I

TEIL VII.

I.

Obwohl der Tscheche Jagienka verehrte und sein Herz immer mehr der schönen Sieciechówna zuflog, sehnte sich seine junge, tapfere Seele doch vor allem nach dem Krieg. Zwar war er auf Befehl von Maćko nach Spychów zurückgekehrt, denn er war pflichtbewusst, und fand auch einen gewissen Trost in dem Gedanken, dass er beiden Fräuleins als Wache und Beschützer dienen würde. Doch als Jagienka selbst ihm sagte – was ohnehin der Wahrheit entsprach –, dass ihnen in Spychów keine Gefahr drohe und dass seine Pflicht bei Zbyszko sei, willigte er freudig ein. Maćko war nicht sein unmittelbarer Vorgesetzter, daher konnte er sich leicht vor ihm rechtfertigen, dass er nicht auf Befehl seiner eigentlichen Herrin in Spychów geblieben sei, die ihm befohlen habe, zu Herrn Zbyszko zu gehen.

Jagienka aber hatte dies in der Absicht getan, dass der Knappe mit seiner Stärke und Gewandtheit Zbyszko stets nützlich sein und ihn aus mancher Not befreien könnte. Schließlich hatte er bereits während jener fürstlichen Jagd Beweise dafür geliefert, als Zbyszko beinahe durch einen Auerochsen ums Leben gekommen wäre. Umso nützlicher konnte er im Krieg sein, besonders in einem solchen, wie er an der samogitischen Grenze geführt wurde. Głowacz brannte so sehr darauf, ins Feld zu ziehen, dass er, als sie gemeinsam von Jurand zurückkehrten, sich vor Jagienka auf die Knie warf und sagte:

„Dann möchte ich Eurer Gnaden sogleich meine Aufwartung machen und um ein gutes Wort für die Reise bitten.“

„Wie?“, fragte Jagienka. „Noch heute willst du reiten?“

„Morgen in der Frühe, damit die Pferde über Nacht ausruhen. Ein furchtbar weiter Ritt nach Samogitien!“

„Dann reite nur, denn so holst du Ritter Maćko leichter ein.“

„Das wird schwer sein. Der alte Herr ist hart gegen alle Beschwerden und ist mir um einige Tage voraus. Außerdem wird er durch Preußen reiten, um sich den Weg zu verkürzen, während ich durch die Wälder muss. Der Herr hat Briefe von Lichtenstein, die er unterwegs vorzeigen kann, ich aber müsste wohl dies hier zeigen!“ – und damit freie Durchfahrt verschaffen.

Damit legte er die Hand auf das Heft des Kordes, den er an der Seite trug. Als Jagienka das sah, rief sie aus:

„Aber sei vorsichtig! Wenn du schon reist, musst du auch ankommen und nicht in irgendeinem Kreuzritterkerker enden. Aber auch in den Wäldern gib acht, denn dort hausen jetzt verschiedene böse Götzen, die das dortige Volk verehrte, bevor es zum Christentum übertrat. Ich erinnere mich, wie Ritter Maćko und Zbyszko in Zgorzelice davon erzählten.“

„Ich erinnere mich, aber ich fürchte mich nicht sonderlich, denn es sind armselige Geschöpfe, keine Götzen, und sie haben keinerlei Macht. Mit ihnen werde ich schon fertig, und auch mit den Deutschen, die ich treffe, solange der Krieg nur recht aufflammt.“

„Ist er denn noch nicht aufgelodert? Erzähle, was ihr bei den Deutschen darüber gehört habt.“

Darauf runzelte der kluge Bursche die Stirn, überlegte einen Augenblick und sagte dann:

„Es ist sowohl aufgeflammt als auch nicht. Wir haben alles eifrig erkundet, besonders Ritter Maćko, der listig ist und jeden Deutschen zu umgehen weiß. Er fragt scheinbar nach etwas anderem, tut Freundlichkeit vor, gibt sich selbst nichts preis, trifft aber den Kern und zieht aus jedem eine Nachricht wie einen Fisch am Haken. Wenn Eure Gnaden geduldig zuhören wollen, will ich berichten: Fürst Witold hat vor einigen Jahren, als er Pläne gegen die Tataren hegte und an der deutschen Seite Ruhe haben wollte, den Deutschen Samogitien abgetreten. Es herrschte große Freundschaft und Eintracht. Er erlaubte ihnen, Burgen zu bauen, ja half sogar selbst. Sie trafen sich mit dem Großmeister auf einer Insel, tranken, aßen und bekundeten sich gegenseitige Zuneigung. Sogar die Jagd in den dortigen Wäldern war den Kreuzrittern nicht verboten. Und wenn die armen Samogiter sich gegen die Ordensherrschaft erhoben, half Fürst Witold den Deutschen und schickte ihnen seine Truppen zur Hilfe, worüber man sogar in ganz Litwa murrte, dass er gegen das eigene Blut vorgehe. Dies alles erzählte uns der Untervogt in Schytno und lobte die Kreuzritterherrschaft in Samogitien: dass sie den Samogitern Priester schickten, die sie taufen sollten, und Getreide in Zeiten der Hungersnot. Sie schickten wohl auch, denn der Großmeister, der mehr Gottesfurcht als andere hat, befahl es. Aber dafür nahmen sie ihnen die Kinder nach Preußen weg, und die Frauen schändeten sie vor den Augen ihrer Männer und Brüder. Wer sich widersetzte, den hängten sie – und daher, Fräulein, kommt der Krieg.“

„Und Fürst Witold?“

„Der Fürst hat lange über die samogitischen Leiden die Augen verschlossen und die Kreuzritter geliebt. Noch vor kurzer Zeit reiste die Herzogin, seine Gemahlin, nach Preußen, bis nach Marienburg zu Besuch. Dort empfing man sie wie die polnische Königin selbst. Und das ist noch gar nicht lange her! Man überschüttete sie mit Geschenken, und was es an Turnieren, Festen und allerlei Wundern in jeder Stadt gab, das hätte niemand zählen können. Die Leute glaubten, dass nun für ewige Zeiten Liebe zwischen den Kreuzrittern und Fürst Witold herrschen würde, da plötzlich wandelte sich sein Herz...“

„Nach dem, was mein seliger Vater und Maćko oft sagten, wechselt sein Herz oft.“

„Gegen die Gerechten nicht, aber gegen die Kreuzritter oft, aus dem Grund, dass sie selbst in nichts Wort halten. Sie verlangten nun von ihm, dass er ihnen die Flüchtlinge ausliefere, aber er sagte ihnen, dass er Leute niederen Standes ausliefern werde, Freie jedoch nicht, denn diese als Freie hätten das Recht, zu gehen, wohin sie wollten. Darüber begannen sie einander zu grollen, schrieben Klagebriefe und drohten einander. Als die Samogiter davon hörten, stürzten sie sich auf die Deutschen! Sie hieben die Besatzungen nieder, zerstörten die Schlösschen, und jetzt fallen sie sogar in Preußen selbst ein. Fürst Witold aber hält sie nicht nur nicht zurück, sondern lacht noch über die deutsche Not und schickt den Samogitern heimlich Hilfe.“

„Ich verstehe“, sagte Jagienka. „Aber wenn er sie heimlich unterstützt, dann ist noch kein Krieg.“

„Der Krieg mit den Samogitern besteht bereits, und mit Witold tatsächlich auch. Von allen Seiten kommen Deutsche, um die Grenzburgen zu verteidigen, und sie würden gern einen großen Feldzug gegen Samogitien unternehmen, müssen aber lange darauf warten, bis zum Winter, denn das Land ist sumpfig, und den Rittern ist es unmöglich, darin zu kämpfen. Wo ein Samogiter durchkommt, da versinkt ein Deutscher, daher ist der Winter der Freund der Deutschen. Sobald aber der Frost einsetzt, wird sich die ganze Kreuzrittermacht in Bewegung setzen, und Fürst Witold wird den Samogitern zu Hilfe kommen – und zwar mit Erlaubnis des polnischen Königs, denn dieser ist ja der Oberherr über den Großfürsten und über ganz Litwa.“

„Dann wird es vielleicht auch Krieg mit dem König geben?“

„Die Leute sagen dort bei den Kreuzrittern und hier bei uns, dass es so kommen wird. Die Kreuzritter betteln bereits angeblich an allen Höfen um Hilfe, und die Kappen brennen ihnen auf dem Kopf, wie gewöhnlich bei Dieben, denn die königliche Macht ist kein Scherz, und angeblich spuckt der polnische Ritterstand, sobald jemand einen Kreuzritter erwähnt, sogleich in die Hände.“

Jagienka seufzte darauf und sagte:

„Immer hat ein Bursch auf der Welt ein fröhlicheres Leben als ein Mädchen, denn zum Beispiel: Du wirst in den Krieg reiten, ebenso wie Zbyszko und Maćko geritten sind, während wir hier in Spychów bleiben.“

„Wie sollte es anders sein, Fräulein? Ihr werdet bleiben, aber in völliger Sicherheit. Noch immer ist der Name Jurand für die Deutschen schrecklich, wie ich selbst in Schytno gesehen habe: Als sie erfuhren, dass er in Spychów ist, ergriff sie sogleich die Furcht.“

„Das wissen wir, dass sie nicht herkommen werden, denn der Sumpf schützt uns und der alte Tolima, aber es wird schwer sein, hier zu sitzen ohne Nachricht.“

„Wenn etwas geschieht, gebe ich Nachricht. Ich weiß, dass sich noch vor unserer Abreise nach Ortelsburg von hier aus aus freiem Willen zwei tüchtige Burschen in den Krieg aufgemacht haben, denen Tolima das nicht verbieten kann, denn sie sind Edelleute aus Łękawica. Jetzt werden sie mit mir reiten, und falls etwas ist, schicke ich sogleich einen von ihnen mit einer Nachricht hierher.“

„Vergelt's Gott. Ich wusste immer, dass du in jeder Lage Vernunft hast, aber für dein Herz und deine Bereitschaft mir gegenüber werde ich dir bis zum Tode dankbar sein.“

Darauf kniete der Tscheche auf ein Knie und sagte:

„Ich habe von Euch nur Wohltaten erfahren, kein Unrecht. Ritter Zych nahm mich als Knaben bei Bolesław gefangen und schenkte mir ohne Lösegeld die Freiheit, aber der Dienst bei Euch war mir schon lieber als die Freiheit. Gebe mir Gott, für Euch mein Blut zu vergießen, mein Fräulein!“

„Gott geleite dich und bringe dich wieder!“, antwortete Jagienka und streckte ihm die Hand entgegen.

Aber er zog es vor, sich zu ihren Füßen zu neigen und ihre Füße zu küssen, um ihr umso größere Ehre zu erweisen, dann hob er den Kopf und begann, ohne von den Knien aufzustehen, schüchtern und demütig zu sprechen:

„Ich bin ein einfacher Bursche, aber ein Edelmann und Euer treuer Diener... Gebt mir irgendein Andenken für den Weg. Verweigert mir das nicht! Schon naht die Zeit der Kriegsernte, und der heilige Georg ist mein Zeuge, dass ich mich dort vorn finden werde, nicht im Hintertreffen.“

„Um was für ein Andenken bittest du mich?“, fragte Jagienka ein wenig verwundert.

„Umgürtet mich nur mit irgendeinem Bändchen für den Weg, damit, wenn ich fallen sollte, es mir leichter ist, unter Eurer Schärpe zu sterben.“

Und wieder neigte er sich zu ihren Füßen, dann faltete er die Hände und flehte sie so an, ihr in die Augen blickend. Aber auf Jagienkas Gesicht spiegelte sich schwere Betrübnis wider – und nach einem Augenblick antwortete sie, wie mit einem Ausbruch unwillkürlicher Bitterkeit:

„Ach, mein Lieber, bitte mich nicht darum, denn aus meiner Schärpe wird dir nichts Gutes kommen. Wer selbst glücklich ist, der soll dich umgürten, denn der bringt dir Glück. Was ist aber in Wahrheit in mir? Nichts als Traurigkeit! Und vor mir liegt nichts als Elend! O weh, ich werde weder dir noch irgendjemandem Glück bringen, denn was ich nicht habe, das kann ich auch nicht geben. So schlecht geht es mir jetzt auf der Welt, Hlawa, dass, dass...“

Hier verstummte sie plötzlich, denn sie fühlte, dass sie, wenn sie noch ein Wort sagte, in Tränen ausbrechen würde, und ohnehin hatten sich ihre Augen wie mit einer Wolke bedeckt. Der Tscheche aber war tief gerührt, denn er verstand, dass es für sie ebenso schwer war, nach Zgorzelice in die Nähe der räuberischen Ansitze von Cztan und Wilk zurückzukehren, wie in Spychów zu bleiben, wohin früher oder später Zbyszko mit Danusia kommen konnte. Hlawa war sich all dessen, was im Herzen des Mädchens vorging, vollkommen bewusst, und da er keinen Rat für ihr Unglück sah, umfasste er wieder ihre Füße und wiederholte:

„He! Für Euch fallen! Fallen!“

Und sie sagte:

„Steh auf. Und für den Krieg soll dich Sieciechówna umgürten, oder sie soll dir ein anderes Andenken geben, denn sie sieht dich schon lange gern.“

Und sie begann sie zu rufen. Diese kam auch bald aus der Nebenstube, denn sie hatte zuvor an der Tür gehorcht und sich nur aus Schüchternheit nicht gezeigt, obwohl in ihr der Wunsch kochte, sich von dem schönen Knappen zu verabschieden. So trat sie hervor, verwirrt, erschrocken, mit klopfendem Herzen, die Augen zugleich von Tränen und Müdigkeit glänzend, und senkte die Lider. So stand sie vor ihm, einem Apfelblütenzweig gleich, und vermochte kein Wort zu sagen.

Hlawa hegte für Jagienka neben tiefster Zuneigung Verehrung und Ehrfurcht, aber er wagte es nicht, sich ihr auch nur in Gedanken zu nähern. Dagegen begehrte er oft die Sieciechówna, denn da er heißes Blut in den Adern spürte, konnte er sich ihrem Reiz nicht entziehen. Jetzt ergriff sie sein Herz noch mehr durch ihre Schönheit, besonders durch ihre Verwirrung und ihre Tränen, durch die die Liebe hindurchschimmerte, wie durch klares Wasser eines Baches der goldene Grund schimmert.

Also wandte er sich ihr zu und sagte:

„Ihr wisst! Ich reite in den Krieg, vielleicht falle ich. Tut es euch nicht leid um mich?“

„Du tust mir leid!“, antwortete das Mädchen mit dünner Stimme.

Und sogleich begann sie Tränen zu vergießen, denn sie hatte sie stets bereit. Der Tscheche war bis ins Innerste gerührt und begann, ihre Hände zu küssen.

„Umgürte ihn, oder gib ihm ein Andenken für den Weg, damit er unter deinem Zeichen kämpfe“, sagte Jagienka.

Aber Sieciechówna konnte ihm nicht leicht etwas geben, denn sie trug eine männliche Kleidung eines Jünglings. Sie begann zu suchen: weder ein Band noch irgendeine Schärpe! Da ihre Frauenkleider noch in den Kisten lagen, unberührt seit der Abreise aus Zgorzelice, geriet sie in große Verlegenheit, aus der sie wiederum Jagienka erlöste, indem sie ihr riet, ihm den Zopf zu geben, den sie auf dem Kopf trug.

„Bei Gott! Es sei der Zopf!“, rief Hlawa etwas erheitert. „Ich werde ihn an den Helm hängen – und wehe der Mutter jenes Kreuzritters, der danach greift!“

Also hob Sieciechówna beide Hände zum Kopf, und nach einem Augenblick fielen helle Haarsträhnen über ihren Rücken und ihre Schultern. Als Hlawa sie so haarprächtig und wunderschön sah, veränderte sich sein Gesicht. Seine Wangen glühten auf, dann wurden sie gleich wieder blass: Er nahm den Zopf, küsste ihn, steckte ihn in seinen Busen, umfasste noch einmal Jagienkas Knie und dann – fester als nötig – die der Sieciechówna, und mit den Worten: „So sei es!“ verließ er, ohne ein weiteres Wort zu sagen, das Gemach.

Und obwohl er ermüdet und nicht ausgeruht war, legte er sich nicht schlafen. Er trank die ganze Nacht mit zwei jungen Edelleuten aus Łękawica, die mit ihm nach Samogitien reiten sollten. Er wurde jedoch nicht betrunken – und bei der ersten Dämmerung war er bereits auf dem Hof der Burg, wo die reisefertigen Pferde warteten.

In der Wand über dem Wagenhaus öffnete sich sogleich ein mit Pergament bespanntes Fenster, und durch den Spalt blickten blaue Augen auf den Hof. Der Tscheche, der sie bemerkte, wollte zu ihnen gehen, um den am Helm befestigten Zopf zu zeigen und sich noch einmal zu verabschieden, aber Priester Kaleb und der alte Tolima, die eigens herabgekommen waren, um ihm Ratschläge für die Reise zu geben, hinderten ihn daran.

„Reite zum Hof des Fürsten Janusz“, sagte Priester Kaleb. „Vielleicht ist Ritter Maćko dort eingekehrt. Auf jeden Fall wirst du dort sichere Nachrichten erhalten, denn dir fehlt es dort nicht an Bekannten. Auch die Wege von dort nach Litwa sind dir vertraut, und einen Führer durch den Wald findest du leicht. Wenn du sicher zu Herrn Zbyszko gelangen willst, dann reite nicht direkt nach Samogitien, denn dort liegt die preußische Sperre, sondern reite nach Litwa. Bedenke, dass selbst die Samogiter dich töten können, bevor du rufst, wer du bist, aber es wird eine andere Sache sein, wenn du von der Seite des Fürsten Witold kommst. Im Übrigen segne Gott dich und beide anderen Ritter, dass ihr gesund zurückkehrt und das Kind bringt. Mit dieser Absicht werde ich jeden Tag nach der Vesper bis zum ersten Stern kreuzliegend beten.“

„Ich danke Euch, Vater, für den Segen“, antwortete Hlawa. „Es ist nicht leicht, das Opfer lebend aus jenen teuflischen Händen zu befreien, aber alles liegt doch in den Händen des Herrn Jesus, und Hoffnung ist besser als Trauer.“

„Sie ist besser, und darum verliere ich sie nicht. Ja... ich hege Hoffnung, obwohl mein Herz nicht ohne Furcht ist... Das Schlimmste ist, dass selbst Jurand, sobald man ihren Namen erwähnt, sogleich die Finger gen Himmel streckt, als sähe er sie schon dort.“

„Wie kann er sie sehen, da er die Augen verloren hat?“

„Es kommt vor, dass, wenn einem die irdischen Augen erlöschen, er gerade das sieht, was andere nicht zu erkennen vermögen. So ist es, so ist es! Aber es erscheint mir auch unmöglich, dass Gott das Leid eines solchen Lämmchens zuließe. Denn was hat sie den Kreuzrittern denn getan? Nichts! Sie war unschuldig wie eine Lilie Gottes, lieb zu den Menschen und singend wie der Vogel im Feld! Gott liebt die Kinder und hat Erbarmen mit menschlicher Qual. Ja! Wenn sie sie getötet haben, kann er sie vielleicht sogar auferwecken, wie den Piotrowin, der, aus dem Grab erstanden, danach noch lange Jahre wirkte... Reise gesund, und Gottes Hand möge euch alle und sie behüten!“

Damit kehrte er in die Kapelle zurück, um die Frühmesse zu halten. Der Tscheche aber schwang sich aufs Pferd, verneigte sich noch einmal vor dem halb geöffneten, mit Pergament bespannten Fenster – und ritt davon, denn es war bereits vollständig Tag geworden.