— Droht ihr mir? — unterbrach de Fourcy.
— Nein, wir töten dich! — erwiderte Danveld.
Und er stieß ihm das Messer mit solcher Wucht in die Seite, dass die Klinge bis zum Kreuz im Fleisch verschwand. De Fourcy brüllte mit fürchterlicher Stimme auf, versuchte einen Moment lang, mit der rechten Hand das Schwert zu ergreifen, das er zuvor in der linken gehalten hatte, ließ es aber zu Boden fallen; im selben Augenblick begannen die anderen drei Brüder, ihn unbarmherzig mit ihren Messern in den Hals, den Rücken und den Bauch zu stechen, bis er vom Pferd stürzte.
Dann trat Stille ein. De Fourcy, der furchtbar aus einem Dutzend Wunden blutete, zuckte im Schnee und riss ihn mit den von Krämpfen verkrümmten Fingern auf. Vom bleigrauen Himmel drang nur das Krächzen der Krähen herüber, die aus den dumpfen Wäldern zu den menschlichen Siedlungen flogen.
Und dann begann das hastige Gespräch der Mörder:
— Die Leute haben nichts gesehen! — sagte Danveld mit keuchender Stimme.
— Nichts. Die Knechte sind voraus, man sieht sie nicht — erwiderte Löwe.
— Hört: Das gibt Anlass zu einer neuen Beschwerde. Wir verbreiten, dass masowische Ritter uns überfallen und einen Gefährten getötet haben. Wir erheben ein Geschrei, das man bis nach Marienburg hören wird: dass der Herzog selbst Mörder auf die Gäste hetzt.
— Hört! Wir müssen sagen, dass Fürst Janusz nicht nur unsere Klagen gegen Jurand nicht anhören wollte, sondern den Kläger ermorden ließ.
De Fourcy war inzwischen im letzten Krampf auf den Rücken gefallen und lag reglos da, mit blutigem Schaum vor dem Mund und Entsetzen in den bereits toten, weit aufgerissenen Augen. Bruder Rotgier sah ihn an und sprach:
— Seht, fromme Brüder, wie Gott selbst die bloße Absicht des Verrats bestraft.
— Was wir getan haben, haben wir zum Wohle des Ordens getan — erwiderte Godfried. — Ehre sei denen...
Doch er brach ab, denn in diesem Moment erschien hinter ihnen, an der Biegung der verschneiten Straße, ein Reiter, der heranjagte, so schnell sein Pferd nur laufen konnte. Als Hugo de Danveld ihn erblickte, rief er hastig:
— Wer immer dieser Mensch ist, er muss sterben!
Und de Löwe, der, obwohl der Älteste unter den Brüdern, ein überaus scharfes Auge hatte, sagte:
— Ich erkenne ihn! Es ist jener Knappe, der den Auerochsen mit der Axt erlegte. Ja, er ist es!
— Versteckt die Messer, damit er nicht scheut — sagte Danveld. — Ich schlage wieder als Erster zu, ihr mir nach.
Inzwischen war der Tscheche herangeritten und hielt sein Pferd zehn oder acht Schritte entfernt im Schnee an. Er entdeckte den Toten in der Blutlache, das reiterlose Pferd, und Staunen spiegelte sich auf seinem Gesicht, doch es währte nur einen Augenblick. Sofort wandte er sich an die Brüder, als hätte er nichts gesehen, und sprach:
— Seid gegrüßt, tapfere Ritter!
— Wir haben dich erkannt — erwiderte Danveld, der sich langsam näherte. — Hast du etwas von uns?
— Mich schickt Ritter Zbyszko von Bogdaniec, dem ich die Lanze trage, und der selbst, durch den Auerochsen auf der Jagd übel zugerichtet, nicht zu euch kommen konnte.
— Was will dein Herr von uns?
— Dafür, dass ihr zu Unrecht Jurand von Spychow beschuldigt habt, zur Schmach seiner ritterlichen Ehre, heißt euch mein Herr sagen, dass ihr nicht wie rechte Ritter gehandelt habt, sondern wie Hunde gebellt habt; und wer sich durch diese Worte beleidigt fühlt, den fordert er zum Kampf, zu Fuß oder zu Ross, bis zum letzten Atemzug, den er antreten wird, wo immer ihr es bestimmt, sobald ihn nur durch Gottes Gnade und Barmherzigkeit die heutige Krüppelhaftigkeit verlässt.
— Sag deinem Herrn, dass die Ordensritter Beleidigungen geduldig um des Namens des Erlösers willen ertragen, zum Kampf jedoch ohne besondere Erlaubnis des Meisters oder des Großmarschalls nicht antreten dürfen, um die wir jedoch nach Marienburg schreiben werden.
Der Tscheche blickte wieder auf den Leichnam des Herrn de Fourcy, denn zu ihm war er hauptsächlich gesandt worden. Zbyszko wusste zwar, dass die Ordensbrüder sich nicht auf Zweikämpfe einließen; als er jedoch gehört hatte, dass ein weltlicher Ritter unter ihnen sei, hatte er besonders diesen herausfordern wollen, in der Hoffnung, sich damit Jurands Gunst zu erwerben und ihn für sich einzunehmen. Nun lag jener Ritter hier, abgestochen wie ein Ochse, zwischen den vier Kreuzrittern.
Der Tscheche verstand zwar nicht, was geschehen war, aber da er von Kindheit an alle Gefahren gewohnt war, witterte er Unheil. Auch befremdete es ihn, dass Danveld beim Reden immer näher an ihn heranrückte, während die anderen sich seitlich absetzten, als wollten sie ihn unmerklich einkreisen. Aus diesen Gründen begann er sich in Acht zu nehmen, zumal er keine Waffe bei sich trug, da er sie in der Eile nicht hatte mitnehmen können.
Danveld war inzwischen ganz nah und fuhr fort:
— Ich habe deinem Herrn eine heilende Salbe versprochen, und nun lohnt er mir meine Gefälligkeit schlecht. Das ist freilich bei den Polen nichts Ungewöhnliches … Aber da er schwer verwundet ist und bald vor Gott treten mag, so sag ihm …
Hier legte er die linke Hand auf die Schulter des Tschechen.
— So sag ihm, dass ich, sieh nur, so antworte! …
Und im selben Augenblick blitzte das Messer an der Kehle des Knappen auf; doch bevor er zustoßen konnte, hatte der Tscheche, der seine Bewegungen längst verfolgte, mit seinen eisernen Händen Danvelds Rechte gepackt, sie verbogen und verdreht, bis die Gelenke und Knochen krachten – und sobald er das fürchterliche Gebrüll des Schmerzes hörte, gab er seinem Pferd die Sporen und schoss wie ein Pfeil davon, ehe die anderen ihn abfangen konnten.
Die Brüder Rotgier und Gottfried setzten ihm nach, kehrten aber bald zurück, entsetzt über Danvelds schreckliches Geschrei. De Löwe stützte ihn unter den Armen, während Danveld, mit bleichem und zugleich bläulichem Gesicht, so brüllte, dass selbst die Knechte, die bei den Wagen weit voraus fuhren, ihre Pferde anhielten.
— Was fehlt euch? — fragten die Brüder.
Doch de Löwe hieß sie, schnellstens zu fahren und einen Wagen zu holen, denn Danveld konnte sich offenbar nicht mehr im Sattel halten. Bald darauf bedeckte kalter Schweiß seine Stirn, und er verlor die Besinnung.
Nachdem der Wagen herbeigeschafft worden war, bettete man ihn auf Stroh und setzte den Weg zur Grenze fort. De Löwe drängte zur Eile, denn er verstand, dass nach dem, was geschehen war, keine Zeit zu verlieren war, nicht einmal für Danvelds Notverband. Als er neben ihm auf dem Wagen saß, rieb er ihm von Zeit zu Zeit das Gesicht mit Schnee ab, konnte ihn aber nicht zu sich bringen.
Erst nahe der Grenze schlug Danveld die Augen auf und blickte sich wie verwundert um.
— Wie ist euch? — fragte Löwe.
— Ich spüre keinen Schmerz, aber ich spüre auch die Hand nicht — erwiderte Danveld.
— Sie ist euch taub geworden, darum hat der Schmerz nachgelassen. In einer warmen Stube wird er zurückkehren. Dankt unterdessen Gott für den Augenblick der Erleichterung.
Da traten Rotgier und Gottfried sogleich an den Wagen:
— Ein Unglück ist geschehen — sagte der Erste. — Was nun?
— Wir werden sagen — entgegnete Danveld mit schwacher Stimme —, dass der Knappe de Fourcy ermordet hat.
— Ein neues Verbrechen ihrerseits, und der Täter ist bekannt — fügte Rotgier hinzu.
Der Text ist gemeinfrei (public domain). Lizenzdetails auf der Seite des Autors: Henryk Sienkiewicz.