II.
Maćko machte sich reisefertig, und Jagienka ließ sich zwei Tage lang nicht in Bogdanietz blicken; sie hatte die Zeit mit Beratungen mit dem Czech verbracht. Der alte Ritter traf sie erst am dritten Tag, am Sonntag, auf dem Weg zur Kirche. Sie ritt nach Krześnia, begleitet von ihrem Bruder Jaschko und einem stattlichen Gefolge bewaffneter Knechte, denn sie war nicht sicher, ob Cztan und der Wilk noch auf der Lauer lagen und ob sie einen Überfall auf sie verüben würden.
„Ich wollte ohnehin nach der Messe in Bogdanietz vorsprechen“, sagte sie, nachdem sie Maćko begrüßt hatte, „denn ich habe eine dringende Angelegenheit mit Euch, aber wir können auch gleich darüber reden.“
Damit ritt sie an die Spitze des Zuges vor, offenbar nicht wollend, dass die Knechte das Gespräch hörten. Als Maćko sich neben ihr fand, fragte sie:
„Ihr reist also schon bestimmt?“
„So Gott will, morgen, nicht später.“
„Und nach Marienburg?“
„Nach Marienburg oder auch nicht. Wohin es sich fügt.“
„Dann hört mich jetzt an. Ich habe lange nachgedacht, was ich tun soll, und nun will ich Euch um Rat fragen. Früher, ihr wisst, solange Vater lebte und der Abt stark war, war das etwas anderes. Cztan und der Wilk meinten auch, ich würde einen von ihnen wählen, und hielten sich gegenseitig zurück. Aber nun bleibe ich ohne jeden Schutz; entweder sitze ich in Zgorzelice hinter dem Palisadenzaun wie im Gefängnis, oder unweigerlich geschieht mir von ihnen Unrecht. Sagt selbst, ist es nicht so?“
„Freilich“, sagte Maćko, „ich habe auch darüber nachgedacht …“
„Und was habt ihr beschlossen?“
„Nichts beschlossen, aber eines muss ich dir sagen: Bei uns ist es doch ein polnisches Land, und für Gewalt an einem Mädchen gibt es strenge Strafen im Statut.“
„Das ist gut, aber die Grenze ist leicht zu überspringen. Ich weiß wohl, dass auch Schlesien polnisches Land ist, und dennoch hadern dort die Fürsten untereinander und greifen einander an. Wäre das nicht, so lebte mein lieber Vater noch. Es sind schon viele Deutsche dort eingefallen, sie rauben und tun Unrecht — wer sich zwischen ihnen verstecken will, der versteckt sich auch. Sicher, ich würde mich weder Cztan noch dem Wilk leicht ergeben, aber es geht mir auch um meine Brüder. Bin ich nicht da, wird Ruhe sein; bleibe ich in Zgorzelice, weiß Gott, was geschieht. Es wird Überfälle geben, Schlägereien, und Jaschko ist schon vierzehn Jahre alt — keine Macht, geschweige denn meine, wird ihn zurückhalten. Letztes Mal, als ihr uns zu Hilfe kamt, drängte er schon nach vorn, und als Cztan mit der Keule in die Menge schlug, hätte sie ihn beinahe am Kopf getroffen. Hei! Jaschko hat schon den Leuten gesagt, er werde die beiden anderen zum Kampf fordern. Es wird, sage ich euch, keinen Tag Ruhe geben, denn auch die Jüngeren könnte ein Unglück treffen.“
„Wahrlich! Es sind Schurken, sowohl Cztan als auch der Wilk“, sagte Maćko lebhaft, „aber auf Kinder werden sie die Hand nicht erheben. Pfui! So etwas tut nur ein Kreuzritter.“
„Auf Kinder nicht, aber im Getümmel oder, Gott bewahre, bei einem Brand, ist ein Unglück schnell geschehen. Was soll ich viel reden! Die alte Sieciechowa liebt die Brüder wie ihre eigenen, an Fürsorge und Pflege wird es ihnen nicht fehlen; ohne mich wäre es dennoch sicherer als mit mir.“
„Mag sein“, erwiderte Maćko.
Darauf sah er das Mädchen scharf an: „Was willst du?“
Sie antwortete mit leiser Stimme: „Nehmt mich mit.“
Darüber war Maćko, obwohl er sich das Ende des Gesprächs leicht hätte denken können, dennoch sehr verwundert, hielt das Pferd an und rief: „Fürchte Gott, Jagienka!“
Sie aber senkte den Kopf und antwortete wie mit Schüchternheit und zugleich Traurigkeit: „Ihr, meine Lieben! Was mich betrifft, so rede ich lieber offen, als etwas zu verbergen. Sowohl Hlawa als auch ihr sagt, dass Zbyszko jene niemals wiederfinden wird, und der Czech fürchtet noch Schlimmeres. Gott ist mein Zeuge, ich wünsche ihr kein Übel. Möge sie, die Arme, die Mutter Gottes beschützen und bewahren. Sie war Zbyszko lieber als ich — nun, es gibt keinen Rat! Das ist mein Los. Aber seht, solange Zbyszko sie nicht findet, oder wenn, wie ihr glaubt, er sie niemals findet, dann, dann …“
„Dann was?“, fragte Maćko, als er sah, dass das Mädchen immer verwirrter und stockender wurde.
„Dann will ich weder Cztans noch des Wilks noch irgendjemandes sein.“
„Ich dachte, du hättest ihn schon vergessen“, sagte er.
Sie antwortete noch trauriger: „Ach! …“
„Und was willst du also? Wie soll ich dich mitnehmen zu den Kreuzrittern?“
„Nicht unbedingt zu den Kreuzrittern. Ich möchte jetzt wenigstens zum Abt, der in Schieratz krank daniederliegt. Er hat dort keine einzige wohlwollende Seele bei sich; die Spielleute kümmern sich sicher mehr um den Krug als um ihn, und er ist doch mein Pate und Wohltäter. Und selbst wenn er gesund wäre, würde ich seinen Schutz suchen, denn die Leute fürchten ihn.“
„Ich werde mich nicht widersetzen“, sagte Maćko, der im Grunde mit Jagienkas Entscheidung zufrieden war — er kannte die Kreuzritter und glaubte fest, dass Danuśka nicht lebend aus ihren Händen kommen würde. „Aber das sage ich dir nur: Unterwegs mit einem Mädchen ist es eine teuflische Last.“
„Vielleicht mit einer anderen, aber nicht mit mir. Ich habe mich zwar noch nie geschlagen, aber es ist mir nicht neu, mit der Armbrust zu schießen und Strapazen auf der Jagd zu ertragen. Wenn es sein muss, dann muss es sein, habt keine Angst. Ich nehme Jaschkos Kleider, ein Haarnetz für die Haare, gürte einen Dolch um und reite mit. Jaschko ist zwar jünger, aber keinen Fingerbreit kleiner, und vom Gesicht her ist er mir so ähnlich — wenn wir uns früher zu Fastnacht verkleideten, konnte selbst der verstorbene Vater nicht sagen, welcher er und welcher ich war … Ihr werdet sehen: Mich erkennt weder der Abt noch — irgendjemand anderes.“
„Auch Zbyszko nicht?“
„Wenn ich ihn sehe …“
Maćko dachte einen Augenblick nach, dann lächelte er plötzlich und sagte: „Und der Wilk von Brzozowa und Cztan von Rogowo, die werden wohl rasend werden!“
„Sollen sie doch rasend werden! Schlimmer ist, dass sie uns vielleicht nachreiten.“
„Na! Ich fürchte mich nicht. Ich bin alt, aber man sollte mir besser nicht unter die Faust geraten. Und allen Graden auch! … Zbyszko haben sie ja schon kennengelernt.“
So im Gespräch erreichten sie Krześnia. In der Kirche war auch der alte Wilk von Brzozowa, der hin und wieder finstere Blicke auf Maćko warf, aber der kümmerte sich nicht darum. Leichten Herzens kehrte er nach der Messe mit Jagienka nach Hause zurück. Doch als sie sich an der Weggabelung verabschiedeten und er allein in Bogdanietz war, kamen ihm weniger fröhliche Gedanken. Er verstand, dass weder Zgorzelice noch Jagienkas Geschwistern im Falle ihrer Abreise tatsächlich etwas drohte. „Nach dem Mädchen würden sie greifen“, sagte er sich, „denn das ist eine andere Sache; aber auf Waisen oder auf ihr Eigentum werden sie die Hand nicht erheben, denn sie würden sich mit schrecklicher Schande bedecken, und alles, was lebt, würde gegen sie ziehen wie gegen richtige Wölfe. Aber Bogdanietz bleibt der Gnade Gottes anheimgestellt! … Die Grenzhügel werden sie einebnen, die Herden wegtreiben, die Bauern abwerben! … So Gott will, wenn ich zurückkehre, hole ich es mir wieder, schicke eine Vorladung und verklage sie vor Gericht — bei uns regiert nicht nur die Faust, sondern auch das Recht. Nur, ob ich zurückkehre und wann ich zurückkehre? … Schrecklich haben sie sich auf mich eingeschossen, weil ich ihnen bei dem Mädchen im Wege stehe; reist sie mit mir, werden sie noch erbitterter sein.“
Und es ergriff ihn Kummer, denn er hatte sich in Bogdanietz ordentlich eingerichtet, wie es sich gehörte; jetzt war er sicher, dass er bei seiner Rückkehr wieder Leere und Zerstörung vorfinden würde.
„Nun! Man muss sich zu helfen wissen“, dachte er.
So ließ er nach dem Essen sein Pferd satteln, stieg auf und ritt geradewegs nach Brzozowa.
Er kam schon in der Dämmerung an. Der alte Wilk saß in der vorderen Stube bei einem Krug Met; Junger Wilk, von Cztan mit Wunden gezeichnet, lag auf einer mit Fellen bedeckten Bank und trank ebenfalls. Maćko trat unerwartet in die Stube, blieb in der Tür stehen — groß, knochig, ohne Rüstung, aber mit einem starken Schwert an der Seite, das Gesicht streng. Sie erkannten ihn sofort, denn in sein Gesicht fiel der helle Schein der Flamme. Im ersten Augenblick sprangen Vater und Sohn wie vom Blitz getroffen auf die Beine, stürzten zu den Wänden und griffen nach der Waffe, die ihnen in die Hand fiel.
Doch der alte Haudegen, der Menschen und Sitten durch und durch kannte, ließ sich keineswegs aus der Fassung bringen, griff nicht nach dem Schwert, sondern stützte die Hand in die Seite und sagte mit ruhiger Stimme, in der ein wenig Spott mitschwang:
„Na? Ist das die gastliche Aufnahme in Brzozowa?“
Auf diese Worte hin sanken ihnen sofort die Arme. Nach einem Augenblick ließ der Alte klirrend sein Schwert zu Boden fallen, der Junge den Speer; sie standen da mit vorgestreckten Hälsen, die Gesichter noch drohend, aber schon verwundert und beschämt.
Jener aber lächelte und sagte: „Gelobt sei Jesus Christus!“
„In Ewigkeit.“
„Und der heilige Georg.“
„Wir dienen ihm.“
„Aus Nachbarschaft bin ich gekommen — in guter Absicht.“
„In guter Absicht heißen wir Euch willkommen. Ein Gast ist eine heilige Person.“
Darauf sprang der alte Wilk auf Maćko zu, und hinter ihm Junger Wilk; beide begannen, ihm die Rechte zu schütteln, dann setzten sie ihn auf den Ehrenplatz am Tisch. Im Nu wurden Scheite auf den Kamin gelegt, der Tisch mit einem Tuch gedeckt, Schüsseln voller Speisen aufgestellt, Krüge Bier und ein Krug Met. Sie begannen zu essen und zu trinken. Junger Wilk warf hin und wieder einen besonderen Blick auf Maćko, in dem die Hochachtung vor dem Gast den Hass auf den Menschen zu überwinden suchte; dennoch bediente er ihn so eifrig, dass er vor Erschöpfung erbleichte — er war verwundet und seiner gewohnten Kräfte beraubt. Vater und Sohn brannten vor Neugier, warum Maćko gekommen war, doch keiner fragte ihn, sie warteten, bis er selbst zu sprechen begann.
Jener aber lobte, wie es sich für einen Mann geziemt, der den Brauch kennt, das Essen, den Trank und die Gastfreundschaft. Erst als er sich ordentlich gesättigt hatte, blickte er ernst vor sich hin und sagte:
„Es geschieht nicht selten, dass Menschen sich streiten, ja, und sogar kämpfen, aber der nachbarliche Friede geht über alles!“
„Es gibt nichts Würdigeres als den Frieden“, antwortete der alte Wilk mit gleichem Ernst.
„Es kommt auch vor“, fuhr Maćko fort, „dass ein Mann, wenn er eine weite Reise antreten muss, selbst wenn er mit jemandem in Feindschaft lebt, ihn dennoch bedauert und nicht ohne Abschied fortziehen mag.“
„Vergelt’s Gott für das aufrichtige Wort.“
„Nicht nur das Wort, sondern auch die Tat, denn ich bin gekommen.“
„Von Herzen sind wir Euch willkommen. Kommt nur jeden Tag.“
„Gebe Gott, dass ich Euch in Bogdanietz ehren könnte, wie es Leuten gebührt, die ritterliche Ehre kennen, aber die Zeit drängt mich zur Reise.“
„In den Krieg etwa oder zu einem heiligen Ort?“
„Lieber das eine oder das andere, aber es ist schlimmer, denn ich muss zu den Kreuzrittern.“
„Zu den Kreuzrittern?“, riefen Vater und Sohn gleichzeitig.
„So ist es!“, erwiderte Maćko. „Und wer zu ihnen reist, ohne ihr Freund zu sein, der tut gut daran, sich sowohl mit Gott als auch mit den Menschen zu versöhnen, damit er nicht nur das Leben, sondern auch das ewige Heil verliert.“
„Das ist erstaunlich“, sagte der alte Wilk. „Ich habe noch nie einen Mann gesehen, der mit ihnen in Berührung kam, ohne Unrecht und Bedrückung zu erfahren.“
„So wie unser ganzes Königreich!“, fügte Maćko hinzu. „Weder Litauen vor der heiligen Taufe noch die Tataren waren uns je lästiger als diese teuflischen Mönche.“
„Die reine Wahrheit, aber ihr wisst auch: Es hat sich angesammelt und angesammelt, bis es sich gehäuft hat, und jetzt wäre es Zeit, Schluss zu machen, so!“
Damit spuckte der Alte leicht in beide Hände, und Junger Wilk fügte hinzu: „Es kann nicht anders sein.“
„Und es wird sicherlich geschehen, aber wann? Das ist nicht an uns, sondern an der Königskrone zu entscheiden. Vielleicht bald, vielleicht nicht bald … Gott weiß es, und inzwischen muss ich zu ihnen reisen.“
„Etwa nicht mit einem Lösegeld für Zbyszko?“
Bei der Erwähnung Zbyszkos durch den Vater erbleichte das Gesicht des jungen Wilk augenblicklich vor Hass und nahm einen drohenden Ausdruck an.
Doch Maćko antwortete ruhig: „Vielleicht mit einem Lösegeld, aber nicht für Zbyszko.“
Diese Worte steigerten die Neugier der beiden Erben von Brzozowa noch; daher sagte der Alte, der sich nicht länger zurückhalten konnte: „Es ist Euer Wille, zu sagen oder nicht zu sagen, wohin Ihr reist.“
„Ich werde es sagen, ich werde es sagen!“, meinte Maćko und nickte mit dem Kopf. „Aber zuvor will ich Euch etwas anderes sagen. Hört: Nach meiner Abreise wird Bogdanietz dem Schutz Gottes anheimgestellt sein … Früher, als wir beide, Zbyszko und ich, unter Fürst Witold kämpften, hatte der Abt ein Auge auf unsere Habe, ein wenig auch Zych von Zgorzelice, und jetzt wird auch das nicht mehr sein. Es bekümmert einen Menschen sehr, zu denken, dass er sich vergeblich abgemüht und gearbeitet hat … Ihr versteht ja, wie das geht: Man wird mir die Bauern abwerben, die Grenzen umpflügen, von den Herden wird jeder nehmen, was er kann, und selbst wenn der Herrgott glückliche Rückkehr gewährt, kehren wir wieder in die Leere zurück. Dagegen gibt es nur ein Mittel und eine Hilfe: einen guten Nachbarn. Darum bin ich hierhergekommen, um Euch nachbarlich zu bitten, Bogdanietz in Euren Schutz zu nehmen und mir kein Unrecht geschehen zu lassen.“
Als der alte Wilk diese Bitte hörte, sah er den Jungen an, und der Junge den Alten; beide waren über alle Maßen erstaunt. Es entstand ein Augenblick des Schweigens, denn keiner brachte sogleich eine Antwort zustande. Maćko aber führte den Metbecher zum Munde, leerte ihn und fuhr dann fort, so ruhig und vertraulich, als wären diese beiden seit Jahren seine engsten Freunde.