderen aber priesen laut Zbyskos Stärke, und da in jenen Zeiten eine eiserne Hand über alle anderen Vorzüge geschätzt wurde, riefen die Fräulein Danusia zu: „Freue dich!“ Sie aber war froh, obgleich sie nicht recht verstand, was ihr aus diesem ausgepressten Stück Holz erwachsen sollte. Zbyszko aber hatte den Kreuzritter völlig vergessen und blickte so stolz umher, dass Mikołaj von Długolas, ihn zur Vernunft bringen wollend, sprach:
„Vergeblich würdest du dich mit deiner Stärke brüsten, denn es gibt Bessere als dich. Ich habe das nicht gesehen, aber mein Vater war Zeuge von etwas noch Besserem, das sich am Hofe Karls, des römischen Kaisers, zutrug. König Kasimir besuchte ihn mit vielen Hofleuten, unter denen sich eben jener wegen seiner Kraft berühmte Staszko Ciołek befand, der Sohn des Wojewoden Andrzej. Nun begann der Kaiser einmal zu prahlen, er habe unter seinen Leuten einen gewissen Czech, der einen Bären umfasse und auf der Stelle erdrossle. Darauf veranstalteten sie ein Schauspiel, und der Czech erdrosselte nacheinander zwei Bären. Darüber war unser König sehr betrübt, dass er nicht mit Schande abziehen müsse, und sprach: ›Aber mein Ciołek wird sich nicht beschämen lassen.‹ Sie bestimmten, dass sie in drei Tagen miteinander ringen sollten. Viele Frauen und Ritter kamen, und nach drei Tagen packten der Czech und Ciołek einander auf dem Schlosshof; aber das währte nicht lange, denn kaum hatten sie sich umfasst, brach Ciołek dem Czech das Kreuz, zertrümmerte ihm alle Rippen und ließ ihn, zum großen Ruhm des Königs, tot aus den Händen fallen. Derselbe wurde seitdem Knochenbrecher genannt und trug einmal eine große Glocke ganz allein auf den Turm, die zwanzig Bürger nicht von der Stelle zu rücken vermochten.“
„Und wie alt war er da?“, fragte Zbyszko.
„Er war jung.“
Inzwischen beugte sich Powała z Taczewa, der zur Rechten neben der Herzogin ritt, endlich zu ihrem Ohr und sagte ihr die ganze Wahrheit über die Bedeutung des Vorfalls und bat sie zugleich, ihn zu unterstützen, wenn er für Zbyszko Fürsprache einlege, der schwer für seine Tat büßen könne. Die Herzogin, der Zbyszko gefiel, nahm diese Nachricht mit Betrübnis auf und wurde sehr beunruhigt.
„Der Bischof von Krakau sieht mich gern“, sprach Powała z Taczewa, „den kann ich vielleicht bitten, und auch die Königin, aber je mehr Fürsprecher, desto besser für den Jüngling.“
„Wenn die Königin sich seiner annimmt, fällt ihm kein Haar vom Kopf“, sagte die Herzogin, „denn der König ehrt sie sehr, sowohl für ihre Heiligkeit als auch für ihre Mitgift. Aber es ist doch in Krakau die geliebte Schwester des Königs, die Fürstin Ziemowitowa, an die wendet euch. Ich will auch tun, was ich kann, aber sie ist seine leibliche Schwester, ich nur eine Base.“
„Der König liebt auch Euch, gnädige Frau.“
„Ei, nicht so“, erwiderte die Herzogin mit einer gewissen Traurigkeit. „Für mich ein Glied, für sie eine ganze Kette; für mich ein Fuchs, für sie ein Zobel. Keine von seinen Verwandten liebt der König so sehr wie Aleksandra. Kein Tag vergeht, dass sie mit leeren Händen ginge.“
So im Gespräch näherten sie sich Krakau. Die Landstraße, die schon seit Tyniec belebt war, wurde noch voller. Sie begegneten Landedelleuten, die zur Stadt zogen, an der Spitze von Knechten, manchmal in Rüstungen, manchmal in leichten Kleidern und Strohhüten. Einige ritten, andere fuhren auf Wagen mit ihren Frauen und Töchtern, die die seit langem angekündigten Wettkämpfe sehen wollten. Stellenweise war die ganze Landstraße verstopft von den Wagen der Kaufleute, die Krakau nicht umgehen durften, um der Stadt nicht die vielen Abgaben zu entziehen.
Auf diesen Wagen wurden Salz, Wachs, Getreide, Fische, Rinderhäute, Hanf und Holz gefahren. Andere kamen aus der Stadt, beladen mit Tuch, Bierfässern und allerlei städtischer Ware.
Krakau war schon gut zu sehen: die königlichen, herrschaftlichen und bürgerlichen Gärten, die die Stadt von allen Seiten umgaben, dahinter die Mauern und Kirchtürme. Je näher sie kamen, desto größer wurde der Verkehr, und bei den Buden war es kaum möglich, in dem allgemeinen Gedränge durchzukommen.
„Diese Stadt! Es gibt wohl keine zweite auf der Welt“, sagte Maćko.
„Es ist immer wie ein Jahrmarkt“, erwiderte einer der Spielleute. „Seid Ihr lange nicht hier gewesen, Herr?“
„Lange. Und ich wundere mich, als sähe ich sie zum ersten Mal, denn wir kommen aus wilden Ländern.“
„Man sagt, dass Krakau seit König Jagiello gewaltig gewachsen ist.“
Das war die Wahrheit; seit der Thronbesteigung des Großfürsten von Litauen waren die unermesslichen litauischen und ruthenischen Länder für den Krakauer Handel geöffnet worden, infolgedessen die Stadt von Tag zu Tag an Bevölkerung, Wohlstand und Bauten zunahm und zu einer der bedeutendsten der Welt wurde …
„Die Städte des Ordens sind auch stattlich“, ließ sich wieder der dicke Spielmann vernehmen.
„Wenn man nur hineinkäme“, antwortete Maćko. „Es wäre eine würdige Beute!“
Doch Powała z Taczewa dachte an etwas anderes, nämlich dass der junge Zbyszko, der nur durch dumme Hitze gesündigt hatte, doch wie dem Wolf in den Rachen ging. Der Herr von Taczew, streng und erbittert im Kriege, hatte dennoch ein weiches Herz – und da er besser als andere verstand, was den Schuldigen erwartete, erfasste ihn Mitleid mit ihm …
„Ich schwanke und schwanke“, sagte er wieder zur Herzogin, „ob ich dem König sagen soll, was geschehen ist, oder nicht. Wenn der Kreuzritter sich nicht beklagt, dann gibt es gar keine Sache, aber wenn er sich beklagen will, dann wäre es vielleicht besser, alles vorher zu sagen, damit der Herr nicht in jähem Zorn entbrennt …“
„Der Kreuzritter wird, wenn er jemanden verderben kann, ihn verderben“, antwortete die Herzogin. „Aber ich will vorher dem Jüngling sagen, dass er zu unserem Hofe tritt. Vielleicht bestraft der König unseren Hofmann nicht so streng …“
Damit rief sie Zbyszko, der, als er hörte, worum es ging, vom Pferd sprang, ihr zu Füßen fiel und mit größter Freude einwilligte, ihr Hofmann zu sein, nicht so sehr der größeren Sicherheit wegen, sondern weil er auf diese Weise in Danusias Nähe bleiben konnte …
Powała z Taczewa aber fragte inzwischen Maćko:
„Und wo werdet ihr wohnen?“
„Im Gasthaus.“
„In den Gasthäusern gibt es seit langem keinen Platz mehr.“
„Dann gehen wir zu einem bekannten Kaufmann, Amylej, der wird uns vielleicht beherbergen …“
„Und ich sage euch so: Kommt als Gäste zu mir. Euer Neffe könnte mit den Hofleuten der Herzogin auf der Burg wohnen, aber es ist besser für ihn, nicht unter der Hand des Königs zu sein. Was im ersten Zorn geschieht, das geschieht im zweiten nicht mehr. Gewiss werdet ihr euch auch mit dem Vorrat, den Wagen und der Dienerschaft teilen, und dazu braucht es Zeit. Wisst ihr! – bei mir werdet ihr es gut haben und sicher …“
Powała z Taczewa führte Maćko und Zbyszko in sein Haus in der Sankt-Anna-Gasse, ließ ihnen ein geräumiges Zimmer geben, befahl sie seinen Knappen an und begab sich selbst auf die Burg, von wo er erst ziemlich spät in der Nacht zum Abendessen zurückkehrte. Mit ihm kamen einige seiner Freunde – und sie schmausten reichlich bei Wein und Fleisch und zechenten fröhlich; nur der Hausherr selbst schien irgendwie bekümmert – und als die Gäste sich endlich nach Hause verteilt hatten, sagte er zu Maćko:
„Ich habe mit einem Kanonikus gesprochen, der in der Schrift und im Recht bewandert ist, und der sagt, dass eine Beleidigung eines Gesandten eine Sache auf Leben und Tod ist. Bittet also Gott, dass der Kreuzritter sich nicht beklagt …“
Als sie das hörten, begaben sich beide Ritter, obschon sie beim Gelage etwas über den Durst getrunken hatten, doch nicht mehr mit so frohem Herzen zur Ruhe. Maćko konnte sogar nicht einschlafen und nach einiger Zeit, als sie sich schon hingelegt hatten, sprach er zu seinem Neffen:
„Zbyszko?“
„Was?“
„Weil – wenn ich alles bedenke, so denke ich doch, dass sie dir den Kopf abschlagen werden.“
„Meint Ihr?“, fragte Zbyszko mit schläfriger Stimme.
Und er drehte sich zur Wand und schlief fest ein, denn er war vom Weg ermüdet …
Am nächsten Tag begaben sich beide Edelleute von Bogdaniec zusammen mit Powała z Taczewa zur Frühmesse in die Kathedrale, sowohl des Gottesdienstes wegen als auch, um den Hof und die Gäste zu sehen, die sich auf der Burg versammelten. Unterwegs traf Powała z Taczewa bereits viele Bekannte, darunter viele im In- und Ausland berühmte Ritter, die der junge Zbyszko voller Bewunderung betrachtete und sich im Herzen gelobte, wenn die Sache mit Lichtenstein für ihn glimpflich ausgehe, werde er sich bemühen, ihnen an Tapferkeit und allen Tugenden gleichzukommen. Einer dieser Ritter, ein Toporczyk, ein Verwandter des Krakauer Kastellans, erzählte ihnen die Neuigkeit von der Rückkehr Wojciech Jastrzębiecs aus Rom, des Scholastikus, der zum Papst Bonifaz IX. mit einem königlichen Brief gereist war, der zur Taufe nach Krakau einlud. Bonifaz nahm die Einladung an, und obwohl er Zweifel äußerte, ob er persönlich kommen könne, bevollmächtigte er den Gesandten, in seinem Namen das neugeborene Kind zur Taufe zu halten, und bat zugleich, dem Kind zum Zeichen seiner besonderen Liebe zu beiden Königreichen den Namen Bonifaz oder Bonifazia zu geben.
Man sprach auch von der nahen Ankunft des ungarischen Königs Sigismund und erwartete ihn sicher. Sigismund kam nämlich, geladen und ungeladen, immer wenn sich eine Gelegenheit zu irgendwelchen Besuchen, Festen und Wettkämpfen bot, an denen er mit Leidenschaft teilnahm, um in der Welt als Herrscher, als Sänger und als einer der ersten Ritter berühmt zu werden.
Powała z Taczewa, Zawisza von Garbow, Dobko von Oleśnica, Naszan und andere Männer von gleichem Schlage erinnerten sich lächelnd daran, wie bei früheren Besuchen Sigismunds König Władysław sie heimlich gebeten hatte, beim Turnier nicht allzu scharf gegen den „ungarischen Gast“ vorzugehen, dessen in der Welt bekannte Eitelkeit so groß war, dass ihm im Falle eines Misserfolgs die Tränen in die Augen traten. Doch das größte Interesse unter der Ritterschaft erregten die Angelegenheiten Witolds. Man erzählte Wunder von der Pracht jener Wiege, die aus lauterem Silber gegossen war und die die litauischen Fürsten und Bojaren von Witold und seiner Frau Anna als Geschenk mitgebracht hatten. Wie gewöhnlich vor dem Gottesdienst bildeten sich Gruppen von Leuten, die sich Neuigkeiten erzählten. In einer von ihnen ergriff Maćko, als er von der Wiege hörte, das Wort und beschrieb die Kostbarkeiten des Geschenks, aber noch mehr erzählte er von dem geplanten Feldzug Witolds gegen die Tataren, denn man bestürmte ihn mit Fragen darüber. Der Feldzug war fast fertig, denn gewaltige Heere waren bereits nach Osten der Rus aufgebrochen; wenn er gelänge, würde er die Oberhoheit König Jagiellos fast über die halbe Welt ausdehnen, bis zu den unbekannten Tiefen Asiens, bis an die Grenzen Persiens und die Ufer des Aralsees. Maćko, der früher in der Nähe Witolds gewesen war und seine Absichten kannte, verstand es, genau darüber zu berichten, und sogar so beredt, dass sich, ehe zur Messe geläutet wurde, vor den Stufen der Kathedrale ein Kreis Neugieriger um ihn bildete. Es handle sich – sagte er – einfach um einen Kreuzzug. Witold selbst, obwohl man ihn Großfürst schreibe, regiere doch Litauen im Auftrag Jagiellos und sei nur ein Statthalter; der Ruhm werde also auf den König fallen. Und welcher Ruhm werde für das neubekehrte Litauen und für die Macht Polens sein, wenn die vereinten Heere das Kreuz in solche Gegenden trügen, in denen man den Namen des Erlösers nur nenne, um ihm zu fluchen, und in denen noch nie ein Pole oder Litauer seinen Fuß hingesetzt habe! Der vertriebene Tochtamysch, wenn die polnischen und litauischen Heere ihn wieder auf den verlorenen Thron von Kiptschak setzten, werde sich als „Sohn“ König Władysławs bekennen und, wie er versprochen habe, sich mit der ganzen Goldenen Horde vor dem Kreuz beugen.
Man hörte diesen Worten gespannt zu, aber viele wussten nicht genau, worum es ging, wem Witold helfen, gegen wen er kämpfen sollte – also begannen einige zu fragen:
„Sagt deutlich, mit wem ist der Krieg?“
„Mit wem? Mit Timur dem Hinkenden“, antwortete Maćko.
Es trat ein Augenblick der Stille ein. An die Ohren der westlichen Ritterschaft waren zwar schon oft die Namen der Goldenen, der Blauen, der Asowschen und verschiedener anderer Horden gedrungen, aber die tatarischen Angelegenheiten und die Kriege zwischen den einzelnen Horden waren ihnen nicht gut bekannt. Dagegen hätte man damals in Europa keinen Menschen gefunden, der nicht von dem furchtbaren Timur dem Hinkenden, also Tamerlan, gehört hätte, dessen Name mit nicht geringerer Furcht genannt wurde als einst der Name Attilas. Er war doch „der Herr der Welt“ und „der Herr der Zeiten“, der Herrscher über siebenundzwanzig eroberte Reiche, der Herrscher über die moskowitische Rus, der Herrscher über Sibirien, über China bis Indien, über Bagdad, Isfahan, Aleppo, Damaskus, dessen Schatten durch den arabischen Sand auf Ägypten fiel und durch den Bosporus auf das griechische Kaiserreich, ein Vernichter des Menschengeschlechts, ein ungeheuerlicher Erbauer von Pyramiden aus Menschenschädeln, Sieger in allen Schlachten, in keiner besiegt, „der Herr der Seelen und Leiber“.